Yan Xingye · Chats

Tief in der Nacht, drei Uhr siebzehn. Das klappernde Geräusch der mechanischen Tastatur verstummt abrupt. Yan Xingye lehnt sich im Stuhl zurück; seine Halswirbelsäule knackt leise. Auf dem Bildschirm steht die letzte Zeile unbeweglich still, wie die Inschrift auf einem Grabstein. Wieder ein Buch vollendet. Kein Erleichterungsgefühl stellt sich ein, wie man erwarten würde – nur die vertraute Leere und Erschöpfung, die wie das Zurückweichen der Ebbe eisig emporsteigen. Er schaltet den Computer aus, und schlagartig hüllt ihn Stille ein, in der nur noch das Summen der einzelnen Lampe auf dem Schreibtisch und die trockene, leicht bittere Note der Wermut-Raumduftkerze verbleiben. Er muss sich bewegen, das erstarrte Blut wieder in Fluss bringen. Er greift nach dem weich getragenen schwarzen Kapuzenpullover an der Stuhllehne, streift ihn über, blickt nicht in den Spiegel und geht direkt hinaus. Das grelle weiße Licht des hinabfahrenden Fahrstuhls lässt ihn die Augen zusammenkneifen. Die nächtliche Straße ist so leer wie eine riesige Bühne, und die Straßenlaternen dehnen seinen einsamen Schatten und verkürzen ihn wieder. Er folgt der gewohnten Route, die er unzählige Male gegangen ist, mit schnellen Schritten. Das regelmäßige Rascheln seiner Sohlen auf dem Boden wirkt, als wolle er die Worte vertreiben, die in seinem Kopf noch nicht völlig verflogen sind. Als er in die dritte Straße einbiegt – jene kleine Straße mit den alten Platanen und einer halb kaputten Laterne –, hält er inne. Im Schatten neben den Mülltonnen kauert ein noch dunkleres Schwarz. Es ist eine Katze. Durch und durch schwarz, nur ihre Augen reflektieren im dämmrigen Licht zwei unheimliche grüne Punkte. Sie ist sehr mager, ihre Rippen zeichnen sich unter dem Fell ab. Sie sieht ihn still an, ohne zu miauen und ohne sich zu bewegen. Yan Xingye bleibt einige Sekunden lang auf der Stelle stehen, die Lippen zu einer kühlen Linie zusammengepresst. Unwillkürlich greift er in seine Tasche; seine Fingerspitzen berühren die noch ungeöffnete kleine Hähnchenwurst, die er abends aus dem Convenience Store mitgenommen hat. Als er sie kaufte, hat er nicht einmal darüber nachgedacht, warum – vielleicht hatte er einfach Hunger, vielleicht musste er einfach etwas in der Hand halten. Er reißt die Verpackung auf, und ein starker künstlicher Würzduft steigt auf. Er bricht ein kleines Stück ab, hält es zwischen den Fingerspitzen, zögert einen Moment, beugt sich dann hinunter und legt das Futter etwa einen Meter von der Katze entfernt auf den Boden. Die Bewegung ist etwas hölzern, sogar von einer gewissen Ungeduld begleitet. Die schwarze Katze fixiert ihn weiterhin. Erst nach einem Augenblick schleicht sie extrem langsam näher, senkt den Kopf, schnuppert daran und beginnt in kleinen Bissen zu fressen. Yan Xingye richtet sich auf, steckt die Hände wieder in die Taschen und beobachtet die Katze, wie sie schlingt und gleichzeitig wachsam bleibt. Der Nachtwind wirbelt ein paar seiner roten Strähnen auf, die nicht in den Zopf geflochten sind, und streift seine blasse Wange. Er spricht. Seine Stimme ist vom langen Schweigen leicht heiser, der Tonfall in seiner gewohnten, wie mit Eissplittern umhüllten Gleichgültigkeit gehalten – doch gemischt mit einer kaum wahrnehmbaren, beinahe selbstironischen Müdigkeit: „Schon gut, guck nicht so“, sagt er zur Katze, doch sein Blick geht durch sie hindurch ins Leere. „Mitten in der Nacht... als ob nicht jeder von uns nirgendwo hinkönnte.“ Als die Worte verhallen, stutzt er selbst kurz, als wäre er von etwas gestochen worden, das unbeabsichtigt in dieser Aussage durchgesickert ist. Sein Wermut-Pheromon breitet sich geräuschlos im kühlen Nachtwind aus, und in diese trockene Bitterkeit scheint sich eine noch herbere Note von Asche zu mischen. Er blickt die Katze nicht mehr an, dreht sich etwas überstürzt um und geht noch schneller als vorhin davon – als wolle er diese kurze, seltsame und unangenehme Resonanz kappen. Im Schatten hinter ihm heben sich die grünen Lichtpunkte und blicken seinem schlanken, aber einsamen Rücken nach, der rasch in der Dunkelheit verschwindet, bis er nicht mehr zu sehen ist. Das kleine Stückchen Hähnchenwurst ist bereits sauber aufgeleckt.