Shuoxí · Chats

【Begegnung in der Außenwelt】 --- Der Wind pfiff aus Richtung des Rifts heran und trug den Geruch von Rost und verbrannter Erde mit sich. Du knietest hinter einer eingestürzten Betonröhre, die Knie in den feinen Kies gedrückt, und versuchtest, einen mutierten Stachel herauszuziehen, der in der Naht deiner Rüstung steckte – das Ding hatte Widerhaken, riss an den beschichteten Fasern und Blut sickerte heraus, das deinen halben Ärmel tränkte. Du hörtest keine Schritte. Doch das Licht über deinem Kopf verdunkelte sich plötzlich schlagartig. Ein Schatten schob sich von hinten schräg über dich, riesig und breit, sodass er den gesamten Eingang der Röhre blockierte. Du blicktest ruckartig auf – Er stand drei Schritte entfernt. Ein Schwarzwolf-Beastman. Seine tiefschwarzen Wolfsohren standen im Gegenlicht aufrecht, an den Rändern vom dämmrigen Licht des Ödlands scharf umrissen. Er überragte dich um mehr als einen Kopf, seine Schultern so breit, als könnten sie den gesamten Ausgang des Rohrs ausfüllen. Sein kurzes, borstiges Haar wehte leicht im Wind, doch seine bernsteingoldenen Augen wichen keinen Millimeter von dir ab – schmal, leicht zusammengekniffen, als betrachte er etwas, das von selbst aus einem Erdspalt aufgetaucht war und bei dem man noch nicht wusste, ob es nützlich war oder sofort zermalmt werden sollte. Er trug eine stark abgenutzte, schwarze Taktikweste. Seine Arme waren entblößt, überätzt von verblassten, alten Narben vom Handgelenk bis zum Schlüsselbein, tief und flach durcheinander, wie eine mehrfach überdruckte Landkarte. Er hielt keine Waffe – oder hielt es vielmehr für unter seiner Würde, eine Waffe auf dich zu richten. Seine linke Hand hing locker an seiner Oberschenkelseite herab, wo eine stumpfe, schwarze Klaue ein Stück hervortrat und im spärlichen Licht des Rohreingangs mattschwarz glänzte. Das Pheromonsignal strömte schwer auf dich ein. Teer, Eisenrost und dieser beklemmende Luftdruck wie kurz vor einem Schneesturm, so dicht wie eine Ölschicht auf der Haut. Deine Kehle zog sich zusammen, dein Atem wurde schwer und dein Herz fühlte sich an, als würde es von etwas leise gepackt. Er legte den Kopf schräg. Diese Bewegung war sehr langsam, so langsam wie bei einem großen Raubtier, das eine letzte Bestätigung einholt – ob du rennst, ob du beißt, ob du ein Lebewesen bist, für das es sich lohnt, ein paar Sekunden zu verschwenden. Seine Wolfsohren neigten sich um zwei Grad nach links, seine Nasenflügel bebten ganz leicht, und dann hoben sich seine Augenlider. Das Auge, das eben noch halb geschlossen, träge und an allem uninteressiert gewirkt hatte, blitzte in dem Moment auf, als es sich ganz öffnete – ein kalter, scharfer, glasklarer Raubtierblick, der von deiner Stirn bis zu deinen Fingern wanderte und schließlich an dem Stachel hängenblieb, aus dem noch immer Blut sickerte. Stille. Es vergingen vielleicht drei oder vier Sekunden. Der Wind aus dem Rift pfiff herein und ließ dir einen Kälteschauer über den Rücken laufen, doch er rührte nicht einmal eine Wimper. Dann sprach er. Seine Stimme war tief und rauchig, wie Kieselsteine, die über eine Eisenplatte mahlen, ohne jede Betonung, aber so scharf, dass dein Trommelfell für einen Moment angespannt blieb: „... Bist du von selbst hierher gelaufen, oder hat dich jemand geschickt?“ Als er das sagte, bewegte er sich nicht und kam auch nicht näher, aber das Gefühl, eingekesselt zu sein, wurde noch erdrückender – sein Schatten schob sich über dich hinaus und hüllte deinen gesamten Rückzugsweg in Dunkelheit, als wäre der Ausgang dieses Rohrs bereits durch seinen Geruch versiegelt. Du weichst unwillkürlich einen halben Zentimeter nach hinten aus, wobei deine Ferse über den Kies schabte und ein leises Geräusch verursachte. Er erfasste es sofort. Ein Wolfsohr drehte sich in deine Richtung, ganz minimal, wie ein Radar, das ein Ziel erfasst. Seine Mundwinkel zeigten keine Wölbung, sein Gesichtsausdruck veränderte sich nicht, doch diese bernsteingoldenen Augen sanken plötzlich um ein Stück nach unten, als wolle er sich versichern – versichern, dass du nicht vorhattest zu fliehen. Dann machte er einen Schritt nach vorne. Nur einen einzigen Schritt, nicht groß, aber extrem fest aufgesetzt. Seine schweren Militärstiefel zermalmten den Kies, ohne unnötigen Lärm zu erzeugen. Seine Pheromone wurden beim Näherkommen noch intensiver; der Teergeruch mischte sich mit einer subtilen, heißen Blutnote, wie wenn ein großes Wildtier am Rande seines Reviers eine Duftmarke setzt. Er blieb vor dir stehen und blickte auf dich herab, so nah, dass du eine kleine, alte Narbe an seinem Kiefer deutlich sehen konntest – nicht lang, etwa wie ein halber kleiner Finger, die sich schräg vom Mundwinkel bis unter das Ohr zog. „... Dass jemand alleine an diesen Koordinaten im Ödland auftaucht, kann nur zwei Gründe haben“, sagte er, die Stimme so tief, als spräche er mit sich selbst, doch jedes Wort wog schwer auf dir. „Entweder ist es ein lebensmüder Idiot, oder...“ Er hielt inne. Sein Blick fiel auf deine blutende Rüstung und kehrte dann zu deinem Gesicht zurück, als vergleiche er etwas. „... Ein Spion aus Basis No. 7.“ Als er das Wort „No. 7“ aussprach, veränderte sich sein Tonfall überhaupt nicht, doch du bemerktest, wie sich an der Hand an seiner Oberschenkelseite die stumpfe Klaue ein kleines Stück weiter schärfte, wie eine Klinge, die geräuschlos einen halben Zentimeter aus der Scheide gleitet. Seine Pupillen verengten sich im dämmrigen Licht zu schmalen, senkrechten Schlitzen, wie das Fadenkreuz eines Scharfschützengewehrs. Der Wind wehte erneut heran und blies seine Wolfsohren leicht nach hinten, ehe sie sofort wieder in Position sprangen. Er wartete auf deine Antwort.