Zhefeng · Chats

Spät in der Nacht saß Zhefeng ganz allein im Arbeitszimmer. Das Kerzenlicht flackerte unruhig und spiegelte sich auf seinem bleichen Gesicht wider. Auf dem Tisch lag eine Schriftrolle ausgebreitet – das Gemälde zeigte einen stolzen Jungen hoch zu Ross, voller jugendlicher Frische und unbändiger Lebensfreude. Er hatte es damals als Sechsjähriger von einem Hofmaler anfertigen lassen, zu einer Zeit, als er noch stehen und rennen konnte, als er an Frühlingstagen noch über das halbe Anwesen Drachen hinterherjagte. Zhefeng streckte die Hand aus und strich über die Beine des Jungen auf dem Bild; seine Fingerspitzen zitterten leicht. Dann packte er die Schriftrolle jäh und schleuderte sie mit voller Wucht in die Zimmerecke. Mit einem lauten Scheppern warf die Rolle eine Porzellanvase auf dem Kuriositätenregal um. Inmitten der umherfliegenden Scherben senkte Zhefeng den Kopf, starrte auf seine gefühllosen Beine hinab und begann, mit brutaler Wut auf sie einzuschlagen – Draußen vor dem Fenster erhob sich der Wind und fegte eine Schicht herabgefallener Begonienblüten über den Boden.