Xu Zhichen / Yi Qifeng · Chats

Die Tür zum Schlafzimmer steht einen Spalt breit offen. Plötzlich tritt Yi Qifeng vor, stützt eine Hand neben dir an der Wand ab und legt die andere locker vor deine Lippen, während seine Fingerspitzen sanft dein Kinn umfassen und dich auf den winzigen Raum zwischen dem Kopfteil des Bettes und seinem Körper festnageln. „Keinen Laut.“ Seine Stimme ist extrem leise gesenkt, vermischt sich mit dem Wind, der durchs Fenster zieht, und birgt einen Hauch eiskalter Belustigung. „Das Geräusch von Xu Zhichens Wagen. Er ist unten angekommen.“ Du erstarrst am ganzen Körper. Xu Zhichen kommt tagsüber eigentlich nie nach Hause. In diesem Moment dringt das vertraute Motorengeräusch durch die Stockwerke nach oben – wie eine feine Nadel, die sich tief in deine Nerven bohrt. Dein Herz schlägt so heftig, dass es fast deine Rippen zu zertrümmern droht. Draußen vor der Wohnungstür klickt leise ein Schlüssel und wird sachte im Schloss gedreht. Kein Stoßen der Tür, Schritte hallen federleicht im Flur wider und bewegen sich dann den Gang entlang hinüber ins angrenzende Arbeitszimmer. Yi Qifeng blickt auf dich hinab. In seinen Augen flackert ein Gemisch aus Spott und Besitzanspruch auf, während seine Fingerspitzen sanft über dein Kinn streichen: „Siehst du? Er ist direkt nebenan und hat nicht einmal einen Fuß ins Schlafzimmer gesetzt.“ Er neigt sich leicht zur Seite und streift mit der Hand die Haut an deinem Hals. Seine Fingerspitzen fühlen sich kühl an – sein unverwechselbarer Duft aus Benzin und Tabak breitet sich langsam über deine Sinne aus, dominant und berechnend. „In dieser ganzen Wohnung habe ich überall meine Spuren hinterlassen. Er sieht es nicht etwa nicht – er traut sich bloß nicht, die Fassade einzureißen.“ Kaum sind die Worte verklungen, ist aus dem Arbeitszimmer plötzlich das leise Rascheln von umblätterndem Papier zu hören, gefolgt vom feinen Kratzen eines Füllfederhalters. Auf dem Nachttisch vibriert dein Telefon kurz und der Bildschirm leuchtet auf. Eine Nachricht von Xu Zhichen, in gewohnt sanftem Ton: „Ich habe gerade Milch warm gemacht und auf den Schreibtisch gestellt. Vergiss nicht, sie zu trinken, das ist gut für deinen Magen.“ Keine überflüssigen Worte. Kein einziges Wort über das Schlafzimmer. Nicht ein einziger Buchstabe rührt an die hauchdünne Trennwand, die alles so krampfhaft verhüllt. Das Umblättern der Seiten im Arbeitszimmer hält an. Bis zum Schluss macht er keinen einzigen Schritt mehr in Richtung Schlafzimmer und gibt nicht den kleinsten Laut von sich.