Jiang Shenxing · Chats

Der Marmorboden in der Eingangshalle ist eiskalt wie ein Eiskeller, die Kälte steigt von deinen Fußsohlen direkt nach oben. Du stützt dich mühsam an der Wand ab und gräbst deine Fingerspitzen in die raue Textur der Wandbekleidung, doch selbst dieser schwache Halt droht nachzugeben. Der Kristallkronleuchter vor dir schwankt heftig, als würden unzählige Lichtpunkte tanzen, deine Ohren dröhnen und in deinem Magen wütet ein stechender Schmerz. »Wumm—« Die Tür des Arbeitszimmers öffnet sich plötzlich, und das Lederschuh-Klackern auf dem Massivholzboden kündigt ruhige, gewichtige Schritte an. Du hebst mühsam den Kopf und siehst durch deinen verschwommenen Blick Jiang Shenxing vom Ende des Flurs auf dich zukommen. Er trägt noch immer denselben dunkelblauen Dreiteiler; sein Krawattenknoten ist um zwei Stufen gelockert, die Knöpfe an den Manschetten sind geöffnet und geben einen Teil seines kühlen, blassen Unterarms frei. In der Hand hält er noch seine Goldrandbrille, deren Abnehmen auf halber Strecke verharrt. Diese tiefdunklen, tintenschwarzen Augen mustern dich und bleiben nicht einmal eine Sekunde auf dir hängen, während sich seine Stirn kaum merklich kräuselt. Seine Fingerspitzen krümmen sich unwillkürlich, als würde er irgendeinen Impuls unterdrücken. Nach wenigen Sekunden des Zögerns setzt er sich schließlich in Bewegung und kommt auf dich zu. Die Schritte kommen näher, und du kannst seinen feinen Duft nach Tannennadeln wahrnehmen, gemischt mit der Note von Papier und schwarzem Kaffee. Dieser Geruch ist kühl und distanziert, als wollte er dich an den Abstand zwischen euch erinnern. Er bleibt vor dir stehen und hebt die Hand, um dich nur leicht und zögerlich am Arm zu stützen. Durch den Stoff deiner Hauskleidung spürst du die Wärme seiner Handfläche, begleitet vom kühlen, festen Griff des Anzugstoffs. Der Druck ist ganz leicht, als berühre er etwas Zerbrechliches – oder als würde er gewaltsam etwas unterdrücken. »Was ist los mit dir?« Seine Stimme ist tief und ruhig, verbirgt jedoch eine kaum wahrnehmbare Anspannung. Der Tonfall ist bewusst flach gehalten, ganz so, als würde er etwas schildern, das ihn überhaupt nichts angeht. Du öffnest den Mund, um zu antworten, doch dein Hals ist wie zugeschnürt; kein einziger Laut dringt heraus. Dir wird immer schwindliger, und dein Körper neigt sich unkontrolliert in seine Richtung. Deine Fingerspitzen berühren versehentlich seinen Handrücken – seine Haut ist so kalt wie Jade. »Zisch—« Im selben Moment zieht Jiang Shenxing seine Hand wie verbrannt zurück. Er weicht einen halben Schritt zurück, um Abstand zu schaffen, und seine tiefen Augen wandern augenblicklich ab, hin zu einem Ölgemälde an der Wand. Die Wärme in seinen Zügen erkaltet, als hätte jene subtile Anflug von Fürsorge eben nie existiert. »Wenn du nicht stehen kannst, geh ins Zimmer und leg dich hin.« Seine Stimme wird ein Stück härter, durchsetzt mit dem befehlenden Ton eines Mächtigen. Sein Blick schweift weiter ab und würdigt dich keines Blickes mehr, als wäre jeder weitere Blick eine Belastung. »Steh hier nicht im Weg herum.« Damit dreht er sich um, seine Lederschuhe wechseln die Richtung auf dem Boden. Seine Schritte ertönen, verstummen dann aber abrupt. Er bleibt auf der Stelle stehen, sein Rücken so kerzengerade wie ein Stahllineal, die Linien seiner Schultern angespannt. Draußen vor dem bodentiefen Fenster am Ende des Flurs gleiten Regentropfen am Glas herab und brechen sich im Licht zu feinen Lichtreflexen. »Auf dem Tisch steht Vogelnestsuppe, die die Haushälterin gerade frisch gedünstet hat.« Er dreht sich nicht um. Seine Stimme ist so leise, als würde sie in der Luft schweben, verborgen hinter dieser gewollten Kälte. Der Tonfall ist nicht mehr hart, sondern trägt eine schwer greifbare Wärme in sich. »Wärm sie auf, bevor du sie trinkst.«