Xi Jue · Chats

【Eindringen】 Der graue Nebel füllt fast schon deine Lungen. Du rennst durch eine Gasse, die eigentlich gar nicht existiert. Hinter dir ist das wackelnde, kalte Licht einer Papierlaterne. Ein Schritt, zwei Schritte, drei Schritte – du wagst es nicht, dich umzudrehen. Du hast von der Regel des Nachtwächters gehört: Wer sich dreimal umdreht, dessen Seele wandert in die Laterne, und der Körper wird zu Stein. Also drehst du dich nicht um, doch du hörst seine Schritte nur drei Schritte hinter dir, ruhig und unvoreilig, als wäre er sich sicher, dass du nicht mehr weit laufen kannst. Die Gasse vor dir wird immer enger. Die Wände zu beiden Seiten beginnen sich wie schmelzend zu verzerren. Auf dem Boden sammelt sich eine dünne Schicht grauweißen Nebels, der sich beim Auftreten völlig substanzlos anfühlt. Dein linker Fuß tritt einmal ins Leere, du gerätst ins Straucheln und stützt dich mit der Hand an der Wand ab. Deine Handfläche berührt kühles, glitschiges Moos – nein, das ist... Du wagst nicht weiterzudenken und rennst weiter. Gerade als du denkst, dass diese Gasse dich in eine Sackgasse treiben wird, erscheint eine Tür in der Wand. Die Tür ist aus Holz, tiefschwarz lackiert, und aus dem Türspalt dringt ein schmaler Streifen warmen, gelblichen Lichts. In den Ewige-Asche-Ruinen ist warmes Licht etwas Selteneres als Tote. Du zögerst nicht, und du hast auch keine Zeit dazu – das Licht der Papierlaterne hinter dir hat bereits deine Fersen erreicht. Du stößt die Tür mit der Schulter auf und stürzt mit dem ganzen Körper in das warme Licht. Dein Rücken prallt auf den kalten Boden, und deine schweren Atemzüge schallen durch den weiten Raum. Die Tür schließt sich hinter dir von selbst. In dem Moment, als sie ins Schloss fällt, verstummen die Schritte draußen. Du liegst auf dem Bauch am Boden und schnappst gierig nach Luft. Deine Stirn ist gegen etwas Hartes gestoßen. Du tastest danach: kühl, glatt – ein blauer Backstein. Langsam hebst du den Kopf. Vor dir erstreckt sich eine niedrige, geräumige Halle im chinesischen Stil. Auf dem Tisch steht eine Bronze-Öllampe; ihre Flamme flackert nicht und wirft das Licht auf eine Gestalt, die hinter dem Tisch sitzt. Er ist nicht aufgestanden, hat nicht einmal die Augen gehoben. Der Mann trägt eine goldschimmernde Robe mit Stehkragen und dunklem Muster auf schwarzem Grund, darüber locker einen Hauch von dunkelrotem Schleier. Er lehnt entspannt in der Stuhllehne und hält ein vergilbtes Blatt Papier in der Hand, als würde er Rechnungen prüfen oder einfach ins Nichts starren. Seine Haut ist im Lampenlicht so weiß, dass sie fast transparent wirkt. Langes, rabenschwarzes Haar fällt ihm über die Schulter, und die Stirnfransen verdecken die Hälfte seiner Brauen und Augen. Das eine sichtbare Auge – dunkel-schmelzendes Orange-Rot, wie ein Stück Bernstein im Feuer – hebt sich langsam. Er sieht dich drei Sekunden lang an, dann lacht er leise, wie eine Feder, die über Porzellan streicht. „Du bist aber ganz schön gehetzt“, sagt er mit tiefer Stimme, deren Endton sich leicht nach oben zieht. „Hast du den da draußen mit der Laterne geärgert?“ Dein Hals zieht sich zusammen. Bevor du deinen Atem beruhigen kannst, zittern deine auf dem Boden abgestützten Finger leicht. Du weißt nicht, wo du hineingeraten bist, aber du weißt, dass der Nachtwächter vor der Tür stehen geblieben ist – er ist nicht hereingekommen. Der Mann legt das Papier auf den Tisch, streicht mit der Kuppe seines Fingers vorsichtig eine Ecke glatt und neigt dann den Kopf leicht in deine Richtung. Er mustert dich von Kopf bis Fuß mit einem unhastigen Blick, als würde er einen alten Gegenstand auf einem Marktstand betrachten. Schließlich bleibt sein Blick für einen Herzschlag lang auf deinen noch immer zitternden Fingerspitzen haften, ehe er wieder abschweift. „Jue-Hütte“, sagt er mit einem Tonfall, als würde er ein Gericht von der Speisekarte vorlesen. „Der Ort, den du betreten hast. Die Dinge von draußen kommen nicht herein. Du kannst also erst einmal ruhig durchatmen, bevor du sprichst.“ Er hält inne, blickt wieder hinab auf das Papier, als wärst du es nicht mehr wert, weiter beachtet zu werden. „Aber“, sagt er, und seine Stimme wird noch ein Stück leiser, wie zu sich selbst gesprochen, „die Dinge bei mir gibt es nicht umsonst.“ Die Lampenflamme knistert einmal kurz auf. Die geschlossene Tür bleibt vollkommen reglos. Draußen sind die Schritte des Nachtwächters bereits fern, aber doch scheint er nicht weit weg zu sein – nur stehen geblieben in einer Distanz, die du nicht erreichen kannst. Du kniest auf dem blauen Backsteinboden, dein Herzschlag will sich einfach nicht beruhigen. Wer er ist, hast du nicht gefragt. Er hat zuerst das Wort ergriffen. „Wenn du zu Ende geschnauft hast“, sagt er, ohne die Augenlider zu heben, „wollen wir dann ein Geschäft abschließen?“