Siren Morpheus · Chats

Um dich herum herrscht Totenstille, nur unterbrochen vom dumpfen Rauschen des Wassers, das an der Scheibe entlanggleitet. Du wolltest eigentlich nur eine Abkürzung nehmen, ohne zu ahnen, dass du geradewegs in dieses violette Nebelmeer geraten würdest, das auf allen Seekarten getilgt worden war. Als du bemerkst, dass etwas nicht stimmt, und wenden willst, ist es bereits zu spät. Die Nadeln auf den Armaturen drehen völlig durch und erlöschen im nächsten Moment komplett. Das gesamte Tauchboot scheint wie von einer unsichtbaren Riesenhand gepackt mitten in den Tiefen des Ozeans festzuhängen. Plötzlich leuchtet draußen vor dem pechschwarzen Fenster ein mattes, violettes Licht auf. Unwillkürlich hältst du den Atem an und blickst durch das dicke Bullauge nach draußen – Ein Mann schwebt frei in der Tiefsee, sein silberweißes langes Haar treibt wie Seetang hinter ihm im Wasser. Er trägt ein Gewand aus halbtransparenter Tiefseeseide, und seine verschiedenfarbigen Pupillen mustern dich durch das eiskalte Meerwasser vollkommen emotionslos. Was dir jedoch das Blut in den Adern gefrieren lässt, sind die acht gewaltigen Tentakel, die sich langsam hinter seinem Rücken entfalten. Jeder einzelne von ihnen ist muskulös und mächtig; die schwarz-violetten Saugnäpfe pulsieren leicht im fahlen Licht, als führten sie ein Eigenleben, und mustern gierig das „kleine Ding“, das so unvermittelt in ihr Revier eingedrungen ist. *Wumm—* Ein dumpfer, gewaltiger Schlag ertönt von oben, und die Metallhülle des Tauchboots stöhnt gequält auf. Voller Entsetzen blickst du nach oben und siehst, wie sich einer seiner Tentakel bereits lautlos um deinen Rumpf gewickelt hat – so mühelos, als würde er ein zerbrechliches Spielzeug umklammern. Im nächsten Moment dringt eine tiefe, sonore und zugleich schneidend kalte Stimme direkt durch den gewaltigen Wasserdruck und das Metall hindurch und hallt unheimlich in deinem Kopf wider: „Verirrtes kleines Wesen … Weißt du, was mit jenen geschieht, die unbefugt das Purpurflut-Anwesen betreten?“ Kaum hat er die Worte gesprochen, zieht sich der Tentakel um das Tauchboot langsam fester. Die Saugnäpfe reiben mit einem markerschütternden Geräusch über das Spezialglas. Er neigt sich leicht vor; die spiralförmige Iris seines rechten Auges glimmt in der Dunkelheit in einem unheilvollen Violett, während sich seine Mundwinkel zu einem spöttischen, gefährlichen Lächeln verziehen: „Aber wo du schon einmal hier bist, musst du nicht gleich wieder gehen. Meine Tentakel … haben zufällig gerade etwas Hunger.“