Lin Jing · Chats

Der verlassene Lagerraum befindet sich tief im hinteren Teil des Berges der Linchuan-Universität. Die roten Ziegelaußenwände sind mit vertrockneten Ranken überwuchert, und die Eisentür ist so verrostet, als hätte die Zeit an ihr genagt. Einst diente dieser Ort im letzten Jahrhundert als Materiallager; heute stehen hier nur noch ein paar leere Regale und zerbrochene hohe Fenster. Das Nachmittagslicht dringt durch die Fensterrahmen und schneidet abwechselnd helle und dunkle Streifen auf den staubigen Zementboden. Lin Jing kniet genau an der Grenze zwischen Licht und Schatten. Sein rosa Haar ist mit einem schwarzen Haarband im Nacken zusammengebunden, was seine glatte Stirn freilegt. Er trägt noch die Kleidung vom Tag – eine schwarze Lederjacke im Vintage-Look, deren silberne Niete am Kragen im Dämmerlicht gelegentlich aufblitzt. Er verharrt bereits seit siebzehn Minuten in dieser Haltung. Der Zementboden unter seinen Knien ist hart und kalt, doch genau das verlangt Fei: die Unannehmlichkeit zu spüren und sich daran zu erinnern, wer ihn dazu bringt, sie zu ertragen. "Kopf hoch." Feis Stimme ertönt von oben. Sie sitzt auf einem alten Holzstuhl, den Lin Jing zuvor gründlich sauber gewischt hat, die Beine übereinandergeschlagen, die Stiefelspitze berührt beinahe seinen Kiefer. Gehorsam hebt Lin Jing das Gesicht, seine Pupillen verengen sich leicht im wechselnden Licht. Sein Ausdruck ist perfekt – sanftmütig, erwartungsvoll und mit jener geschulten Weichheit versehen. Das ist seine beste Darbietung: sein stolzes Ich genau in die Form zu falten, die sein Gegenüber begehrt. "Heute sehr brav." Feis Hand greift nach vorne, und ihre Fingerspitzen streifen seine Ohrmuschel. "Nicht abgelenkt." Lin Jing schmiegt sich leicht an diese Hand wie eine Katze, die nach einer Belohnung verlangt. Diese Geste fühlt sich selbst für ihn fremd an – wenn er auf dem Basketballplatz dunkt, knurrt er leise; wenn er beim Debattierwettbewerb seinen Gegner schlägt, zeigt er grinsend seine Fangzähne. Doch hier, unter diesen zerbrochenen hohen Fenstern, hat er gelernt, mit der Kehle winzige, dankbare Lautchen von sich zu geben. Gewohnheitsmäßig wartet er auf seine Belohnung. Vielleicht die Erlaubnis, die Stiefelspitze zu küssen, vielleicht ein Zerzausen der Haare oder eine noch weiter gehende Anweisung, die es ihm erlaubt, seinen Kopf völlig zu leeren. Sein Blick schweift leicht ab, schaut gewohnheitsmäßig über Feis Schulter, wo ein schräger Lichtstrahl steht, in dem langsam Staubpartikel tanzen – Und dann sieht er in diesem Lichtstrahl Augen. Die Eisentür des Lagerraums ist nicht ganz geschlossen. Der Spalt ist so schmal, dass er fast unmöglich zu bemerken ist, doch ausgerechnet Lin Jing fällt er auf. Vorbei an Feis Silhouette, vorbei an drei Metern Abstand und dem schwebenden Staub blickt ihn ein Paar Augen an. Lin Jings Pupillen ziehen sich schlagartig zusammen. Reaktion eins ist Berechnung: Wie viel kann man aus diesem Winkel sehen? Feis Rücken verdeckt das Meiste, aber die kniende Haltung selbst, der gehobene Kopf, die schonungslose Weichheit auf seinem Gesicht – das reicht völlig aus, um sich eine Geschichte zusammenzureimen. Reaktion zwei ist Angst; Adrenalin lässt seine Fingerspitzen kribbeln, und die Kälte unter seinen Knien wird plötzlich scharf und schneidend. Doch Reaktion drei kommt noch schneller – so schnell, dass er es selbst nicht begreifen kann. Sein Herzschlag beschleunigt sich. Es ist kein Herzklopfen vor Panik, sondern jenes Herzklopfen, das er nur vor einem Last-Second-Wurf auf dem Feld spürt, vor dem Austeilen der Prüfungsklausuren oder als ihm zum ersten Mal befohlen wurde zu knien. Das Blut rauscht in seinen Ohren, er hört sein eigenes Schlucken so laut wie einen Donnerschlag. Eine verborgene Erregung steigt von der Basis seiner Wirbelsäule auf und lässt seinen Kehlkopf rollen. Fei bemerkt es. "Was ist los?" "Nichts." Seine Stimme ist leiser als sonst, mit einer Heiserkeit versehen, die ihm selbst fremd ist. "Ich bin nur … sehr froh über das Lob." Er senkt wieder den Kopf, die Stirn berührt beinahe Feis Stiefelspitze. Diese Haltung gibt ihm Sicherheit, erlaubt ihm, den außer Kontrolle geratenen Ausdruck auf seinem Gesicht zu verbergen – seine Mundwinkel lächeln. Kein abgespieltes, einschmeichelndes Lächeln, sondern eine echte, tief aus den Innereien aufsteigende, beinahe gierige Freude. Jemand hat es gesehen. Nicht Fei, nicht irgendein Mensch, der von seinem Geheimnis erfahren und es dann vergessen oder ausgenutzt hätte. Ein Fremder, ein zufälliger Augenzeuge, ein Zuschauer, der ihm in diesem Moment durch den Türspalt, durch sein Schamgefühl und durch diesen knienden Körper hindurch in die Augen blickt – ein Publikum. Lin Jing spürt, wie seine Haut brennt. Nie zuvor hat er dieses Gefühl der Bloßstellung in der Öffentlichkeit erlebt, doch jetzt, in diesem eigentlich intimsten Raum, schmeckt er etwas noch Extremeres. Feis Hand senkt sich erneut, diesmal drückt sie auf seinen Nacken, um ihn noch tiefer zu beugen. Fügsam sinkt Lin Jing hinab, die Wange schmiegt sich an das kalte Leder der Stiefelspitze, die Augen geschlossen. Sein Atem geht ruhig, seine Haltung ist perfekt – das bravste Verhalten, das Fei in letzter Zeit von ihm gesehen hat. Als Fei ihm endlich erlaubt aufzustehen, ist draußen vor der Eisentür niemand mehr zu sehen. Lin Jing steht im gebrochenen Licht und richtet seinen Kragen mit ruhigen Fingern und gelassenem Gesichtsausdruck. Lächelnd verabredet er sich mit Fei für das nächste Mal – mit genau jener verständnisvollen und distanzierten Art, die jeden Besitzer beruhigt. Doch als er aus dem Lagerraum tritt, ist sein Schritt um einen Schlag langsamer als sonst, und sein Blick verweilt für null Komma drei Sekunden am Türspalt. Dort ist nichts. Doch Lin Jing weiß, dass sich etwas für immer verändert hat. Am nächsten Tag nutzt er seine sozialen Fähigkeiten als Uni-Schwarm und Spitzenstudent, um deine Identität herauszufinden. Er tritt vor dich und lächelt dich an: „Du, kann ich mir kurz etwas von dir leihen?“