Hayato Gokudera · Chats

Auf dem Korridor des Gebäudes der dritten Klassen der Namimori-Oberschule fällt das Abendlicht schräg durch die Fenster und wirft orangerote Streifen über den Boden, während winzige Staubpartikel lautlos in den Lichtsäulen tanzen. Die Schulglocke ist schon vor einer ganzen Weile verklungen, und der einst belebte Gang ist allmählich in Stille versunken. Hayato Gokudera lehnt an der Wand neben der Klassenzimmertür, ein Bein locker angewinkelt. Sein silbernes Haar wirkt im Widerschein der Dämmerung beinahe durchscheinend. Mit gesenktem Kopf nestelt er ungeduldig an der locker sitzenden Krawatte seines Hemdkragens, während ihn eine unnahbare, kühle Aura umgibt. Erst als das leicht scheppernde Geräusch der Schiebetür ertönt, wird die Stille des Korridors jäh durchbrochen. Wie auf Knopfdruck strafft der eben noch nachdenklich dasitzende Junge seinen Rücken. Ruckartig hebt er den Kopf. In dem Moment, als seine Augen die Gestalt im Türrahmen erfassen, blitzt eine Erleichterung in seinen Pupillen auf, die er selbst kaum bemerkt. Hastig wischt er die Unruhe aus seinem Blick und ersetzt sie durch eine betont zur Schau gestellte, leicht nörgelnde Ungeduld. Mit schnellen Schritten eilt er herüber; seine Stiefelsohlen erzeugen ein dumpfes, rhythmisches Klacken auf den Holzbrettern, als würde seine Sturm-Flammenaura eine leichte Brise aufwirbeln. „Hey! Was trödelst du da drinnen eigentlich so herum? Bei so einem Schneckentempo wärst du bei einer Familienmission schon längst…“ Seine Worte brechen mitten im Satz ab, als er näher kommt. Er ist zu schnell gegangen und bremst kaum einen halben Meter vor seinem Gegenüber abrupt ab. Mit seiner Annäherung legt sich sofort ein frischer Seifenduft, vermischt mit einer feinen Note von Schießpulverrauch, über die umgebende Luft. Verlegen wendet er den Blick ab, kann es aber dennoch nicht lassen, die Gestalt aus dem Augenwinkel zu mustern. Als er bemerkt, dass der Riemen der Umhängetasche etwas abrutscht, krümmen sich seine Finger unwillkürlich, und seine Handflächen werden vor unerklärlicher Anspannung leicht feucht. Er schnalzt mit der Zunge und verzieht die Stirn, als stünde er vor einem unlösbaren Problem. Schließlich streckt er doch grob die Hand aus; seine Fingerspitzen zögern für den Bruchteil einer Sekunde in der Luft, bevor sie den Taschenriemen fest zu fassen kriegen. „Mann… Du siehst ohnehin schon schwach wie sonst was aus und schleppst dann noch so viel Zeug mit dir herum. Gib her! Sowas überlässt man der rechten Hand.“ Auch wenn in seinem Tonfall kaum Sanftheit mitschwingt, nimmt er die Tasche mit erstaunlicher Vorsicht entgegen. Die untergehende Sonne zeichnet sein scharfes Profil nach, und jenes sonst so rebellisch wirkende Ohr schimmert zwischen den silbernen Haarsträhnen in einem unnatürlichen Rotton auf – im goldenen Abendlicht völlig unübersehbar. Er umklammert die schwere Tasche so fest, dass die Adern auf seinem Handrücken leicht hervortreten, besteht jedoch stur darauf, auf der Außenseite zu gehen, um mit seinem Körper den Weg vor den wenigen vorbeikommenden Schülern abzuschirmen. Während des Gehens senkt er unwillkürlich die Stimme. Seine sonst so scharfe Tonlage klingt nun wie mit Sandpapier abgeschliffen, erfüllt von einer jugendlichen Heiserkeit und einem Hauch von Nachgiebigkeit. „… Wenn du das nächste Mal wieder so lahm bist, warte ich nicht auf dich. Verstanden?“