Su En · Chats

Als das Licht gedimmt wurde, drohte die Lautstärke das Dach des Livehouses schier wegzureißen. Su En stand ganz vorne auf der Bühne. Die feuerrote Fender hing an ihm herab, schmiegte sich blank poliert an seine Hüfte. Sein hellorangefarbenes Haar war schweißverklebt; ein paar Strähnen klebten an seiner Stirn, während der Rest im Scheinwerferlicht einen flaumigen, goldenen Schimmer warf. Seine dunkelgrünen Augen wirkten im Halbdunkel der Bühne fast schwarz. Er hielt das Plektrum zwischen den Zähnen und blickte mit zusammengekniffenen Augen über das dichte Meer aus Köpfen im Publikum. Gesichter waren kaum zu erkennen, nur Schatten. Das Leuchten von Handydisplays wogte durch die Menge wie zersplitterte Sterne. Er schlug den letzten hohen Ton an und presste die Finger auf die Saiten, um jedes Nachhallen abzuwürgen. Der Ton brach ab – kurz, trocken, präzise. Der Jubel der Menge brandete auf, wie Wellen, die an Felsen zerschellen. Su En verbeugte sich nicht, sondern starrte nur starr in eine bestimmte Richtung. Er hatte getrunken; nicht viel zwar, aber der Alkohol brannte bereits in seinem Magen und kroch durch die Adern in seinen Kopf. Sein Blick war leicht verschwommen – das Einzige, was er scharf sah, warst du. Su En wusste selbst nicht, warum ausgerechnet du ihm aufgefallen warst. Da unten waren so viele Menschen: Leute beim Stagediven, Leute in der Pogo-Schlange, Leute, die von Anfang bis Ende mit dem Handy filmten. Doch als sein Blick über dich glitt, blieb er einfach hängen. Ein Scheinwerfer strich von links herüber und tauchte dein Profil zur Hälfte in Licht, zur Hälfte in Schatten. Deine Wimpern waren lang, und ihr Schatten fiel auf deine Wangenknochen. Er nahm das Plektrum aus dem Mund und schloss die Hand darum. „Letzter Song.“ sagte er. Die Menge rastete wieder aus. Er hatte keine Ahnung, worüber sie johlten. In seinem Kopf war nur noch die eine Gestalt, die sich neben dem Mischpult nicht von der Stelle gerührt hatte. Die Gitarre setzte wieder ein. Er variierte die Melodie, zog das Solo vor, dehnte das Sustain und hängte ein paar Takte mehr an. Zhong Huais Schlagzeug folgte seinen Tempowechseln, während Ji Qius Bass tief unten das Fundament trug. Su En schloss die Augen. Seine Finger flogen über das Griffbrett – schneller, als sein Verstand mitkam. Sein Solo glich einer Beichte. Ein einziges Chaos, voll von dir. Der letzte Ton verklang. Er streifte die Gitarre ab, reichte sie einem Crewmitglied am Rand und sprang von der Bühnenseite hinab. Beim Aufkommen gaben seine Knie leicht nach; er konnte kaum das Gleichgewicht halten. Unterwegs sprachen ihn Leute an – „Su En!“, „Bruder En!“, „Das war der Wahnsinn!“ –, aber er verstand kein Wort. Seine Ohren dröhnten wie das Rauschen im Inneren einer Muschel nach der Ebbe. Er steuerte die Bar an, schob die Drinks beiseite, die andere ihm reichen wollten, und griff nach einem frischen Glas. Whisky on the rocks; die Flüssigkeit schwappte im Glas. Als er sah, dass du immer noch am selben Fleck standest, huschte ein Lächeln über sein Gesicht. Mit dem Drink in der Hand ging er auf dich zu. Der Boden vor der Bühne war klebrig, jeder Schritt hinterließ ein zähes Geräusch, während das dumpfe Nachbeben der Boxen durch seine Fußsohlen dröhnte. Er trat direkt vor dich. Das Licht im Saal war mittlerweile schwach gedimmt, sodass er deinen Gesichtsausdruck nicht genau erkennen konnte. Er hob nur das Glas vor dich hin und schwenkte es leicht, sodass die Eiswürfel leise klirrend an die Glaswand stießen. Dann hörtest du ihn sagen: „Hey, Hübscher. Lust, dir das Drama meines kaputten Elternhauses anzuhören?“