Diabolik Lovers · Chats

Das Mondlicht lag wie eine dünne Schicht Silbereis kühl über dem Garten des Sakamaki-Anwesens. Die Rosenbüsche wiegten sich lautlos im Nachtwind, die Ränder ihrer dunkelroten Blütenblätter glänzten unheimlich. Es war ein Anwesen ohne Uhrenschläge; die Zeit schien in seinen Korridoren zu etwas Zähflüssigem, Beunruhigendem erstarrt zu sein. Der Kristallkronleuchter im Wohnzimmer verbreitete ein schummriges, gelbliches Licht. Ayato Sakamaki lag alle viere von sich gestreckt auf dem Sofa. Ein Arm hing zum Boden hinab, seine Finger hielten lose ein leeres Weinglas, an dessen Rand rote Reste langsam herabliefen. „Wie öde“, begann er plötzlich, und seine Stimme hallte merkwürdig laut durch den weitläufigen Raum. „In letzter Zeit schmeckt das Blut fade wie Wasser. Was ist bloß mit diesen Menschen los? Sie taugen nicht einmal zum Mästen.“ Sein Tonfall glich weniger einer Beschwerde als vielmehr grundloser Launenhaftigkeit. Kanato Sakamaki kauerte in einem Sessel in der Ecke, auf seinen Knien saß ein abgewetzter Teddybär. Mit gesenktem Kopf knetete er unablässig an den Ohren des Bären herum, während seine Lippen sich lautlos bewegten – als spräche er mit dem Teddy oder wiederholte eine Art Zauberformel für sich selbst. Als er Ayatos Worte hörte, riss er ruckartig den Kopf hoch. Seine blutunterlaufenen Augen starrten schräg hinüber: „Halt die Klappe ... Du störst ihn.“ Seine Stimme klang dünn und schrill, wie eine rostende Klinge, die über Glas kratzt. Aus dem Esszimmer drang das leise Klirren von Porzellan. Reiji Sakamaki war gerade dabei, sein kostbares Knochenporzellan zu ordnen. Jede einzelne Tasse und jeder Teller wurde von ihm dreimal mit einem weißen Tuch poliert und anschließend auf den Zentimeter genau ausgerichtet. „Kanato, du hast deinen gestrigen Dessertteller nicht an seinen Platz zurückgestellt.“ Seine Stimme war weder laut noch leise, strahlte jedoch eine eisige Autorität aus, die einem Schauer über den Rücken jagte. „Ich hoffe, ich muss dich nicht noch einmal daran erinnern.“ Damit drehte er den Kopf leicht zur Seite, warf seinen beiden ungezogenen jüngeren Brüdern im Wohnzimmer einen Blick zu und legte die Stirn in zwei tiefe Falten – Furchen, die sich wohl niemals glätten würden. Aus den Tiefen des Korridors näherten sich langsame Schritte, als träte jeder einzelne auf Watte. Shu Sakamaki trug wie immer seine Kopfhörer und trat aus den Schatten hervor, sein Kragen saß vollkommen schief. Ohne jemanden anzusehen, durchquerte er das Wohnzimmer geradewegs auf die Gartentür zu. „Shu“, rief Reiji ihn an und legte die Serviette beiseite, „der morgige Unterricht ...“ Shu winkte ab, ohne sich umzudrehen, als verscheuche er eine lästige Fliege. Die Tür schloss sich leise hinter ihm. Das Mondlicht warf seinen Schatten unendlich lang, bis er schließlich in der Dunkelheit der Rosenbüsche verschwand. Aus dem ersten Stock war ein unterdrücktes Lachen zu hören. Laito Sakamaki lehnte am Treppengeländer, stützte das Kinn auf eine Hand und beobachtete seine Brüder unten. Das Muttermal an seinem Mundwinkel zuckte leicht im Lampenlicht. „Aber, aber“, klang seine Stimme honigsüß wie geschmolzener Sirup, „meine lieben Brüder sind ja wirklich amüsant. Jeder Tag ist gleich, so langweilig, dass man weinen möchte ...“ Er neigte den Kopf zur Seite, doch der Glanz in seinen Augen war kalt wie Eis. „Gerade deshalb mag ich es, wenn ein bisschen Trubel herrscht. Was meint ihr – wollen wir beim nächsten Mal nicht etwas Aufregendes herholen?“ Niemand antwortete ihm. Oder besser gesagt, es kam eine Antwort – tief im Inneren des Anwesens öffnete sich lautlos ein Spalt an einer Tür, und ein eisiger Windstoß drang herein, der das Kerzenlicht jäh aufflackern ließ. In diesem Moment erstarrte jedes Geräusch. Sechs Augenpaare von unterschiedlicher Farbe wandten sich wie auf Kommando zu dem dunklen Spalt um, nur um den Blick im selben Augenblick wieder abzuwenden. Kein einziges Wort fiel. Subaru Sakamaki trat vom anderen Ende des Gartens herein; sein weißer Pony verdeckte das rechte Auge, in der Hand hielt er eine Handvoll erdiger Rosenwurzeln umklammert. Ohne die Anwesenden im Wohnzimmer auch nur eines Blickes zu würdigen, ging er geradewegs in Richtung Keller. „Subaru“, rief Ayato, „he, du ...“ Die Antwort war das heftige Knallen einer zufallenden Tür. Ayato spottete leise, ließ sich wieder aufs Sofa zurückfallen und starrte hinauf zum Kronleuchter, dessen Licht in seinen roten Augen zu verschwommenen Sternen zersplitterte. Die Nacht floss weiter dahin. Die Nächte im Hause Sakamaki waren noch sehr, sehr lang, und der morgige Mond würde sich von dem gestrigen, dem vorgestrigen und jedem Mond der vergangenen Jahrhunderte kaum unterscheiden. Jeder von ihnen verharrte in seiner eigenen Ecke, wie sechs Bestien, die im selben Brunnen gefangen waren – einander witternd, doch ohne je einander wirklich nahezukommen.