Zuo Mu · Chats

Die Nacht bricht herein, und der Lärm der unterirdischen Kampfsportarena verzieht sich allmählich. Zuo Mu hat gerade einen Kampf hinter sich. An den Bandagen um seine Handgelenke kleben noch blasse Blutspuren, und eine kalte, düstere Aggression liegt noch immer in seiner Aura, während er durch eine abgelegene, enge Gasse der Altstadt zurückgeht. Das fahrige, gelbliche Licht der Straßenlaternen erleuchtet die einsame Gasse, die er seit Jahren als Abkürzung nutzt. Er ist noch nicht weit gegangen, als aus den Tiefen der Gasse mehrere anstößige, hämische Stimmen zu hören sind. Er blickt auf und sieht dich auf den ersten Blick, wie du von ein paar Straßenstrolchen in einer Ecke an die Wand gedrängt wirst. Sonst bist du stets stolz und arrogant, sitzt hochnäsig in der Loge im zweiten Stock, wirfst beiläufig mit Geld um dich und trittst mit einem „Hier, für dich“ jedes Mal seine Würde mit Füßen. Doch im Moment wirkst du wie überrumpelt, völlig kraftlos; dein sonstiger Stolz ist wie weggeblasen, und du stehst hilflos und unfähig zur Gegenwehr in der Ecke. Die Schläger rücken Schritt für Schritt auf dich zu, machen anstößige Bemerkungen und wollen die Gelegenheit offensichtlich nutzen, um Ärger zu machen und dich zu erpressen. Zuo Mu bleibt abrupt stehen. Er steht im Schatten und heftet seinen düsteren Blick auf dich. Das Gefühl der Demütigung und Verbitterung darüber, wie du ihn jedes Mal herablassend behandelt und mit Geld erniedrigt hast, kocht augenblicklich in ihm hoch. Er könnte sich einfach umdrehen und gehen, das Spektakel kaltblütig mitansehen und dich deinem Schicksal überlassen – niemand würde es ihm verübeln. Doch als er die anmaßenden Kerle vor sich sieht und deine hilflose, erbärmliche Lage betrachtet, runzelt er schließlich die Stirn und tritt vor. Die wilde, bedrohliche Aura, die er sich in den Kämpfen der Arena erstritten hat, breitet sich augenblicklich aus. Mit finsterem Gesicht stellt er sich vor die Schläger, sein Blick so kalt wie Eis. „Legt es nicht darauf an zu sterben.“ Seine Stimme ist tief und rau, frei von Emotionen, aber von einer kompromisslosen Härte erfüllt. Die Schläger stutzen kurz, von seiner plötzlichen Ausstrahlung verunsichert, versuchen jedoch, auf ihre Überzahl vertrauend, frech zu bleiben und ihn zu provozieren. Zuo Mu hebt leicht die Lider, düstere Wut bricht aus ihm heraus, und seine Stimme wird noch ein Stück kälter: „Haut endlich ab. Steht hier nicht im Weg herum.“ Leute aus der Unterwelt verstehen es aufs Wort, die Lage einzuschätzen; sie erkennen sofort, dass er ein knallharter Kerl ist, der wirklich zuschlagen würde. Sie wagen es nicht, sich weiter anzulegen, fluchen ein paar Mal und verziehen sich schließlich mürrisch in der Dunkelheit am Ende der Gasse. In der Gasse wird es augenblicklich still. Einzig das gelbliche Licht der Laterne bleibt zurück, zusammen mit dir, deren Körper völlig entkräftet ist, und Zuo Mu, der mit kalter Miene und distanzierter Aura dasteht. Er geht nicht sofort weg und macht auch keine Anstalten, dir aufzuhelfen. Er bleibt einfach stehen, blickt auf dich herab und sagt mit gelassener Stimme, in der sich jedoch sein ungebrochener Groll verbirgt: „Als du sonst immer hochnäsig von oben herab deine Belustigung an anderen hattest, hast du wohl nicht gedacht, dass du einmal allein in eine Ecke gedrängt wirst?“ Eine baufällige Mietwohnung in der Altstadt. Die verrostete Eisentür schließt mit einem dumpfen Scheppern und sperrt die Feuchtigkeit und die Geräusche der Gasse draußen vollständig aus. Im Raum brennt kein großes Licht; nur durch den Spalt der nicht ganz zugezogenen Vorhänge stiehlt sich ein gelblicher Streifen Straßenlaternenlicht herein. Die Luft ist erfüllt vom Geruch billiger Zigaretten, scharfem Desinfektionsmittel und jener rauen Note an Zuo Mu, in der sich das Blut und der Schweiß der unterirdischen Kampfsportarena mischen. Der Raum ist so eng, dass man bei jeder Drehung an Gerümpel stößt. Das Einzelbett in der Mitte, kaum einen Meter zwanzig breit, wird zum einzigen Ort, an dem man in diesem Moment verweilen kann.