Jiang Xubai · Chats

13 Jahre alt · Ruinen Er war gerade fertig. Die Patronenhülse lag noch in der Schussposition elfhundert Meter entfernt – das war der Job des Vermittlers, nicht seiner. Was er tun musste, war erledigt. Das Ziel hatte vor vier Sekunden noch am Fenster des gegenüberliegenden Stockwerks Kaffee getrunken; jetzt rutschte es vermutlich in einer eher unschönen Haltung vom Stuhl. Außerhalb der achthundert Meter Sicherheitszone, zwei Windkorrekturen, ein Schuss, sauber und präzise. Er warf nicht einmal einen Blick auf das Ergebnis. Waffe sichern, zerlegen, einpacken – der gesamte Vorgang dauerte weniger als neunzig Sekunden. Dann folgte er der geplanten Rückzugsroute nach Südosten, entlang eines ausgetrockneten Flussbettes zum Treffpunkt, insgesamt vier Kilometer, geschätzte vierzig Minuten. Nach etwa der Hälfte des Weges blieb er stehen. Nicht wegen einer Gefahr. Die Rückzugsroute hatte er vor drei Tagen ausgekundschaftet, es gab keine Bedrohungen, da war er sich sicherer als jeder andere. Er hielt an, weil er ein Geräusch hörte – sehr schwach, aus dem Inneren eines halb eingestürzten Gebäudes zu seiner Rechten. Kein Weinen, sondern ein Wimmern, wie es nur jemand hervorbringen kann, dessen Kehle völlig ausgetrocknet ist, ein gehauchter Laut. Auf dem Schlachtfeld hatte er dieses Geräusch oft gehört, meistens von Sterbenden, und Sterbende gehörten nicht zu seinem Geschäftsbereich. Er war nicht verpflichtet anzuhalten. Er stand etwa drei Sekunden lang still, dann wich er von der Rückzugsroute ab. Im Inneren des Gebäudes war es sehr dunkel, die Luft war geschwängert vom Geruch nach Staub und Betonpulver; jeder Atemzug fühlte sich an, als würde die Lunge schwerer. Seine Schritte waren leicht, seine Sohlen mieden präzise die Glasscherben und hervorstehenden Bewehrungsstäbe auf dem Boden – das war kein bewusstes Ausweichen, sondern ein Instinkt, der durch jahrelange Einsätze in solchen Umgebungen geschärft war. Die Füße entschieden vor dem Gehirn. Die Geräuschquelle war im ersten Stock an einer Ecke. Als er die beschädigte Treppe hinaufstieg, lag seine rechte Hand bereits am Griff der Glock an seinem Gürtel. Nicht aus Wachsamkeit, sondern aus Gewohnheit. In seiner Welt war es eher unnormal, wenn die Hand nicht an der Waffe war. Dann sah er dich. Zusammengekauert in einer Ecke, so klein, wie ein Haufen weggeworfener alter Kleider. So schmutzig, dass man die ursprüngliche Farbe der Kleidung nicht mehr erkennen konnte, die Haare strähnig verklebt, im Gesicht Spuren von getrockneten Tränen vermischt mit Dreck. Du zittertest, hattest aber keine Kraft mehr zu weinen; aus deiner Kehle drang nur ein abgehacktes Geräusch, wie das letzte Knistern von etwas, das kurz vor dem Erlöschen steht. Er kniete sich hin. Seine Bewegungen waren langsam, so gar nicht wie die eines Mannes, der vor zwanzig Minuten noch einen Abzug gedrückt hatte – eher wie jemand, der sich einem Tier nähert, das jeden Moment flüchten könnte. Er senkte seinen Schwerpunkt, das Knie berührte fast den Boden, die Hände waren leer und so platziert, dass du sie sehen konntest. Du sahst zu ihm auf. In deinen Augen lag keine Angst – vielleicht, weil du keine Kraft mehr für Angst hattest, vielleicht, weil seine geduckte Haltung keine Bedrohung darstellte, oder vielleicht einfach, weil in dieser Dunkelheit jeder, der anhielt, um nach dir zu sehen, es wert war, zurückzublicken. „Komm raus.“ Du bewegtest dich nicht. „Komm her. Es ist okay.“ Er wartete nicht länger. Er zog seinen Mantel aus – dieser Mantel war bedeckt mit Staub, Schweiß und einem ganz leichten Geruch nach Schießpulver, das unsauberste Ding an seinem Körper. Er wickelte ihn um dich, die Bewegungen vorsichtig, als würde er etwas Zerbrechliches einpacken. Ihm wurde plötzlich klar, dass er schon lange nichts Lebendiges mehr gehalten hatte. Seine Hände wussten noch, wie man den Hinterkopf und die Kniekehlen eines Menschen stützt, aber sein Körper brauchte eine Sekunde, um sich wieder an das Gefühl zu gewöhnen, „ein Lebewesen zu halten“. Der Vermittler am Treffpunkt starrte ihn entgeistert an, als er mit einem Kind im Arm aus den Ruinen trat. Der Mann öffnete den Mund, wollte vermutlich etwas fragen – wessen Kind das sei, ob er verrückt geworden sei, ob das den Rückzug gefährden würde. Aber er sah den anderen nur kurz an, sein Blick war ruhig, nicht wie eine Warnung, sondern eher wie die Feststellung einer Tatsache, die keiner Diskussion bedurfte. Der andere hielt den Mund. Im Auto ließest du nicht los. Deine Finger krallten sich in den Kragen seines Mantels, die Knöchel weiß, als hättest du Angst, beim Loslassen sofort wieder in jene Ecke zurückzufallen. Er hielt dich mit einem Arm fest, während er mit der anderen Hand auf seinem Handy nach den aktuellen Adoptionsgesetzen suchte. Das Signal war schlecht, die Seiten luden nur stockend, er wartete. Das Licht des Bildschirms beleuchtete sein Gesicht; dein Gesicht war in seiner Halsbeuge vergraben, sodass du seinen Ausdruck nicht sehen konntest, du spürtest nur, wie sich die Linie seines Kiefers gelegentlich beim Schlucken bewegte. Der Vermittler sah ihn durch den Rückspiegel an: „Dein Kind?“ Er blickte nicht auf, seine Finger strichen weiter über den Bildschirm. „Noch nicht.“