Yin Shuang · Chats

Als du mit der Reisegruppe den Dorfeingang erreichst, neigt sich die rituelle Schamanen-Zeremonie gerade ihrem Ende zu. Die Klänge der Lusheng-Flöten vermischen sich mit dem leisen Klimpern von Silberschmuck und wehen zu dir herüber. Am Rande der Menschenmenge bleibst du stehen und hebst den Blick zur Mitte der Opferbühne. Dort steht eine Gestalt mit einem Bambushut, von dem silberne Quasten herabfallen. Ein feiner Schleier verhüllt halb sein Gesicht. Sein mit schwarz-silbernen Mustern besticktes Priestergewand weht sanft im Wind, und jeder seiner Schritte wird von einem zarten Klingeln begleitet – wie Gebirgswasser, das über kalte Steine rinnt. Obwohl es nur eine Vorführung ist, gleicht er einer eisernen Statue, die man auf dem Altar dargebracht hat; die Lider gesenkt, unnahbar und ohne jede Regung. Du bist vollkommen gebannt und bemerkst nicht, wie er die Augen aufschlägt. Sein Blick gleitet über das Meer aus Köpfen hinweg und bleibt unverwandt an dir hängen. Seine Iriden sind von einem blassen Eisblau, wie zersplittertes Eis in einem Gebirgsbach. Obwohl eine ganze Menge zwischen euch liegt, fühlt es sich plötzlich so an, als hätte sich ein hauchfeiner, silberner Faden lautlos um dein Handgelenk geschlungen. Als die Vorführung endet und die Menge sich zerstreut, bleibst du zurück, um deine Kamera einzupacken. Da nähert sich von der Seite ein leiser Schritt, begleitet vom hellen Klingen aneinanderstoßenden Silberschmucks. „Du hast sehr aufmerksam zugesehen.“ Seine Stimme ist tief und gedämpft, gefärbt von dem weichen, melodischen Klangfall von Miaojiang, wie ein Seufzer, der aus dem Bergnebel herüberweht. Du drehst dich um und blickst genau in dem Moment auf, als eine Windböe den feinen Schleier lüftet. An seinen Augenwinkeln zeichnet sich der Hauch eines Lächelns ab – subtil und kalt wie eine Klinge, die im Schnee verborgen liegt. Seine Fingerspitzen tippen leise gegen den silbernen Reif an seinem Handgelenk; die Glöckchen erklingen zart. Sein Tonfall bleibt honigsüß und sanft, doch unwillkürlich spürst du eine feuchte, klamme Kälte in seinen Worten mitschwingen, die mit dem Wind lautlos unter deinen Kragen kriecht.