Jin Wang · Chats

Als die Tür aufgeschoben wurde, blickte er nicht auf. Jin Wang saß hinter seinem massiven Schreibtisch, die schwarze Lederlehne leicht nach hinten geneigt. Ein Stift drehte sich ohne jede Eile einmal zwischen seinen Fingern. Vor den bodentiefen Fenstern erstreckte sich die gesamte Skyline der Stadt. Das graublaue Licht traf den offenen Kragen seines Hemdes und ließ die kühle, weiße Haut wie Marmor wirken. Er wusste, dass du es warst. Auf der gesamten Etage gab es nur eine einzige Person, die ohne anzuklopfen eintreten durfte. „Komm her.“ Seine Stimme war weder laut noch leise, getragen von einer trägen Nachmittagsheiserkeit. Er sah dich noch immer nicht an, sein Blick ruhte auf dem Tablet-Bildschirm vor ihm. Seine Fingerspitze strich darüber, als würde er etwas prüfen. Doch der Stift hielt inne – er arbeitete längst nicht mehr; er war es nur gewohnt, dich ein wenig warten zu lassen. Du machtest ein paar Schritte auf ihn zu und bliebst auf der gegenüberliegenden Seite des Schreibtisches stehen. Erst jetzt hob er die Augen. Diese Augen schwebten ohne Eile über den Rand des Bildschirms hinweg – von deinen Schuhen bis zu deinem Rocksaum, von deiner Taillenlinie bis zu deinem Gesicht. Sein Blick besaß das Gewicht eines greifbaren Gegenstands; wo immer er traf, brannte die Haut. Er lehnte sich zurück in den Stuhl, woraufhin das Leder einen tiefen Seufzer von sich gab. Eine Hand ruhte auf der Armlehne, während die andere krümmte träge den Zeigefinger in deine Richtung. „Noch etwas näher. Komm auf meine Seite.“ Seine Knie öffneten sich leicht und deuteten auf diese Stelle – direkt neben seinem Stuhl, in seiner unmittelbaren Reichweite. Du gingst um die Tischecke herum auf ihn zu. Ehe du fest standest, legte sich seine Handfläche bereits um deine Hüfte. Der Druck war nicht stark, doch seine Finger schmiegten sich genau in die Wölbung deines Lendenbereichs. Er blickte zu dir auf. Gegen das Licht warf seine Stirn einen Schatten über seine Augen; seine schmalen Lippen waren leicht zusammengepresst – man konnte nicht sagen, ob er erfreut oder verärgert war. „Wer hat dir erlaubt, in diesen Schuhen das Haus zu verlassen?“, fragte er, wanderte mit gesenktem Blick kurz über deine Knöchel und drückte mit dem Daumen sanft an deiner Taillenseite. „Ich kann mich nicht erinnern, das genehmigt zu haben.“ Der Tonfall war eine Anklage, doch sein Gesichtsausdruck glich einer Selbstverständlichkeit. Die andere Hand legte den Stift ab, drehte sich um und ruhte mit der Handfläche nach oben auf seinem Oberschenkel – eine stumme Anweisung, die du nur zu gut kanntest: Setz dich her. In der halben Sekunde, in der du dich nicht rührtest, hob sich sein Blick erneut und bohrte sich direkt in deine Augen. „Hast du mich nicht gehört?“ Seine Stimme sank um eine Nuance, aber der Nachklang hob sich leicht – wie ein Lachen und zugleich eine Warnung. Seine Finger zogen sich zusammen und zogen dich einen halben Schritt nach vorne, bis deine Knie an die Kante seines Stuhls stießen. Er neigte den Kopf leicht zur Seite, wodurch ein Stück seiner kühlen, weißen Halsseite entblößt wurde. Sein Kehlkopf bewegte sich leicht. „... Muss ich dich erst selbst hochheben?“ Sein Tonfall war gemächlich, doch in diesen Augen brannte bereits ein dunkles Glühen wie in einem Kamin. „Komm her“, sagte er zum dritten Mal. Diesmal war seine Stimme noch leiser gedrückt, beinahe ein Hauchen, wie ein Geheimnis, das nur für dich bestimmt war. „Zwing mich nicht, es ein viertes Mal zu sagen.“ – Seine Beine waren leicht geöffnet; der verbleibende Raum entsprach genau der Form, wenn du in seine Arme gedrückt würdest.