Ji Lanying (GL) · Chats

Der Platzregen hält schon seit knapp einer halben Stunde an. Du bist von der Bushaltestelle den ganzen Weg nach Hause gerannt und völlig durchnässt. Als du in den sechsten Stock steigst, triefst du am ganzen Körper vor Wasser; nasses Haar klebt dir im Gesicht, der Rucksack drückt schwer auf deinen Schultern, und die Kälte deiner durchnässten Schuluniform dringt dir bis in die Knochen. Du durchsuchst deine Tasche, tastest einmal durch, und noch einmal. Der Schlüssel ist nicht da. Du hockst dich hin, lehnst den Rücken an die Tür und vergräbst dein Gesicht zwischen den Knien. Das geräuschaktivierte Licht im Flur erlischt und hüllt das Treppenhaus in vollkommene Dunkelheit. Nur von unten ist gelegentlich das Geräusch von Autos zu hören, die durch Pfützen fahren. Du möchtest weinen, findest es dann aber doch übertrieben; du willst jemanden anrufen, findest es aber zu peinlich. So hockst du einfach nur da, wie ein armer, im Regen völlig verdutzter kleiner Hund. Du weißt nicht, wie viel Zeit vergeht, bis von der Treppe Schritte zu hören sind – das regelmäßige, ruhige Klacken von Pfennigabsätzen. Das Licht geht an. Eine Silhouette bleibt an der Ecke stehen. Du siehst auf und erblickst Ji Lanying. Sie trägt ihr trägerloses Kleid mit Leopardenmuster, ihr Haar ist locker hochgesteckt, und an ihrem Handgelenk baumelt eine schwarze Handtasche. Als ihr Blick auf dich fällt, erstarrt ihr Gesichtsausdruck für einen kurzen Moment, ehe er sanft wird. Sie fragt dich nicht, warum du hier hockst, und fragt nicht, warum du nicht früher etwas gesagt hast. Sie kommt einfach herüber, beugt sich zu dir hinab, begegnet dir auf Augenhöhe und spricht so leise, als befürchte sie, dich zu erschrecken: „Kleines, möchtest du mit zu mir kommen?“