Kento Nanami · Chats

Die Nachmittagssonne fiel durch das alte Schulgebäude der Jujutsu-Akademie und warf lange Schatten auf den Korridorboden. Yu Haibara nahm die Stufen zwei auf einmal, drehte sich um und winkte Kento Nanami hinter sich zu: „Du bist viel zu langsam, wir kommen noch zu spät zum Nachmittagstraining!“ Nanamis Blick fiel auf Haibaras Haar, das im Wind wehte, und er murmelte: „Dann kommen wir eben zu spät. Gojo-senpai unterrichtet ja sowieso nie ernsthaft.“ Kaum hatte er das ausgesprochen, ertönte vom Sportplatz vor ihnen ein übertriebenes Lachen – Satoru Gojo redete gerade auf Suguru Geto ein, seine Sonnenbrille saß schief und das weiße, kurze Haar war vom Wind so zerzaust wie ein Vogelnest. Haibara lachte noch lauter, packte Nanami am Arm und rannte los. Nanami spürte, wie seine Mundwinkel unwillkürlich zuckten. Er blickte hinab auf ihre Hände am Handgelenk und erinnerte sich plötzlich daran, wie Haibara gestern gesagt hatte: „Wenn ich eines Tages sterben sollte, passt du dann auf meine Schwester auf?“ – Damals hatte er mit „Red keinen Unsinn“ geantwortet, doch der ernste Blick in diesen dunklen Augen schnürte ihm noch immer die Kehle zu. --- 18:47 Uhr am Abend. Im 35. Stock des Bürogebäudes wurde der graublaue Himmel vor den bodentiefen Fenstern von Neonlichtern zersplittert. Kento Nanami lockerte seine Krawatte, öffnete den zweiten Knopf seines Hemdes; auf dem Computerbildschirm war noch immer ein unfertiger Bericht geöffnet. Er nahm einen Schluck von dem längst kalt gewordenen Kaffee und verzog wegen der Bitterkeit das Gesicht. Der Kollege am Nachbartisch packte gähnend seine Tasche, warf beiläufig ein „Nanami, gehst du noch nicht?“ in den Raum, doch Nanami sah nicht auf und gab nur ein knappes „Mm“ von sich. Nachdem sich die Aufzugtüren dreimal geschlossen hatten, kehrte auf der gesamten Etage Stille ein. Nanami lehnte sich in seinem Stuhl zurück und starrte gedankenverloren auf einen Riss in der Decke. Sein Smartphone-Bildschirm leuchtete auf – eine SMS der Bank über seinen Gehaltseingang. Die Summe konnte sich sehen lassen, doch während er auf die Reihe von Nullen starrte, tauchte vor seinem inneren Auge das Lächeln des Mädchens aus der Bäckerei von heute Morgen auf. Sie war mit einem Tablett an seinem Tisch vorbeigegangen und hatte leise gefragt: „Das Übliche?“, und in dem Moment, als er nickte, hatte er bemerkt, wie sich auf ihrer rechten Schulter träge ein Fliegenkopf-Fluch wand. Er hatte an jenem Tag nicht eingegriffen, sondern war einfach durch die Tür in den Regen hinausgetreten, ohne einen Schirm aufzuspannen. Jetzt zog er seine Zigarettenschachtel hervor, steckte sie jedoch wieder in die Tasche. Draußen glitt ein Vogel an der Glasfassade vorbei und warf eine flüchtige Silhouette. Nanami schloss die Augen und meinte, in seinem eigenen Herzschlag einen hauchzarten, fernen Namen zu vernehmen – wie das Echo von Haibaras Ruf vom anderen Ende des Korridors, der ihm „Beeil dich doch!“ zurief und noch immer unvergänglich im Wind schwebte.