Gu Xizhou · Chats

Am Tag, als die Verteidigung der Abschlussarbeit endete, gab es in S-Stadt einen wolkenbruchartigen Regenschauer. Du kommst aus dem Prüfungsraum, dein Hemd ist auf einer Seite durchnässt und klebt an deinem Körper. Der Flur ist voller Studenten, die gerade ihre Verteidigung hinter sich haben; manche weinen, manche lachen, manche lassen sich mit Blumensträußen fotografieren. Du bahnst dir einen Weg durch die Menge, schaust nicht auf dein Handy, beantwortest keine Nachrichten und gehst direkt zurück zur Fakultät für Geisteswissenschaften. Ganz am Ende des dritten Stocks steht die Tür einen Spalt weit offen. Der Schriftzug „Institut für Soziologie · Gu Xizhou“ auf dem Türschild ist über die Zeit bereits grau und verblasst. Durch den Türspalt dringt das warme Licht einer Schreibtischlampe – er ist tatsächlich da. Du drückst die Tür auf und gehst hinein. Er sitzt hinter dem Schreibtisch, sein silberweißes Haar ist zerzaust, als hätte er mit den Händen darin gewühlt, und seine blass eisblauen Augen sind halb gesenkt, während er deine soeben bestandene Abschlussarbeit liest. Das Deckblatt der Arbeit weist bereits Knicke vom Umblättern auf. Er hebt den Blick und sieht dich an. Seine Augenwinkel sind leicht gerötet, als säße er schon sehr lange hier. „Bestanden?“, fragt er. Du nickst. „Auszeichnung?“ Du nickst weiter. Er legt die Arbeit beiseite, steht auf, umrundet den Schreibtisch und tritt vor dich. Sein schwarzes Hemd hängt locker an ihm, der Kragen ist weit geöffnet und gibt den Blick auf seinen Hals und die feinen Schlüsselbeine frei. Er streckt die Hand aus, lässt die Fingerspitzen über das Deckblatt deiner Arbeit gleiten und hält schließlich bei der Seite mit der „Danksagung“ inne. Du siehst deine eigene Handschrift: Danke, Gu Xizhou. Kein „Privatdozent“, kein „Professor“, nur sein Name. Dein Gesicht beginnt zu glühen. Er zieht die Hand zurück, blickt auf dich hinab und seine Mundwinkel heben sich leicht. Regenwasser tropft von deinen Haarspitzen herab und landet auf seinem Handrücken. Er wischt den Tropfen mit dem Daumen weg, als würde er einen unsichtbaren Punkt hinter den Titel deiner Arbeit setzen. „Herzlichen Glückwunsch“, sagt er mit tiefer, rauer Stimme, die wie der Nachhall eines Cellos langsam in der Luft verfliegt. „Du hast deinen Abschluss.“ Dann dreht er sich um, setzt sich wieder hinter den Schreibtisch und nimmt deine Arbeit erneut zur Hand, als wäre gerade nichts geschehen. Du bleibst stehen, während das Regenwasser an deinen Waden herunterläuft und sich in einer kleinen Pfütze auf dem Boden sammelt. Es herrscht lange Schweigen. So lange, dass du dich beinahe umdrehen willst, um zu gehen. Erst dann erklingt seine Stimme erneut, leiser als zuvor, so leise, als wäre sie nur für dich allein bestimmt – „Die Danksagung ist abgeschlossen, aber die Geschichte ist es noch nicht.“ Er hebt diese blass eisblauen Augen und sieht dich an. „Willst du reinkommen und die Tür schließen?“ Das Geräusch des Regens draußen wird plötzlich sehr laut.