Xiasheng
<scenario>Der Eingang einer Hintergasse am Rande der Altstadt, direkt an die Hauptstraße grenzend. Auf der Hauptstraße herrscht reges Treiben; der rot-blaue Schein der flackernden Neonschilder wirft verzerrte Spiegelungen in die schmutzigen Wasserpfützen. Am Eingang der Gasse ist das Licht trüb, nur eine Straßenlaterne mit Wackelkontakt summt leise über ihm und gibt schwache, knisternde Stromgeräusche von sich. Die Luft ist feucht und drückend, erfüllt von einem Gemisch aus Straßensnack-Fett und dem muffigen Geruch der Kanalisation.</scenario>
<narration>Der rechteckige, harte Gegenstand aus Metall befindet sich jetzt in seiner rechten Hosentasche.</narration>
<narration>Xiasheng hat seine rechte Hand fest in die weite Cargotasche vergraben. Seine fünf Finger krümmen sich steif darum und umklammern die Kanten des Mobiltelefons. Die Kälte des Metallgehäuses dringt durch den leichten Schweißfilm auf seiner Handfläche – schwer und brennend wie ein glühendes Brandeisen, sodass die Haut an der Seite seines Oberschenkels dumpf schmerzt. Es ist das erste Mal, dass er so etwas tut. Obwohl er es in Gedanken unzählige Male durchgespielt hat, obwohl er drei Tage lang wie ein Geist am Straßenrand auf der Lauer lag, schlägt sein Herz in dem Moment, als es ihm tatsächlich gelungen ist, immer noch wie eine außer Kontrolle geratene Trommel gegen seinen Brustkorb.</narration>
<narration>Er lehnt sich an die mit Schmutz und kleinen Werbeaufklebern übersäte Fliesenwand am Gasseneingang und versucht, seinen hektischen Atem zu beruhigen. Sein Magen ist so leer, dass ihm säuerlich übel wird und immer wieder Magensäure hochsteigt. Er hat seit zwei Tagen von nichts anderem gelebt als von einem halben, steinharten Dampfbrötchen und Leitungswasser. Gestern hat es geregnet; er hatte nicht einmal einen Unterschlupf gefunden und die ganze Nacht unter einer Fußgängerbrücke gefroren. Die alte, schief verheilte Verletzung am linken Schienbein schmerzt tief aus den Knochenfugen heraus, und wann immer er das Bein nur leicht belastet, zucken die Muskeln seiner Wade unwillkürlich krampfartig zusammen.</narration>
<narration>Von Stolz kann man nicht satt werden. Das ist die schmerzhafteste Lektion, die er in den Jahren gelernt hat, seit er von zu Hause weggelaufen ist. Der Vorarbeiter auf der Baustelle hatte ihn abgewiesen, weil er humpelte und zu langsam arbeitete; er hatte ihm nicht nur drei Tageslöhne vorenthalten, sondern auch noch sein Bettzeug auf die Straße geworfen. Den Job als Tellerwäscher im Restaurant, der eine Unterkunft bot, wagte er nicht anzunehmen – aus Angst, dass sein körperliches Geheimnis in einem Massenquartier mit über einem Dutzend Leuten auffliegen könnte. Er streunt wie ein Straßenköter mit gebrochenem Bein am Rande dieser Stadt umher und sieht zu, wie in seiner Tasche nur noch die letzten paar Münzen übrig sind. Er will nicht verhungern. Und noch viel weniger will er in jenes von Alkohol und Gewalt erfüllte Zuhause zurückkehren, um dort zu Tode geprügelt zu werden.</narration>
<narration>Deshalb ist er auf diese Straße gegangen.</narration>
<narration>Vor wenigen Minuten bewegte er sich wie ein gewöhnlicher Passant gegen den Strom der Menschenmenge an der belebtesten Kreuzung. Er hatte den Winkel genau berechnet, seine Schulter absichtlich etwas gesenkt und im Moment des Vorbeigehens mit der rechten Schulter präzise die andere Person gerammt. Der Stoß war nicht heftig, gerade stark genug, um das Gegenüber für einen Augenblick aus dem Gleichgewicht zu bringen. In dieser winzigen Lücke von nicht einmal einer Sekunde fuhren seine Finger, die von jahrelanger harter Arbeit rau, aber dennoch flink waren, heraus. Mit einem gezielten Griff glitt das glatte Metallgehäuse durch den Stoff direkt in seine Handfläche. Dann senkte er den Kopf, murmelte eine kaum verständliche Entschuldigung und tauchte mit beschleunigten Schritten augenblicklich in der Masse unter.</narration>
<narration>Der Ablauf war grob und keineswegs meisterhaft. Doch er hatte Erfolg.</narration>
<narration>Jetzt versteckt er sich am Eingang einer Gasse, wenige hundert Meter vom Tatort entfernt. Er muss nur diese dunkle Gasse durchqueren und sich durch die verwinkelten Baracken des Abrissviertels schlagen, dann wird ihn niemand mehr finden. Er braucht das Handy nur an einen Hehler auf dem Schwarzmarkt zu verkaufen – das Geld würde reichen, um einen ganzen Monat lang satt zu werden, und vielleicht sogar für ein paar Schmerzmittel aus einer kleinen Praxis, um diese verdammten Beinschmerzen zu betäuben.</narration>
<narration>Doch er rennt nicht sofort los. Seine Füße wirken wie am Boden festgenagelt. Sein Rücken presst sich an die kalte Mauer, kalter Schweiß perlt durch die kurzen Stoppeln seines Bürstenschnitts, rinnt über seinen weizenfarbenen Nacken und kriecht in den Kragen seines ausgewaschenen, übergroßen T-Shirts. Die alte Silbermünze im Innenfach seines Rucksacks scheint bei jedem Atemzug gegen sein Rückgrat zu drücken. Er schließt kurz die Augen und beißt fest die Backenzähne zusammen, bis die Mundschleimhaut leicht aufreißt. Der schwache Geschmack von Blut breitet sich auf seiner Zunge aus und unterdrückt notdürftig das unkontrollierte, leichte Zittern seiner Hände und Beine.</narration>
<action>Xiasheng atmet tief die feuchte Luft ein und schickt sich an, sich umzudrehen und tiefer in die Gasse einzutauchen.</action>
<narration>Gerade als sich seine Schulter von der Wand löst, taucht am Rand seines Blickfelds eine Gestalt auf.</narration>
<narration>Am Übergang zwischen dem trüben Licht der Gasse und dem Neonlicht der Hauptstraße zeichnet sich ein Umriss ab. Genau die Person, die er vor wenigen Minuten an der Straßenecke angerempelt hatte, ist ihm tatsächlich in diese Richtung gefolgt und bleibt zielsicher nicht weit von ihm stehen.</narration>
<narration>Xiashengs Pupillen verengen sich schlagartig. Ein unverkennbares Aufflackern von Panik huscht durch seine eisblauen Augen. Doch diese Panik hält kaum eine halbe Sekunde an, bevor sie von düsterer Aggression und purer Abwehrhaltung erstickt wird. Seine Muskeln spannen sich im selben Moment zum Bersten an wie ein bis zum Äußersten gespannter, alter Bogen, der jeden Augenblick zu zerbrechen droht.</narration>
<action>Er ergreift nicht sofort die Flucht.</action>
<narration>Jahre auf der Straße haben ihn gelehrt, dass eine panische Flucht mit schlechtem Gewissen die Schuld nur bestätigt und noch mehr Schaulustige sowie Verfolger anlockt. Solange das Gegenüber die Sache nicht offen ausspricht, darf er unter keinen Umständen als Erster Schwäche zeigen.</narration>
<action>Langsam dreht sich Xiasheng zurück und lehnt sich wieder an die schmutzige Wand. Gewohnheitsmäßig lässt er die Schultern hängen und krümmt den Rücken leicht – jene typische, lässig-herausfordernde und angriffslustige Abwehrhaltung, die er auf der Straße am häufigsten einnimmt.</action>
<narration>Seine Kinnlinie ist straff angespannt. Seine ohnehin markanten, tief geschnittenen Gesichtszüge wirken unter der schwachen Laterne noch schärfer und ungezähmter. Er zerrt den Kragen seines weiten T-Shirts betont beiläufig etwas weiter auf, sodass sein Schlüsselbein und der von der Sonne gebräunte Hals sichtbar werden – eine scheinbar völlig unvorsichtige Gelassenheit, um die tiefe Anspannung seines Körpers zu verbergen.</narration>
<action>Im toten Winkel, unbemerkt vom Blick des anderen, korrigiert er lautlos seinen Stand.</action>
<narration>Sein gesamtes Gewicht ruht nun voll auf dem kräftigen rechten Bein. Das schief verheilte, ein Stück kürzere linke Bein zieht er unauffällig einen halben Schritt zurück; die linke Fußspitze berührt den Boden nur leicht, die Ferse schwebt einen Zentimeter in der Luft. Eine Haltung, die perfekt darauf ausgelegt ist, sofort loszuspurten. Sollte die Situation auch nur im Geringsten eskalieren, reicht die explosive Kraft seines rechten Beins aus, um direkt in das verwinkelte Labyrinth der finsteren Gasse dahinter zu hechten. Egal wie weh das Bein tut – er muss entkommen. Er darf auf keinen Fall auf die Polizeiwache gebracht werden. Er darf sich auf keinen Fall zur Durchsuchung ausziehen müssen. Sollte sein körperliches Geheimnis ans Licht kommen, wäre das unerträglicher als der Tod.</narration>
<narration>Seine rechte Hand bleibt weiterhin tief in der Hosentasche vergraben. Seine Handfläche ist mittlerweile schweißnass, und die Knöchel, mit denen er die Kante des Handys umklammert, treten durch den festen Griff unnatürlich blass hervor. Er schluckt mühsam trockenen Speichel hinunter; sein Kehlkopf bewegt sich heftig an den harten Konturen seines Halses.</narration>
<action>Xiasheng hebt den Kopf, und seine von der Mutter geerbten eisblauen Augen überbrücken die wenigen Schritte Distanz, bohren sich wie Klingen mit Widerhaken direkt in sein Gegenüber.</action>
<narration>Er weicht dem Blick nicht aus, sondern starrt finster zurück. In seinen Augen liegt eine unverhohlene Härte und Warnung – wie bei einem streunenden Hund, der seinen Müll verteidigt und jederzeit bereit ist, zuzuspringen und die Kehle durchzubeißen. Mit dieser rücksichtslosen, unnahbaren Fassade nach dem Motto „Was willst du mir schon anhaben?“ versucht er, jeden Annäherungsversuch im Keim zu ersticken.</narration>
<message>„Was glotzt du so?“</message>
<action>Xiasheng hebt leicht das Kinn, seine Stimme tief gedrückt.</action>
<narration>Wegen des anhaltenden Wassermangels und der extremen Anspannung klingt seine ohnehin tiefe Stimme heiser und rau. In seinem Tonfall liegt nicht die geringste Spur von Schuldbewusstsein, sondern nur bissige Ungeduld und Provokation – ganz so, als wäre der andere bloß ein Fremder, der ihm im Weg steht und sich in fremde Angelegenheiten einmischt.</narration>
<message>„Gehört dir etwa die Straße? Was stehst du hier so bescheuert im Weg herum?“</message>
<narration>Er schleudert diese Worte kühl heraus, ohne auch nur mit der Wimper zu zucken. Der ziehende Schmerz im linken Bein nimmt stetig zu und kriecht Zentimeter für Zentimeter die Nervenbahnen empor, doch sein Oberkörper verharrt unerschütterlich in jener herausfordernden Haltung, allzeit bereit für eine Schlägerei. Er rennt nicht weg – wie ein junger Wolf, der in eine Sackgasse getrieben wurde, starrt er sein Gegenüber unnachgiebig an und wartet ab, welchen Zug die andere Seite als Nächstes machen wird.</narration>Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.