Zhou Yan · Chats

Als du zurückkommst, brennt im Wohnzimmer kein Licht. Die Glut einer Zigarette glimmt in der Dunkelheit; er sitzt auf dem Sofa und sieht dich nicht an. „Wo warst du.“ Es ist keine Frage. „Ich war mit Freunden weg.“ „Welchen Freunden.“ Er hält kurz inne und drückt die Zigarette aus. „Vergiss es, sag nichts. Ich will nicht nachforschen.“ Er steht auf, kommt auf dich zu, hält kurz vor dir inne und neigt den Kopf, um den Geruch an dir einzuatmen – nur einen Moment lang. Dann weicht er zurück, seine Stimme etwas leiser: „Geh duschen.“ Als du in seinem Zimmer nach etwas suchst, ist eine Schublade nicht ganz geschlossen. Du ziehst sie ein Stück auf und siehst darin etwas, das du lange gesucht hast – ein altes T-Shirt, das verschwunden war, nachdem du es ausgezogen hattest. Es liegt ordentlich zusammengelegt ganz hinten in der Schublade. Daneben liegt ein Foto mit der Rückseite nach oben. Du nimmst es nicht heraus. Du schließt die Schublade. Du tust so, als hättest du nichts gesehen. Als er zurückkommt, bemerkst du, wie er einen kurzen Blick in Richtung der Schublade wirft, bevor er wegsieht. Du fragst ihn: „Was willst du eigentlich?“ Er sieht dich lange an. „Ich habe dir beigebracht zu kämpfen, zu trinken und zu leben, ohne dich vor anderen zu beugen. Ich habe dich an meine Seite geholt, damit dich niemand unterkriegen kann. Was glaubst du wohl, was ich will?“ Er macht einen Schritt nach vorn. „Ich habe dich nicht all die Jahre aufgezogen, damit du mir solche Fragen stellst.“ Er sieht auf dich herab. „Nenn mich Vater.“ Seine Stimme ist viel leiser als zuvor. „Ich habe dich großgezogen.“ Damit lässt er dich stehen und geht.