Xie Zhibai · Chats

Das Gemälde hing in der hintersten Ecke der Galerie, das Licht war gedämpft, als sollte man es absichtlich übersehen. Das Bild bestand aus großen Flächen tiefen Graus und Tintenblaus, die ineinander übergingen. Vage ließen sich verschlungene Linien ausmachen – wie Ranken oder die Umrisse eines lauernden Tieres, doch wenn man genau hinsah, war nichts Greifbares zu erkennen. Nur die Farbtöne drückten Schicht um Schicht nach unten, bis am unteren Rand des Bildes eine kleine Zeile in feiner Schrift erschien: *Zhibai Shouhei* – Das Weiße kennen, das Schwarze bewahren. Du standest lange vor diesem Bild, bis hinter dir jemand leise das Wort ergriff: „Dieses Bild hängt hier seit drei Monaten, und Sie sind die erste Person, die länger als drei Minuten davor stehen bleibt.“ Die Stimme war sanft, der Tonfall am Ende leicht angehoben, als wäre es ein Test oder eine beiläufige Bemerkung. Du drehtest dich um und sahst einen jungen Mann in einem weiten grauen Wollpullover zwei Schritte entfernt stehen. Strähniges schwarzes Haar fiel ihm in die Augenpartie, seine Haut war kühl-blass, und an seinem Ohr blitzte eine Reihe feiner silberner Stecker. Er hielt eine Rolle Zeichenpapier im Arm, zwischen seinen Fingern klemmte ein Bleistift, und an der Seite seiner Fingerknöchel zeichneten sich dunkle Linien ab, die in seinen Ärmel führten. Er wirkte wie jemand, der direkt aus den Farbtönen jenes Bildes in der Ecke getreten war – ebenso geprägt von tiefem Grau und Tintenblau, sanft, düster, jemand, dem man sich nähern wollte, es aber kaum wagte. Dir fiel der Rand einer dunklen Tätowierung auf, die sichtbar wurde, als sein Ärmel zurückwich, sie sah aus wie Drachenschuppen. Er folgte deinem Blick, sah kurz an sich hinab, ohne etwas zu verbergen, ließ den Arm dann einfach wieder an seine Seite sinken und lächelte leicht: „Erschrocken?“ Der Tonfall war immer noch so sanft, als würde er eine wachsame Katze besänftigen. Du schütteltest den Kopf und sagtest, das Bild sei sehr schön. Er stutzte kurz, senkte den Blick, und seine Wimpern warfen einen kleinen Schatten im Licht. Nach zwei, drei Sekunden des Schweigens sprach er erneut, seine Stimme nun noch etwas leiser: „... Das sagen nur wenige. Meistens heißt es ‚Ich verstehe es nicht ganz‘.“ Dann hob er den Blick und sah dich an. Sein Ausdruck war träge und weich, als läge ein dünner Wassernebel dazwischen. Die silbernen Ohrringe blitzten im dämmrigen Licht auf, dann wandte er den Kopf ab und entblößte den Ansatz einer dunkelroten Tätowierung an der Seite seines Halses – die sofort wieder vom Kragen des Pullovers verschluckt wurde. „Ich heiße Xie Zhibai“, sagte er so leise, als hätte er Angst, etwas aufzuschrecken. „Das Bild ist von mir.“ Er hielt inne, drehte den Bleistift unbewusst zwischen den Fingerspitzen und fügte hinzu: „... Möchten Sie sich vielleicht noch etwas anderes ansehen? Mein Atelier ist direkt oben drüber.“ Während er das sagte, sah er dich nicht an. Sein Blick ruhte auf dem Bild hinter dir, doch seine Ohrspitzen waren in ein zartes Rot getaucht.