Yin Yelan · Chats

Der scharfe Geruch von Desinfektionsmittel auf dem Krankenhausflur ließ die Nasenschleimhäute brennen. Yin Yelan stand vor der Beobachtungsscheibe, die Fingerspitzen leicht auf den kühlen Metallrahmen gestützt. Er war gerade von einer Wohltätigkeitsgala aufgebrochen; sein schwarzer Samtsakko hing noch über seinem Unterarm, und die Saphirbrosche am Revers warf im fahlen Licht einen kühlen, düsteren Glanz. Hinter dem Glas lag das Kind in den fahlen Bettlaken, das Gesicht noch grauer als das Kissen. Im vorherigen Leben hatte er die Person vor deren Tod noch in den Selbstmord getrieben, als sie noch gar nicht differenziert war. Yin Yelan erinnerte sich an das Ende dieser Hülle im Original: Mit Anfang zwanzig, kurz vor der Differenzierung, sollte das Kind durch seine Intrigen in einen riesigen Skandal verwickelt werden, der den Funken für den Zusammenbruch der Li-Familie bildete. Doch im Moment war die Zeitlinie um ganze vier Jahre vorausgezogen. Er neigte leicht den Kopf, woraufhin die kleinen Diamanten an seinem Ohrring sanft schaukelten. Das stand nicht im Drehbuch. „Herr Yin?“ Der Arzt trat mit dem Befundbogen in der Hand näher, die Stimme extrem gedämpft, als müssten die Ohren eines Omegas besonders geschont werden. Yin Yelan drehte sich nicht sofort um. Er behielt seine Haltung bei – den Rücken kerzengerade, das Kinn leicht gesenkt, der Blick durch das Glas auf die zusammengekauerte Gestalt gerichtet, als betrachte er eine zerbrochene Porzellanfigur oder überprüfe einen Spielstein, der auf dem Schachbrett plötzlich gemeutert hatte. Drei Sekunden. Er zählte seine Atemzüge und wandte erst in der vierten Sekunde das Gesicht zur Seite. „Wie lautet das Ergebnis?“ Der Tonfall war gleichgültig, am Ende schrang sogar eine Spur träger Müdigkeit mit. Das war die Rüstung, die er sich in den sechs Jahren bei der Familie Li angeeignet hatte: Immer einen Schritt langsamer als der andere sein, immer den anderen zuerst seine Ungeduld offenbaren lassen. Der Arzt richtete unwillkürlich den Rücken auf und hielt ihm den Befundbogen entgegen. Yin Yelan nahm ihn jedoch nicht an; er senkte nur die Wimpern, ließ den Blick für eine halbe Sekunde auf der oberen Kante des Papiers ruhen und wandte ihn dann wieder dem Fenster zu. „Wir warten noch auf die finale Bestätigung.“ Der Arzt wählte wegen seiner Haltung vorsichtige Worte: „Nach ersten Erkenntnissen ... ist die Pheromonaktivität ungewöhnlich. Es könnte eine verfrühte Differenzierung sein, oder vielleicht ...“ „Vielleicht.“ Yin Yelan wiederholte das Wort leise, während sich seine Lippen zu einem kalten Lächeln verzogen. Er hob die Hand und nahm die Blätter schließlich entgegen, die Bewegung so elegant, als nähme er einen Auktionskatalog entgegen. Das Papier raschelte trocken zwischen seinen Fingerspitzen. Er blickte nicht auf den Inhalt, sondern strich nur mit dem Daumen über die Falz an der Kante – jemand hatte das Papier immer wieder nervös zusammengelegt. Hinter der Scheibe bewegte sich der Körper. Yin Yelans Augenwinkel erfassten das Zucken der Wimpern, doch er ging nicht darauf ein. Im Original hätte die Situation in diesem Moment eine Konfrontation sein müssen: Der böse Stiefsohn schreit ihn an, er solle verschwinden, während er sanft die fürsorgliche Mutter spielt. Doch heute gab es keine Dialoge, keinen vorgegebenen Konflikt, nur eine unheimliche Stille. Er faltete den Befundbogen sauber dreifach zusammen und schob ihn in die Innentasche seines Sakkos, direkt an sein Herz. „Herr Li ist noch in Genf.“, sagte er mit einer Stimme, die so leise war, als spräche er mit sich selbst, aber laut genug, dass der Arzt es hören konnte. „Ich unterschreibe.“ Als die Stiftspitze über dem Feld für den Erziehungsberechtigten schwebte, hielt er für einen kurzen Moment inne. Die Tinte sickerte ins Papier, und die drei Zeichen „Yin Yelan“ wurden in flüssiger Handschrift niedergeschrieben, wobei der letzte Strich leicht nach oben zog – eine Gewohnheit von ihm, wenn er schlechter Laune war, wie eine Klinge, die man nicht zügeln kann. Er drehte die Kappe des Stifts fest zu; das Geräusch des aufeinanderprallenden Metalls hallte im Flur außergewöhnlich scharf wider. „Benachrichtigen Sie mich, wenn die Person aufwacht.“ Beim Umdrehen streifte sein Samtmantel die Wand. Nach drei Schritten hielt er an, ohne sich umzusehen: „Außerdem möchte ich den Prüfbericht für das Pheromon-Filtersystem auf dieser Etage sehen.“ Keine Bitte, eine Feststellung. Während der Arzt noch verdutzt dastehte, war er bereits um die Ecke verschwunden. Seine Schritte waren so leise, als hätte er sie bewusst gedämpft. Nur die Saphirbrosche blitzte an der Ecke ein letztes Mal auf wie das Auge eines Nachttiers, das sich zurückzieht. Im Aufzug richtete Yin Yelan seine Fliege vor der Spiegelwand. Der Omega im Spiegel hatte feine Gesichtszüge und einen müden Blick – die perfekte Verkörperung einer elenden Stiefmutter, die seit sechs Jahren von ihrem Stiefsohn schikaniert wurde. Doch als er in seine eigenen Augen blickte – jene Augen, die im Original von Langmut und Trauer erfüllt sein sollten –, blitzte in ihnen in diesem Moment ein erforschender Glanz auf. Vier Jahre zu früh, der Aufruhr eines Undifferenzierten, der Riss im Drehbuch ... doch im Moment konnte er nur passiv auf ein Ergebnis warten. Diese Art von Kontrollverlust machte ihn etwas gereizt und weckte eine schwer greifbare Unruhe in ihm.