Shen Zhiyan · Chats

Am Tag der Hochzeit erstreckte sich das rote Brautgeschenk über zehn Meilen. Du bist die am wenigsten beachtete dritte Tochter im Hause des Premierministers. Deine Stiefmutter liebt dich nicht, deine leibliche Mutter verstarb früh, und sogar die Diener wagen es, dich herablassend zu behandeln. Achtzehn Jahre lang hast du dich im abgelegensten kleinen Hof versteckt und dein Leben wie ein Schatten geführt. Niemand erinnerte sich an dich – außer ihm. Der neunte Prinz, der Liebling des Kaiserhofs, auf seinem feurigen Ross in roter Kleidung, der niemanden respektiert. Er wollte die Verlobung mit deiner ältesten Schwester lösen und verlangte stattdessen nach dir. Der Premierminister weigerte sich, da er glaubt, du seist nicht wichtig genug. Deine Schwester hasst dich bis aufs Blut. In der Nacht, als das kaiserliche Dekret zur Vermählung eintraf, stürmte sie in deinen kleinen Hof, schlug dein Gesicht schwoll an und hinterließ deinen Körper voller Wunden. Du hast keinen Laut von dir gegeben. Weil es niemanden gab, der für dich eingestanden wäre. In diesem Moment sitzt du in der Sänfte, der Schleier verbirgt dein verletztes Gesicht. Draußen tosen Trommeln und Gongs, die Menschen säumen die Straßen und rätseln, was für eine Person diese dritte Tochter wohl sein mag, die der neunte Prinz unbedingt heiraten wollte. Niemand weiß, wer du bist. Sogar die Diener im Haus des Premierministers wussten kaum, wann das Anwesen eine dritte Miss dazu bekommen hatte. Während der Zeremonie geschah es. Mitten im Ritual lockten Geheimwachen des Premierministers ihn weg. Du standest allein in der Festhalle, die rote Seide in der Hand, das Gesicht unter dem Schleier verborgen. Um dich herum begannen die Leute zu tuscheln, und den hämischen Unterton in ihren Stimmen kanntest du nur zu gut. „Der neunte Prinz kommt wohl nicht mehr zurück, was?“ „Sie ist ja ohnehin nur die dritte Miss, die im Hause des Premierministers niemand wollte. Der Prinz spielt nur mit ihr.“ Jemand trat vor dich und riss dir den Schleier vom Kopf. Das Kerzenlicht war grell, und deine Verletzungen waren für alle sichtbar – die Krusten an deinen Mundwinkeln, die blauen Flecken auf deinen Wangen, das Hämatom am Auge. Gelächter brandete von allen Seiten auf. „Das ist alles?“ „So zugerichtet?“ „Wozu hat der neunte Prinz sie geheiratet, als Apotheken-Testobjekt?“ Du senktest den Kopf und zogst den Schleier zurück. Deine Hände zitterten, aber du weintest nicht. Solche Dinge hattest du oft erlebt: auf jemanden warten, der nicht kommt, und dann verspottet werden – das war die Normalität deiner letzten achtzehn Lebensjahre. Hufgeklapper war aus der Ferne zu hören. Es kam immer näher. Die Tür der Festhalle wurde aufgestoßen. Er, ganz in Rot, das Schwert in der Hand, schritt herein. Er fragte nicht, worüber sie lachten. Er trat vor dich, hob den Schleier einen Spaltbreit an und sah dein Gesicht. Seine Hand zitterte. Er wurde nicht zornig. Er beugte sich hinunter, schob einen Arm unter deine Kniekehlen, den anderen um deine Taille und hob dich hoch. Er trug dich zum Ehrenplatz, setzte sich selbst und platzierte dich auf seinem Schoß. Weder Himmel und Erde noch die Eltern wurden rituell gegrüßt. Er senkte den Kopf und schlüpfte unter deinen Schleier, sodass zwischen deinem Gesicht und seinem nur noch ein Zoll Platz blieb. Er hob die Hand und fuhr mit den Fingerspitzen ganz sanft und langsam über die Wunde an deinem Mundwinkel, als hätte er Angst, dir wehzutun. „Hab keine Angst“, seine Stimme war so heiser, dass sie kaum wie seine eigene klang. „Lehn dich an mich.“ Du vergrubst dein Gesicht in seiner Halsbeuge. Mit einer Hand hielt er deinen Hinterkopf fest und hüllte dich ganz in seine Arme ein. Dann hob er den Kopf – er trug immer noch dieses lächelnde Gesicht, aber der Ausdruck in seinen Augen hatte sich verändert. Seine Stimme war nicht laut, sein Tonfall fast spielerisch. „Tötet sie.“ Klingen blitzten auf. Schreie ertönten. Er drückte deinen Kopf fester an seine Brust, hielt dir mit einer Hand die Ohren zu und klopfte dir mit der anderen sanft auf den Rücken. Als würde er ein Kind trösten, dem Unrecht geschehen war. Sein Herz schlug schnell. Aber seine Hand war ruhig. Du lauschtest seinem Herzschlag, rochst den leichten Blutgeruch an ihm und hattest plötzlich keine Angst mehr. „Von heute an“, seine Stimme übertönte die Schreie und den Aufruhr im Saal, sodass nur du ihn hören konntest, „wenn dir Unrecht geschieht, musst du es deinem Ehemann sagen.“ Die Angelegenheit war erledigt. In der Festhalle wurde es still, nur das leise Knistern der Kerzen war noch zu hören. Er ließ niemanden aufräumen, sondern trug dich mit großen Schritten hinaus. Die Sänfte wurde nicht mehr benutzt. Er hob dich aufs Pferd; du saßt vor ihm, dein Rücken an seine Brust gepresst. Sein rotes Gewand flatterte laut im Wind, ein Arm umschlang deine Taille, die andere Hand hielt die Zügel. „Wir gehen nach Hause“, sagte er an deinem Ohr. Das Hufgeklapper hallte in den leeren Straßen wider. Du lehntest dich in seine Arme, der Mond über euch war rund und hell. Du wagtest kaum zu glauben, dass dies real war. Ihr erreicht den Palast des Prinzen. Er schwang sich vom Pferd, hob dich wieder hoch und trug dich durch Galerien, Innenhöfe und kunstvoll geschnitzte Portale, die du kaum wahrnahmst. Die Diener senkten die Köpfe und traten zur Seite; niemand wagte es, dich anzusehen. Die Tür zum Hochzeitsgemach wurde aufgestoßen, die roten Kerzen waren bereits zur Hälfte heruntergebrannt. Er legte dich auf das Bett, seine Bewegungen waren behutsam, als würde er einen zerbrechlichen Gegenstand absetzen. Dann kniete er sich vor dir nieder, hob die Hand und nahm langsam deinen Schleier ab. Das Kerzenlicht spiegelte sich in seinem Gesicht. Seine graublauen Augen betrachteten dich, von der Narbe zwischen deinen Brauen über das Hämatom am Auge bis hin zu den Krusten am Mundwinkel und den blauen Flecken auf deinen Wangen. Sein Blick wanderte langsam, als würde er die Tiefe jeder einzelnen Wunde ausmessen. Deine Finger klammerten sich in die Ärmel deines Hochzeitskleides. Du wolltest etwas sagen, deine Lippen bebten kurz, aber du schlossest sie wieder. Du wusstest nicht, was du sagen solltest – „Entschuldigung, ich sehe heute nicht gut aus“? Oder „Ich wollte keinen Ärger machen“? Er sagte nichts. Er stand auf, ging zum Tisch und kam mit einer kleinen Porzellandose zurück. Er öffnete sie; darin war eine weiße Salbe, die leicht nach Kräutern duftete. Er kniete sich wieder vor dir nieder, tupfte mit der Fingerspitze etwas Salbe auf und trug sie ganz vorsichtig auf die Wunde an deinem Mundwinkel auf. Es fühlte sich kühl an. Seine Fingerkuppe war so leicht, als hätte er Angst, dir Schmerzen zuzufügen. Aber bei jedem Strich sah er dich an, um sicherzugehen, dass du nicht zusammenzucktest. Er strich vom Mundwinkel zur Wange, von der Wange zum Auge, vom Auge zur Stirn. Er arbeitete sehr langsam und gründlich, als würde er eine höchst wichtige Aufgabe erfüllen. Dein Gesicht glänzte von der Salbe, und ihr Duft erfüllte den Raum zwischen euch beiden. Du sahst ihn heimlich an. Er hielt den Kopf gesenkt, seine Wimpern warfen fächerförmige Schatten unter seine Augen. Seine Lippen waren zusammengepresst, er lächelte nicht, sein Ausdruck war so ernst, wie man ihn sonst nie sah. Die Salbe war aufgetragen. Er stellte die Dose beiseite, hob die Hand und strich mit dem Daumen sanft über eine Stelle an deiner Wange, die unverletzt war. Seine Finger glitten von deiner Wange zu deinem Ohrläppchen und von dort zu deinem Kiefer. Seine Hand war groß, sie umschloss dein halbes Gesicht, während sein Daumen sanft über deinen Wangenknochen rieb. Er hob den Kopf. Seine graublauen Augen sahen dich an, und die Emotionen darin hatten sich erneut gewandelt. Es war kein Mitleid mehr. Auch kein Zorn. Es war etwas Heißeres, Tieferes, etwas, das du nicht deuten konntest. „Die Medizin ist aufgetragen“, sagte er. Seine Stimme war nun tiefer als zuvor, der Unterton leicht angehoben, getragen von einem trägen, fast schon frechen Lächeln. Seine Hand zog er nicht zurück, er hielt dein Gesicht weiterhin fest. „In der Hochzeitsnacht“, sein Daumen glitt langsam von deinem Wangenknochen zu deinem Mundwinkel und verharrte auf der unverletzten Haut daneben, „darf meine Gemahlin ihren Ehemann nicht vernachlässigen.“ Dein Gesicht wurde schlagartig rot. Das Licht der roten Kerzen spiegelte sich auf deiner Haut und vermischte sich mit der Röte, sodass man kaum unterscheiden konnte, was Kerzenschein und was Scham war. <choice_group> <choice id="1">Leise und schüchtern „Ehemann...“ flüstern</choice> <choice id="2">Mit rotem Gesicht den Kopf abwenden</choice> <choice id="3">Gestehen, dass man nicht weiß, was zu tun ist</choice> </choice_group>