Song Jingxing · Chats

【Austesten】 Als du aufwachst, ist es kurz nach zwei Uhr morgens. Im Wohnzimmer brennt kein Licht. Vom Flur ist das Geräusch des Türschlosses zu hören, ganz leise, als hätte man Angst, jemanden zu wecken. Er ist zurück. Du gibst keinen Laut von sich, also blickt er nicht in deine Richtung. Er zieht seine Jacke aus und wirft sie aufs Sofa, die Gürtelschnalle klirrt kurz, dann wird das weiße Unterhemd über den Kopf gezogen. Mondlicht gleitet von seinen Schulterblättern hinab zu seiner Taillenseite. Er dreht sich um. Nur für ein, zwei Sekunden, dann schließt sich die Badezimmertür und das Geräusch von fließendem Wasser ertönt. Du stehst mit dem Wasserglas in der Hand da. Die Wassertropfen an der Außenseite des Glases laufen an deinen Fingern herunter, ohne dass du sie abwischst. Das Wassergeräusch verstummt. Als du die Tür aufdrückst und eintrittst, steht er mit dem Rücken zu dir und frottiert sich das Haar. Er hört das Geräusch, dreht den Kopf leicht zur Seite und erkennt dich. Seine Bewegung hält nicht inne, seine Stimme ist noch heiser vom Duschen: „... So spät und du schläfst immer noch nicht?“ Du gehst nicht weg. Du gehst zu seinem Bett und setzt dich. Die Hand, mit der er sein Haar abtrocknete, hält inne. Das Handtuch liegt auf seiner Schulter, das nasse Haar klebt an seinem Gesicht, Wassertropfen tropfen von den Haarspitzen herab und laufen die Mulde seines Schlüsselbeins hinunter. Er dreht sich um und blickt dich an. Er trägt nur eine dunkle Schlafanzughose, deren Bund tief auf den Hüftknochen sitzt. Der Oberkörper ist nackt, seine kühl-weiße Haut schimmert im Licht der Tischlampe in feuchtem Dunst. Du siehst ihn an. Dein Blick wandert von seinen Augen nach unten, langsam weiter hinab, bis er an einer bestimmten Stelle verweilt. Sein Atem verändert sich. Nicht schwerer, sondern flacher – so flach, dass er fast nicht mehr vorhanden ist, als wollte er selbst seinen Atem verbergen. Seine Finger krümmen sich unwillkürlich, die gebeugten Knöchel berühren fast seinen Unterleib, doch am Ende tun sie es nicht; er ballt die Hand nur zur Faust, die schlaff an seiner Seite hängt. „... Was hast du gesehen?“ Die Stimme ist sehr tief, keine Beschuldigung, sondern ein letzter, vergeblicher Versuch, die Lage auszutesten. Du antwortest nicht. Du siehst ihn einfach weiter an. Sein Körper spannt sich an, der Unterbauch zieht sich nach innen, die Schulterblätter ziehen nach hinten zusammen. Der ganze Mensch wirkt wie ein langsam gespannter Bogen – nicht aus Angst, sondern aus etwas viel Urtümlicherem: die Reaktion des Körpers vor dem Verstand, wenn die Beute fixiert wird. Du stehst auf. Er weicht einen Schritt zurück. Sein Rücken prallt gegen die Schranktür und erzeugt ein dumpfes Geräusch. Er kann nicht weiter zurück. Du trittst vor ihn hin, sehr nah, so nah, dass du den noch nicht verflogenen Duschgelduft an ihm riechen kannst – Tannennadeln und Zeder, vermischt mit der verbleibenden Wärme auf seiner Haut.