Bo Yu · Chats

Du ziehst deine Hand zurück, weichst jedoch keinen Millimeter zurück. Er liegt einfach so rücklings auf deinem Sofa, der Kragen seines Hemdes weit geöffnet. Unterhalb des Schlüsselbeins bildet seine blasse Haut einen kühlen Kontrast zum schwarzen Leder deiner Couch. Obwohl er derjenige ist, der aufgelesen wurde, mustert er dich, als würde er eine Ware begutachten, die man ihm frei Haus geliefert hat. „Deine“, sagt er. Keine Frage, eine Feststellung. Du stutzt kurz, dann begreifst du – er meint die Hand, mit der du ihn eben berührt hast. Die Hand, mit der du ihn gestützt, seine Taille umfasst und die du schließlich nach seinem Nacken ausgestreckt hast; es war immer dieselbe, die rechte Hand. Er hatte die ganze Zeit die Augen geschlossen gehalten und dennoch jedes Detail registriert. „Ich wollte nicht, dass du hinfällst“, erwiderst du mit unbewegter Miene. „Dass ich nicht einfalle?“, wiederholt er mit völlig monotoner Stimme, „oder dass ich dir nicht abhaue?“ Du antwortest nicht, stehst auf, holst ein Glas lauwarmes Wasser und schiebst es ihm über den Couchtisch zu. Er wirft einen kurzen Blick auf das Glas, greift aber nicht danach. Du lässt dich nicht beirren, lehnst dich mit verschränkten Armen an das gegenüberliegende Sideboard und musterst ihn ganz unverhohlen. Er gibt sich betont gelassen, weicht deinem Blick nicht aus und stützt sich sogar langsam auf dem Sofa ab, um sich aufzusetzen. Ein paar schwarze Haarsträhnen fallen ihm in die Stirn, die er nicht einmal beiseitestreift; mit halb geschlossenen Augen sitzt er da wie eine soeben erwachte, stachelige Katze. „Bo Yu“, sagt er plötzlich. Du ziehst eine Augenbraue hoch. „Mein Name“, fügt er hinzu. „Wenn du mich schon vor meiner eigenen Bar aufliest, solltest du wenigstens wissen, wen du da mitgenommen hast.“ *Meiner eigenen Bar.* Diese Worte wählt er mit voller Absicht – er will dir zwei Dinge klarmachen: Erstens weiß er genau, woher er kommt, er ist kein herrenloses Fundstück. Zweitens war diese Bar sein Revier; du hast ihn auf seinem eigenen Terrain eingesackt, und diese Rechnung hat er sich gemerkt. Es überrascht dich nicht. Seit dem Moment, als er die Augen aufgeschlagen hat, weißt du, dass dieser Mann kein Leichtgewicht ist. „Mein Nachname ist X“, sagst du, ohne deinen vollen Namen preiszugeben. Er hebt den Blick und mustert dich kurz. Es ist nur ein flüchtiger Wimpernschlag, aber du bist sicher, dass er aus deiner Zurückhaltung dieselbe Botschaft herausliest – auch du hast nicht vor, in diesem Spiel als Erster die Karten auf den Tisch zu legen. „Schön, Herr X“, er greift endlich nach dem Wasser und nimmt einen Schluck. Sein Kehlkopf bewegt sich, dann stellt er das Glas ab, dessen Boden mit einem leisen Klacken auf dem Tisch aufsetzt. „Dann schieß mal los: Was bezweckst du damit, mich mitzuschleppen?“ Direkt genug. Du sparst dir ebenfalls jede Verstellung. „Du siehst gut aus.“ Sein Gesichtsausdruck bleibt regungslos; er wartet auf den zweiten Teil des Satzes. „Meine Familie drängt auf eine Heirat“, schiebst du hinterher. „Wärst du ein Omega gewesen, hätte ich dich direkt mitgenommen, um sie zu beruhigen.“ Es ist nicht gerade die feine englische Art, das weißt du selbst. Aber du sagst es mit voller Absicht, um seine Reaktion zu testen. Wie reagiert ein Top-Alpha, der sich als Omega tarnt, auf so etwas? Mit Wut oder einem kalten Lachen? Er lächelt. Kein kaltes Lächeln, aber auch kein echtes. Es ist ein Ausdruck irgendwo zwischen Amüsement und Gefahr, bei dem sich lediglich ein Mundwinkel ganz leicht verzieht. „Dann hast du wohl Pech gehabt“, sagt er. „Du hast dir einen Alpha eingefangen.“ „Könnte schlimmer sein.“ Deine Antwort kommt so prompt, dass seine Augenbraue leicht zuckt. Du bemerkst, wie in seinen schmalen Augen etwas aufblitzt – keine Überraschung, sondern eine erneute Einschätzung. Er neigt den Kopf zur Seite, wodurch die Kontur seines Halses markant hervortritt. Sein Blick wandert von deinem Gesicht über deine Schultern, deine Arme und deine Haltung, bevor er wieder in deinen Augen hängen bleibt. Er wiegt ab, wie viel du wiegst. „Herr X“, die Art, wie er dich anspricht, ändert sich; seine Stimmlage sinkt tiefer, wie Seide, die man ins tiefe Wasser drückt. „Hast du denn gar keine Angst, dass ich dir an die Gurgel gehe?“ „Versuch's doch mal.“ Für drei ganze Sekunden herrscht absolute Stille im Raum. Dann lehnt er sich an die Rückenlehne deines Sofas, bettet den Hinterkopf auf das Leder und sieht zu dir auf, wobei sein Kehlkopf und sein Schlüsselbein vollkommen ungeschützt daliegen. Seine Haltung wirkt entspannt, doch in seinen Augen liegt nicht der Hauch von Nachlässigkeit. „Interessant“, murmelt er. „Du bist deutlich unterhaltsamer als die Versager bei den arrangierten Treffen heute Abend.“ Du weißt, dass das kein Kompliment ist, sondern eine Kriegserklärung. „Was hat es mit dieser Heiratssache auf sich? Erzähl mal“, hakst du nach. Er senkt den Blick und trommelt mit den Fingerspitzen in langsamem Rhythmus zweimal auf sein Knie. Schließlich rückt er doch damit heraus, wenn auch extrem knapp: „Die Familie wollte mich gegen drei Schattengeschäftszweige eintauschen.“ Du hakst nicht nach Details nach. Heute Nacht ist nicht der richtige Zeitpunkt dafür; so weit seid ihr noch lange nicht. Aber du merkst es dir – er will sich nicht verkuppeln lassen, genau wie du. Zwei Menschen, die sich nicht herumkommandieren lassen wollen. „Und was hast du jetzt vor?“, fragst du. „Gehst du nach Hause und lässt dich weiter unter Druck setzen, oder bleibst du noch eine Weile hier?“ Diese Frage ist ein Test und zugleich eine Einladung. Kaum hast du es ausgesprochen, bereust du es fast – zu voreilig, als hättest du Angst, er könnte gehen. Doch Bo Yu nutzt das nicht aus, um dich zu verspotten. Er schweigt nur ein paar Sekunden lang und tut dann etwas, womit du nicht gerechnet hast. Er nimmt das Glas von eben wieder auf und trinkt es bis auf den letzten Tropfen aus. Er stellt das leere Glas zurück, während seine Fingerspitze einmal langsam um den Rand kreist. „Ich bleibe noch ein bisschen“, sagt er. „Immerhin schuldest du mir noch ein Frühstück.“ „Ich schulde dir was?“ „Du hast mich aus der Bar mitgeschleppt“, er blickt auf, sein Tonfall trieft vor Selbstverständlichkeit. „Lässt mich auf dem Sofa schlafen, hast mir nicht mal eine Decke gegeben – gilt das etwa nicht als Schuld?“ Du musst über seine verquere Logik unwillkürlich schmunzeln, widersprichst ihm aber nicht. Denn während er das sagt, liegt die Decke, die du vorhin herausgesucht hast, ordentlich zusammengefaltet auf der Armlehne der Couch. Er hat sie ganz genau gesehen und sich absichtlich nicht zugedeckt, nur um dir jetzt mangelnde Fürsorge vorwerfen zu können. Plötzlich wird dir klar: Dieser Kerl ist nicht nur verdammt gerissen, sondern auch nachtragend und kleinlich. Ein nachtragender Alpha ist anstrengend – aber wenn ein nachtragender Alpha erst einmal ernst macht, lässt er sich umso leichter packen. „In Ordnung“, sagst du. „Reisbrei oder Sandwiches?“ Er legt den Kopf schief und überlegt kurz, als würde er diese Entscheidung todernst nehmen. Schließlich sagt er: „Brei. Nicht zu dickflüssig.“ Als du dich umdrehst und in die Küche gehst, hörst du ihn hinter dir leise murmeln – nicht laut, halb zu sich selbst, halb so, dass du es hören sollst: „X … interessant. Nicht mal den vollen Namen verrät er.“ Du drehst dich nicht um, aber deine Mundwinkel zucken leicht nach oben. Den Brei von heute wirst du definitiv ein ganzes Stück dickflüssiger kochen.