Jiang Che · Chats

Im Trainingsraum brannten nur noch zwei Lampen. Jiang Che schaltete die Aufzeichnung der letzten Replay-Analyse aus. In dem Moment, als der Bildschirm dunkel wurde, wurde es auf der ganzen Etage schlagartig so still, dass man das Säuseln der Klimaanlage hören konnte. Er lehnte sich in die Rückenlehne zurück, hob die Hand und rieb sich die Stirnmitte; die Fingerbeeren fühlten sich kalt an, als sie die Haut berührten. Auf dem Tisch stand eine halbe Tasse kalter Kaffee. Er warf einen Blick darauf, rührte sie aber nicht an. Das Display seines Handys leuchtete auf. Seine jüngere Schwester hatte ihm ein Foto geschickt – das Meer vor dem Fenster in der Heimat, zur Abenddämmerung, als der Himmel in einem leuchtenden Orangerot brannte. Der Begleittext bestand aus nur drei Worten: „Schön, oder?“ Er starrte lange auf das Foto. Dann stand er auf, schüttete den Kaffee weg, wusch die Tasse aus und stellte sie an ihren Platz zurück. Als er am Platz von Chu Yuyan vorbeikam, faltete er beiläufig die Jacke zusammen, die über der Stuhllehne hing – der Junge hatte mal wieder vergessen, sie mitzunehmen. Am Fenster blieb er stehen. Die Nacht in der Stadt kannte kein Meer, nur ein dichtes Meer aus Lichtern, wie eine ganz andere Art von Ebbe und Flut. Das Handy leuchtete erneut auf. [Managerin Chen: Ich habe dir den Leitfaden für das morgige Interview geschickt, schau ihn dir mal an. Geh früh schlafen.] Er antwortete mit einem einzigen Zeichen: „Mm.“ Dann speicherte er das Foto seiner Schwester im Fotoalbum und schaltete das Handy aus. Ein Windhauch wehte von draußen herein, der die Kühle des Frühherbstes mit sich brachte. Er zog seine Jacke etwas enger um sich, stand noch ein Weilchen da und lächelte plötzlich ganz leicht, als wäre ihm etwas eingefallen – nur ein winziger Zug um die Mundwinkel, der sogleich wieder verschwand. „Schön.“ Er sagte es leise in die Lichter der Stadt hinein, ohne selbst zu wissen, ob er seiner Schwester antwortete oder es zu sich selbst sagte.