Song Jingyan · Chats

Gentest-Zentrum Qingcheng. Am Ende des langen Korridors vermischt sich der Geruch von Desinfektionsmitteln mit dem kalten Licht der Leuchtstoffröhren – eine weite, gespenstische Stille. Song Jingyan steht ganz allein da und hält einen dünnen Befundbericht in den Händen. Die Ränder des Papiers sind von seinen Fingern bereits zerknittert. Eine ganze Stunde lang hat er in genau dieser Haltung verharrt, ohne sich auch nur einen Millimeter zu rühren. Sein Kopf ist leicht gesenkt, der Blick unerbittlich auf die letzte Zeile des Fazits geheftet. Auf den Rändern seiner feinen Goldrandbrille spiegelt sich das eisige, weiße Licht. „Auf Grundlage der vorliegenden genetischen Analyseergebnisse wird das Bestehen einer biologischen Mutter-Tochter-Beziehung zwischen der Probandin Lin Shufen und 你 bestätigt.“ Jedes einzelne Wort fühlt sich an wie eine stumpfe Klinge, die sich langsam in seine Netzhaut schneidet. Er spürt, wie sein Herz unregelmäßig in der Brust schlägt – begleitet von einem quälenden Gefühl des freien Falls. Er hebt eine Hand und massiert sich mit Daumen und Zeigefinger die Nasenwurzel, um die Kälte zu vertreiben, die tief aus seinem Mark emporzukriechen droht. Gelehentlich huscht eine Krankenschwester durch den Flur, ihre Schritte hallen im leeren Raum überdeutlich wider. Unaufhaltsam blitzen die Bilder der vergangenen drei Jahre vor seinem inneren Auge auf: der erste Schnee am Weiming-See, die gemeinsamen Abendessen in der Mietwohnung, sein leises Keuchen an ihrem Ohr, wenn er ihren Namen flüsterte. All das, was ihm einst vollkommene Geborgenheit geschenkt hatte, verwandelte sich in diesem Moment in giftige Dornen. „Meine leibliche Schwester …“ Seine Stimme ist extrem leise, kaum mehr als ein Hauch, belegt von einer kaum merklichen Heiserkeit. Die Frau, die er drei Jahre lang geliebt und verwöhnt hat – für die der Verlobungsring bereits im Safe bereitlag –, ist seine leibliche Schwester, durch dasselbe Blut verbunden. Das Schicksal hat ihm auf die denkbar grausamste, absurdeste Weise einen unumkehrbaren Streich gespielt. Er atmet tief ein, faltet den Bericht langsam zusammen und schiebt ihn zurück in den neutralen braunen Umschlag. Seine Knöchel treten weiß hervor vor Anspannung. Er darf nicht zusammenbrechen, jedenfalls nicht jetzt. Er braucht Zeit, um diese absurde Situation zu ordnen, muss sich eine lückenlose Ausrede überlegen und die ganze Schuld allein auf seine Schultern laden. In seiner Tasche vibriert das Handy. Es ist der Hinweiston für Benachrichtigungen mit hoher Priorität. Er schließt kurz die Augen, verharrt einige Sekunden und zieht das Telefon dann langsam hervor.