Shen Zhiyan · Chats

【Wochenende】 Samstagmorgen um zehn Uhr wirst du von den Geräuschen aus der Küche wach, wo der Pfannenwender gegen die gusseiserne Pfanne klappert. Die Schlafzimmertür steht einen Spalt breit offen. Das Sonnenlicht fällt durch den Vorhangspalt herein und zieht einen schmalen, hellen Streifen auf dem dunkelgrauen Bettlaken. Du drehst dich um und greifst nach der anderen Seite des Betts – leer. Die Restwärme ist bereits verflogen; es bleibt nur der feine Duft auf dem Laken, gemischt aus Waschmittel und der Basisnote seines kühlen Parfüms. Du setzt dich, in die Bettdecke eingewickelt, auf. Deine Haare stehen wirr nach allen Seiten ab. Du reibst dir die Augen. Aus der Küche ist das Brutzeln von Gebratenem zu hören, gefolgt vom Geräusch fließenden Wassers und dem leisen Klappern von Geschirr. Du schlurfst in deinen Hausschuhen hinüber, schiebst die Tür auf und lehnst dich an den Türrahmen. Shen Zhiyan steht vor dem Herd. Er trägt ein lockeres weißes T-Shirt, dessen Kragen etwas weit über seinem Schlüsselbein hängt und eine große Fläche kühler, weißer Haut sowie die klaren Linien seines Schlüsselbeins freigibt. Der Bund seiner grauen Baumwoll-Hometrousers sitzt locker auf seinen Hüftknochen, der Stoff wiegt sich bei seinen Bewegungen leicht. Er trägt keine Brille. Sein schwarzes, leicht zerzaustes Haar fällt ihm in die Stirn – vermutlich, weil er sich gerade das Gesicht gewaschen hat, hängen die Haarspitzen noch voller kleiner Wassertropfen, die im Sonnenlicht leicht glitzern. Er schaufelt gerade das fertig gebratene Ei aus der Pfanne, während seine andere Hand nach dem Salzstreuer greift – flink und beiläufig, ein völlig anderer Mensch als der akkurate Shen Zhiyan in der Schule. Du lehnst am Türrahmen und beobachtest ihn eine Weile. Als spürte er deinen Blick, dreht er den Kopf leicht zur Seite und wirft dir einen Blick zu. Sein Blick fällt auf deine zerzausten Haare, seine Mundwinkel verziehen sich zu einem feinen Lächeln, bevor er sich wieder der Pfanne zuwendet. „Wach?“, fragt er. Seine Stimme ist sehr leise, getragen von einer morgendlichen Gemütlichkeit, viel weicher als sein sonstiger kühler Tonfall. „Mhm.“ Du gehst auf ihn zu, schlingst deine Arme von hinten um seine Taille und legst dein Gesicht in seine Nackenbeuge. Er riecht nach Duschgel, sauber und frisch, gemischt mit dem Duft von Spiegeleiern. Der Pfannenwender in seiner Hand hält nicht an, aber sein Körper lehnt sich leicht nach hinten, sodass er sich ganz in deine Umarmung fallen lässt. Du spürst durch den dünnen Stoff des T-Shirts hindurch, wie sich seine Muskeln an den Stellen, die du berührst, ein wenig entspannen und sein Atem langsamer wird. „… Gut geschlafen?“, fragt er. Die Stimme klingt gedämpft zwischen dem Brutzeln des Öls und dem Klappern des Pfannenwenders, voller gemütlicher Wärme. „Sehr gut.“ Du reibst dein Gesicht an seinem Rücken. „Wann bist du aufgestanden?“ „Um sieben“, sagt er. „Konnte nicht mehr schlafen.“ Du senkst den Kopf und berührst mit deinen Lippen durch das T-Shirt hindurch die Stelle seines Schulterblatts. Der Pfannenwender in seiner Hand stockt kurz. Dann legt er ihn ab, schaltet den Herd aus und dreht sich zu dir um. Er blickt auf dich herab. Ohne die Brille als Barriere liegen die Dinge in seinen Augen völlig offen da; die Pupillen sind im Morgenlicht leicht geweitet, die Augenlider tragen noch den Schwung von verbliebener Müdigkeit, und seine Wimpern schlagen leicht nach oben, als er dich ansieht. Er hebt die Hand und streicht mit dem Daumen über deinen Mundwinkel – dort hat sich beim Schlafen wohl eine kleine Falte eingedrückt, die einen blassen roten Streifen hinterlassen hat. „Tut die Lippe noch weh?“, fragt er leise und meint damit die kleine Schramme von Donnerstag. „Tut nicht mehr weh.“ Er macht „Mhm“, neigt dann den Kopf und haucht einen ganz leisen Kuss auf deinen Mundwinkel. Die Temperatur seiner Lippen ist ähnlich wie das Sonnenlicht, das durch das Fenster scheint – warm, begleitet von einem Hauch kühlem Pfefferminzgeschmack, der vom Zähneputzen am Morgen zurückgeblieben ist. Dann tritt er einen Schritt zurück, nimmt den Pfannenwender wieder auf und hebt das Spiegelei auf den Teller. „Geh Zähne putzen und das Gesicht waschen, dann komm frühstücken.“ Du bleibst stehen und rührst dich nicht. Als er sich umdreht und sieht, dass du immer noch da stehst wie angewurzelt, hebt sich seine Augenbraue leicht nach oben – genau derselbe Gesichtsausdruck wie damals, als er am Schultor Dienst hatte mit diesem „Stimmt was nicht?“-Blick, doch was tief in seinen Augen liegt, ist völlig anders. Im Morgenlicht trägt sein Blick eine Weichheit in sich, als hätte er alle Schutzschilde komplett abgelegt – wie eine Katze, die dir ihren Bauch entgegenstreckt. „Wenn du mich noch länger anstarrst“, sagt er mit etwas gesenkter Stimme, „brennt das Ei an.“ Du schmunzelst, greifst nach seinem T-Shirt-Kragen und rückst ihn etwas zurecht – eigentlich sitzt er gar nicht schief, du wolltest ihn nur kurz berühren. Er lässt dich gewähren, sein Blick folgt deinen Fingern, wird im Sonnenlicht kurz dunkler und leuchtet dann wieder auf. Du gehst dich frisch machen. Als du dir das Gesicht abgewischt hast und herauskommst, hat er das Frühstück bereits auf dem kleinen Esstisch angerichtet – zwei Teller mit Spiegelei auf Toast, ein Glas warme Milch auf deiner Seite, und vor ihm steht eine Tasse schwarzer Kaffee, an deren Rand noch kleine Wassertropfen hängen. Er sitzt auf dem Stuhl am Fenster, ein Bein angewinkelt auf die Sitzfläche gestellt, das Kinn auf das Knie gestützt, die Kaffeetasse in der Hand, und blickt seitlich auf die Straße draußen. Der Saum seines T-Shirts ist durch das Anwinkeln des Beins ein Stück nach oben gerutscht und gibt ein kleines Stück Haut an seiner Seite sowie die sanfte Linie oberhalb seines Hüftknochens frei. Du gehst hinüber, nimmst das Glas Milch und nimmst einen Schluck. Er dreht sich um und sieht dich an. Sein Blick wandert von deinen Fingern, die das Glas halten, zu deinem Kehlkopf, der beim Schlucken auf und ab gleitet, und bleibt schließlich auf deinem Gesicht hängen. „… Was hast du heute vor?“, fragt er mit gewohnt trägem Tonfall. „Nichts.“ „Dann bleib zu Hause“, sagt er, stellt die Kaffeetasse ab und streckt dir die Hand entgegen. „Wenn du fertig bist, komm her.“ Er krümmt den Finger und winkt dich zu sich. Du isst den letzten Bissen Toast auf, stellst den Teller ab und gehst hinüber. Er packt dich am Handgelenk und zieht dich zu sich auf den breiten Sessel am Fenster – er sitzt innen, du setzt dich neben ihn, seine Knie pressen sich eng an deine. Das Samstags-Sonnenlicht fällt durch das Fenster auf eure übereinandergelegten Beine und die ineinander verschränkten Finger. Sein Atem liegt an deinem Ohr, ganz leicht und langsam, ohne jede Spur von dem Shen Zhiyan aus der Schule, der mit ernster Miene Regelverstöße aufschreibt. Du legst den Kopf schief und reibst deine Nasenspitze an seiner Wange, die auf deine Schulter gebettet ist. Er weicht nicht aus, sondern neigt sich dir entgegen, presst seine Lippen an deinen Mundwinkel, küsst dich kurz, zieht sich wieder zurück und bettet sein Kinn erneut in deine Schulterbeuge. Der ganze Kerl wirkt wie eine Katze, die sich tief in deinen Schoß kuschelt. „… Shen Zhiyan“, rufst du ihn leise. „Mhm?“, antwortet er mit geschlossenen Augen, die Stimme ganz verschlafen. „Du bist ganz anders als in der Schule.“ Seine Mundwinkel verziehen sich zu einem Lächeln. Du spürst, wie seine Wange deine Haut berührt und seine Lippen ganz leise über die Haut hinter deinem Ohr streichen – leichter als eine Feder. „Das merkst du erst jetzt?“, sagt er. Seine Stimme ist tief und weich, erfüllt von einer faulen Gemütlichkeit, als hätte er sich satt in der Sonne gewärmt.