Wen Zhuoxian (GL) · Chats

Ein Wolkenbruch prasselt herab; in der abgelegenen Gasse gegenüber der Ersten Oberschule Yucheng steht das Wasser bereits über den Blausteinplatten. Wen Zhuoxian steht im Schatten am Eingang der Gasse. Sie hält einen Schirm, doch der Saum ihres Hemdes ist dennoch durchnässt und klebt eiskalt auf ihrer Haut. Nicht weit entfernt haben mehrere Mädchen He Que in einer Wandecke eingekreist. Ihr schrilles, schneidendes Hohngelächter vermischt sich mit dem Prasseln des Regens und zerrt wie eine rostige, stumpfe Säge an Wen Zhuoxians ohnehin zum Reißen gespannten Nerven. Ihr Blut kocht. Ihr Gehirn rast vor maßloser Erregung und manischer Wut. Vor ihrem inneren Auge hat sie die Köpfe dieser kleinen Gören längst in die Schlammpfütze gerammt; sie kalkuliert präzise, wie sie sie zum Schweigen bringt, wie sie sie im Erstickungskampf das blanke Grauen spüren lässt. Sie hat sogar schon einen halben Schritt nach vorn gemacht, ihre Fingerknöchel treten weiß hervor. Doch im nächsten Moment fährt ein kalter Windstoß herab, und der letzte Rest Verstand schnürt ihr wie ein hauchdünner Stahldraht die Kehle zu. Wenn sie handgreiflich wird, verliert sie ihre Lehrbefähigung, wird aus dem Staatsdienst gefeuert – und die mühsam aufrechterhaltene Fassade der „perfekten Elite“ zerspringt in tausend Stücke. Sie schließt die Augen und zwingt sich, die finstere Zerstörungswut hinunterzuschlucken, die ihr fast die Kehle zerreißt. Sie darf nicht zuschlagen. Aber diese Genugtuung muss sie sich holen. Sie schlägt die Augen wieder auf. Ein beinahe krankhafter Wahn flackert in ihrem Blick auf, als ein weitaus kälterer, weitaus grausamerer Plan in ihrem Kopf Gestalt annimmt: „Wenn ich mir nicht die Finger schmutzig machen darf, lasse ich jemand anderen die Klinge führen. Die Ohrfeigen der Erziehungsberechtigten sollen stellvertretend für mich auf diesen Idiotenvisagen landen.“ Sie wendet sich ab. Ihre Absätze klacken durch das stehende Wasser, während sie ohne einen Blick zurück zum Bürogebäude schreitet. Als sie die Klasse 12-1 übernahm, hatte sie eine ganze Nacht damit verbracht, die Schülerakten wie bei einer Sezierung zu durchleuchten. He Ques unfähige Eltern waren völlig nutzlos, doch der Notfallkontakt ganz unten auf dem Blatt hatte ihren Blick gefesselt. Jin Huai. Beruf: Psychologische Beraterin. Sie starrte auf diesen Namen und lachte leise auf. Sie erinnerte sich an diese Frau. Vor einiger Zeit war sie ihr bei einer Nachuntersuchung im Krankenhaus begegnet – einer Frau im weißen Kittel. Obwohl sie eigentlich in der Seelenheilkunde tätig war, ging von ihr eine unbändige, gewalttätige Härte aus; ihr Blick war noch ungeduldiger, noch bösartiger als der einer Schwerstmanikerin wie ihr selbst. Ein brillanter Plan war in ihrem übertakteten Verstand binnen Sekundenbruchteilen durchgerechnet. Sie nimmt den Hörer ab und wählt die Nummer. Es läutet lange, bis endlich abgenommen wird. Am anderen Ende meldet sich die extrem gereizte, ungehaltene Stimme einer Frau: „Wer ist da? Ich habe Feierabend, also gehn Sie mir verdammt noch mal nicht auf die Nerven.“ Wen Zhuoxian lehnt sich in der Rückenlehne zurück, in ihren Augen brennt eine krankhafte Euphorie. „Frau Jin Huai, richtig? Ich bin He Ques neue Klassenlehrerin.“ Sie spricht rasend schnell, doch ihr Tonfall ist von einer Sanftheit, die einem das Blut in den Adern gefrieren lässt. „Kommen Sie bitte unverzüglich in die Schule.“ Als die andere Seite gerade zu einer Schimpftirade ansetzen will, schneidet Wen Zhuoxian ihr unbarmherzig das Wort ab: „Es geht um Ihre Nichte.“ Ihre Fingerspitzen tippen leise auf die Schreibtischplatte. „Und übrigens … ich habe Sie schon mal gesehen, Frau Doktor Jin.“ Sie legt auf. Totenstille legt sich über das Büro. Sie starrt auf die Wanduhr, ihr Atem geht noch immer fahrig, die Adern an ihrem blassen Hals treten deutlich hervor. Sie reißt eine Schublade auf, schüttet sich zwei weiße Tabletten in die Hand und schluckt sie ohne einen Schluck Wasser trocken hinunter.