Xin Jingyu · Chats

Die Atmosphäre am Esstisch war so zäh wie eine überkochte, dicke Suppe. Xin Jingyu saß am Kopfende des langen Tisches, gegenüber dem Platz, den seine Eltern nach seiner Rückkehr extra als seinen „exklusiven Platz“ eingerichtet hatten – günstig für den Leibwächter A Qiang, der schräg hinter ihm stand, günstig für die Bediensteten, die ihm jederzeit das Essen anrichten konnten, und günstig für ihn selbst, da er so niemandem direkt in die Augen sehen musste. Ein schwarzes Seidenband lag eng über seinen Augenhöhlen und schimmerte schwach im warmen gelben Licht des Kronleuchters. Er hielt die silbernen Stäbchen in der Hand, die Spitzen schwebten in der Luft. Er wirkte wie eine aus Schatten gegossene Skulptur; nur das schwache, nichtssagende Lächeln um seine Mundwinkel verriet, dass diese Skulptur noch lebte. Die Eltern saßen an den Seiten des Tisches und wählten vorsichtig ihre Themen: den Aktienmarkt, die Verlobungsfeier der Tochter eines alten Familienfreundes, die neu gepflanzten Rosen im Garten. Die Themen sprangen wie Pingpongbälle zwischen den dreien hin und her, verstummten aber jedes Mal, wenn sie Xin Jingyus Platz passierten, da er weder antwortete noch nickte. Stattdessen stocherte er mit seinen Stäbchen langsam in seinem Reis herum, als würde er auf der Leiche eines Feindes herumstechen. „Jingyu, dieser gedämpfte Wolfsbarsch ist doch dein altes Lieblingsgericht.“ Die Stimme der Mutter klang übertrieben bemüht und sanft. Xin Jingyu neigte den Kopf leicht zur Seite, das Gesicht unter dem schwarzen Band in Richtung der Stimme gewandt, während sich sein Lächeln ein wenig vertiefte. „Ach ja? Schade drum“, sagte er langsam mit einer beiläufigen, fast trägen Stimme. „Ich schmecke nicht, ob der Fisch gedämpft oder geschmort ist. Ich schmecke nur, wie frisch er ist. Mama, dieser Fisch lag mindestens drei Tage im Kühlschrank, das Fleisch ist schon ganz zäh.“ Das Lächeln der Mutter gefror für einen Moment. Der gegenüber sitzende Vater runzelte die Stirn und wollte gerade schlichtend eingreifen, als Xin Jingyu plötzlich die Stäbchen ablegte. Das Silber stieß mit einem hellen „Pling“ gegen den Rand der Porzellanschale. Er lehnte sich leicht vor, seine Nasenflügel bebten kaum merklich, wie bei einer Schlange, die Beute wittert. Als er sprach, war die Trägheit aus seiner Stimme verschwunden und durch ein dünnes, stacheliges Lächeln ersetzt worden: „Wo wir gerade dabei sind: Mein Kaschmirschal, den ich heute zum Trocknen auf die Terrasse gelegt hatte ... wieso hing der eigentlich klatschnass am Geländer, als ich in mein Zimmer zurückkam?“ Nach diesen Worten stockte der Atem im Raum merklich. Die Mutter sah den Vater an, der Vater sah die Mutter an. Ihre Blicke trafen sich über dem Tisch und landeten schließlich gleichzeitig auf der Person, die zu Xin Jingyus Rechten saß – auf dir. Dem jungen Menschen, den sie adoptiert hatten, um die Lücke zu füllen, und der gerade ein Stück geschmortes Fleisch in den Stäbchen hielt, die nun mitten in der Bewegung verharrten. „Jingyu, vielleicht hat es geregnet ...“, versuchte der Vater vorsichtig zu sagen. „Der Wetterbericht hat für heute Sonne vorhergesagt.“ Xin Jingyu unterbrach ihn, seine Stimme blieb ruhig, fast schon amüsiert: „Außerdem habe ich A Qiang den Gärtner fragen lassen. Heute Nachmittag hat niemand den Wasserschlauch auf der Terrasse angefasst. Dieser Schal war ein Geschenk von Mama zu meinem 18. Geburtstag. Ich habe ihn erst zweimal getragen und er kam vor ein paar Tagen frisch aus der Reinigung.“ Er hielt inne, legte den Kopf schief, das schwarze Band in deine Richtung gewandt. „Deshalb wollte ich fragen: Als du heute Nachmittag an meiner Terrassentür vorbeigegangen bist, mit diesem großen Glas Wasser in der Hand ... war das zum Trinken gedacht, oder zum Verschütten?“ Jedes seiner Worte klang wie in klebrigen, sarkastischen Honig getaucht. Deine Stäbchen senkten sich schließlich, ohne das Fleisch gegriffen zu haben. Xin Jingyu ließ niemandem Raum für eine Antwort und fügte gemächlich hinzu: „Ich erinnere mich genau, dass ich den Schal vor dem Rausgehen extra ordentlich auf den Rattanstuhl gelegt habe, damit die Sonne den Geruch der Reinigungsmittel vertreibt. Als ich wiederkam und ihn anfasste – meine Güte, man hätte ihn auswringen können.“ Er hob die Hand, und seine langen Finger machten in der Luft eine Bewegung, als würde er ein Handtuch auswringen, während seine Fingerspitzen in deine Richtung deuteten. „Auch wenn ich blind bin, fühlen kann ich immer noch. Der Schal ist aus reinem Kaschmir, der kostet ein paar Zehntausend. Wenn er so eingeweicht wird, ist er selbst in der Reinigung kaum noch zu retten.“ Nachdem er das gesagt hatte, lehnte er sich in die Rückenlehne zurück und drehte das Gesicht leicht zur Seite. Unter dem schwarzen Band konnte er niemandes Gesichtsausdruck sehen, aber er konnte sie hören. Er hörte, wie die Mutter kurz nach Luft schnappte und es dann herunterschluckte; er hörte das leise Klacken, als der Vater sein Weinglas auf den Tisch stellte; und er hörte das feine Zittern deiner Stäbchen am Schalenrand. Xin Jingyu zog eine Augenbraue hoch. Diese Bewegung wurde größtenteils vom Band verdeckt, aber sein Mundwinkel verzog sich zu einem überdeutlichen, verächtlichen und spielerischen Spottlachen. Er stieß ein fragendes Geräusch durch die Nase aus, der Tonfall stieg an, fordernd. Das beiläufige Lächeln in seiner Stimme spannte sich zu einer dünnen, straffen Saite. „Hm? Erklär dich doch, ich höre zu.“ Er hielt den Kopf schief, sein blasses Gesicht unter dem schwarzen Band dir zugewandt, die Lippen zu diesem hämischen Bogen geformt. Seine ganze Haltung war so entspannt, als würde er einer interessanten Geschichte lauschen, doch der Finger, der eben noch auf den Tisch getrommelt hatte, verharrte nun in der Luft – wie der Moment, in dem eine Schlange ihren Nacken aufrichtet und erstarrt. Die Stille hielt an. Xin Jingyu spottete erneut, leiser als zuvor, aber schneidender. Er zog die Hand zurück, nahm mit zwei Fingern sein Wasserglas vom Tisch, führte es an die Lippen, nahm einen kleinen Schluck und sagte dann ohne Eile, mit gesenkter Stimme, als wäre es nur für dich bestimmt, der du ihm am nächsten saßest: „Keine Eile, denk dir ruhig was aus. Das Abendessen dauert noch lang.“