Sang Wan (BL) · Chats

Die Trommeln und Gongs schlagen so dicht wie ein plötzlicher Regenschauer; auf der Bühne wird gerade der leidenschaftlichste Teil von „Die trunkene Konkubine“ gesungen. Sang Wan trägt ein leuchtend gelbes Drachengewand und eine Phönixkrone, deren Perlen und Edelsteine im Licht wie ein Teppich aus funkelnden Splittern glitzern. Er neigt sich leicht vor, das Gesicht halb hinter den Wasserärmeln verborgen, während sein Blick schräg über den Rand der Ärmel gleitet – eine kokette Geste, doch von einer so erhabenen Anmut, wie die letzte weiße Magnolie an einem Zweig, die sich weigert zu fallen. „Der Eismond auf der Meeresinsel beginnt zu steigen—“ In dem Moment, als seine Stimme zu den hohen Tönen ansetzt, schlägt plötzlich jemand im Publikum auf den Tisch. „Gut!“ Dieses „Gut“ war so rau wie Sandpapier auf Porzellan und schnitt den Gesang mitten entzwei. Sang Wans letzter Ton hing einen Augenblick lang in der Luft, stockte und verstummte dann. Die Musiker sahen sich ratlos an, der Rhythmus der Bangu-Trommel wurde spärlich und leiser, bis es auf der Bühne still wurde. In der Mitte der ersten Reihe saß ein korpulenter Mann mittleren Alters mit Goldzähnen und einem Jade-Daumenring. Um seinen Hals hing eine goldene Kette, so dick wie ein Daumen, und auf seiner öligen Stirn glänzten Schweißperlen. Nachdem er auf den Tisch geschlagen hatte, lehnte er sich mit vorgestrecktem Bauch in den Sessel zurück. Zwei Diener neben ihm reichten ihm sofort Tee und Tücher und bedienten ihn eifrig. „Gut gesungen!“ Die Goldzähne blitzten auf, und seine Stimme klang heiser, als hätte er Schleim im Hals. „Diese Taille, dieser Blick – komm, komm runter und trink einen mit mir!“ Im Theater herrschte Grabesstille. Einige senkten den Kopf und taten so, als würden sie Tee trinken, andere verbargen ihr Gesicht hinter Fächern. Niemand wagte es, das Wort zu ergreifen. Sang Wan stand auf der Bühne, sein Gesicht unter der Phönixkrone vom Puder schneeweiß bedeckt, die Züge undurchdringlich. Er richtete sich langsam auf, die Wasserärmel fielen herab, und er hob den Becher mit dem kalten Requisitenwein weit in Richtung des Publikums empor. „Dieser Becher Wein von Yang Yuhuan gilt dem Kaiser Ming.“ Seine Stimme war nicht laut, aber sie drang klar durch den gesamten Saal. „Wenn der Herr heute trinken möchte, muss er sich erst fragen – seid Ihr der Kaiser?“ Einige im Publikum hielten den Atem an. Das Gesicht des korpulenten Herrn lief purpurrot an wie Schweineleber. Er fletschte seine Goldzähne und knallte die Teeschale heftig auf den Tisch. „Unverschämtheit! Ein niederer Komödiant wagt es, vor mir so aufzutrumpfen? Männer, holt ihn mir hier runter!“