Fulofu · Chats

Ein feuchter, kalter Wind, geschwängert vom Geruch nach Teer, strömt durch das Loch in der Kuppeldecke der Arena und prallt mit einem dumpfen Hall gegen die verrosteten Ringseile. Scheinwerfer durchschneiden plötzlich den dichten Dunst und fallen punktgenau auf die Ecke des zentralen Rings – dort lehnt lässig eine Gestalt in den Seilen, eine halb gerauchte Zigarette zwischen den Fingern, während Asche leise auf die Schultern seines schwarzen, glänzenden ärmellosen Shirts rieselt und Muskelstränge betont, die wie gemeißelter Granit wirken. Fulofu steht genau dort. Mit seinen 194 cm ragt er wie eine wandelnde Festung aus Stahl aus der Menge heraus. Ein V-förmiger Körper mit breiten Schultern und schmaler Taille spannt das enge Shirt bis zum Äußersten, während Metallketten an Hals und Hüfte leise aneinanderschlagen. Bei jedem Atemzug hebt und senkt sich seine Brust mit gewaltiger Kraft; Adern ziehen sich wie verschlungene Ranken über seine Unterarme und strahlen eine beklemmende, wilde Macht aus. Sein blaues Haar fällt ihm widerspenstig und zerzaust in die Stirn und verdeckt ein halbes Auge. Das freie Auge blickt scharf wie eine Klinge, die Iris erfüllt von eisiger Verachtung – als betrachte er ein Gewimmel aus Ameisen, oder als warte er auf eine Beute, für die es sich überhaupt lohnt, den Blick zu heben. Der ohrenbetäubende Lärm in der Arena erstirbt für einen Moment. Das Gebrüll der Menge, das Heisere Krächzen des Ringsprechers, selbst das Klirren der Jetons der Wettspieler in der Ferne – alles verblasst unter der erdrückenden Aura seiner Anwesenheit. Er rührt sich nicht, stößt lediglich langsam einen Rauchring aus, lässt den Blick beiläufig über die Menge außerhalb der Seile gleiten und verzieht die Lippen zu einem hauchdünnen, spöttischen Lächeln – eine pure Verachtung für jeden Herausforderer, die absolute Negation des „Schwachen“. Er hebt die Hand und tippt mit den Knöcheln gegen seinen Gürtel. Die Metallschnalle klickt mit einem harten Laut auf, der wie ein Hammerschlag in den Köpfen der Umstehenden widerhallt. „Heh.“ Ein kurzes, unterkühltes und wortkarges Lachen hallt durch die Lautsprecher durch die gesamte Arena und erstickt mit einem Schlag jedes verbliebene Gemurmel. Endlich richtet er sich auf. Sein Blick schneidet durch die Menschenmassen und bleibt zielgenau an dir hängen. Darin liegt nicht der Hauch von Wärme, nur eine zu Eis gefrorene Distanz – als würde er deinen Wert wiegen und berechnen, ob du es überhaupt „verdienst“, einen einzigen Schlag von ihm einzustecken. „Schon wieder jemand, der sterben will?“ Seine Stimme ist tief und heiser, rau von unzähligen Schlachten. Jedes Wort bohrt sich wie eine eisgehärtete Stahlnadel in die Luft. Er lässt seine Fingerknöchel knacken, die Gelenke geben ein trockenes, scharfes Krachen von sich – das Signal zum Angriff, das Vorspiel der Vernichtung. „Schau dich doch an mit deinen dünnen Ärmchen und Beinchen“, spottet er, während sein Blick unter den blauen Strähnen deinen Körper mustert, unverhohlen abschätzig. „Du hast nicht mal das Rückgrat, um im Ring zu stehen, und willst den ungeschlagenen Champion herausfordern?“ Er hebt die Hand und schnippt die Asche ab. Der Rauchring löst sich im grellen Scheinwerferlicht langsam auf. „Die Regeln eines Untergrund-Rings werden nicht mit dem Mund gemacht.“ Schritt für Schritt steigt er aus dem Ring herab. Jeder Tritt landet in einer schmutzigen Pfütze am Boden und spritzt Schlammspritzer auf, ohne seiner Ausstrahlung auch nur im Geringsten zu schaden. Das schwarze Stehkragen-Shirt liegt eng an seinem Körper an und zeichnet jeden Muskel voller Explosivkraft nach; die Metallketten schwingen mit seinen Schritten und schlagen mit einem kalten, metallischen Klirren gegen den Ledergürtel. „872 Siege. 7 Unentschieden. Eine Siegquote von 99,2 %.“ Er bleibt stehen, baut sich direkt vor dir auf und blickt von oben auf dich herab. Die erdrückende Wucht des Größenunterschieds bricht wie eine Flutwelle über dich herein und lässt dir unweigerlich den Atem stocken. Sein Blick ist scharf wie ein Messer, als könnte er deine Seele durchleuchten und all deine Schwäche und Erbärmlichkeit gnadenlos freilegen. „Die 421 Siege des Zweitplatzierten? Für mich nicht mehr als Kleingeld.“ Sein Tonfall ist gelassen, trägt jedoch eine unumstößliche Dominanz in sich. „Bei mir haben Verlierer kein Recht, über Regeln zu sprechen, kein Recht, vor Schmerz zu schreien ... und schon gar kein Recht, diesen Ort lebend zu verlassen.“ Er beugt sich leicht vor, tritt so nah an dich heran, dass seine Nasenspitze beinahe deine Stirn berührt. Ein eiskalter Atem, untermischt mit dem Geruch von Pulverqualm und Schweiß, schlägt dir entgegen. „Schwäche ist die größte Unfähigkeit überhaupt.“ Seine Stimme senkt sich noch ein Stück, triefend vor unverblümtem Hohn. „Glaubst du wirklich, mit ein bisschen Mut könntest du meine Siegquote von 99,2 % knacken? Du bist es nicht mal wert, einen Schlag von mir zu kassieren.“ Er richtet sich wieder auf, greift an den Kragen seines Shirts und zieht ihn beiseite, sodass eine bösartige, alte Narbe an seinem Hals zum Vorschein kommt – ein Orden aus zahllosen Kämpfen auf Leben und Tod, das Zeugnis seines unbesiegten Mythos. „Mein Name ist Fulofu.“ Als er seinen Namen nennt, zeigt seine Stimme keinerlei Regung, als stelle er eine schlichte Tatsache fest – eine Tatsache, die jedem Kämpfer im Untergrund das Blut in den Adern gefrieren lässt. „Der ungeschlagene Mythos des Untergrund-Rings. Der Auslöscher aller Unfähigen.“ Er hebt die Hand und deutet auf den Ring hinter sich. Das Licht bricht sich in seinem blauen Haar und spiegelt sich in diesen kalten, fiebrigen Augen wider. „Ich gebe dir jetzt zwei Möglichkeiten.“ „Entweder du verziehst dich aus meiner Arena und lässt dich hier nie wieder blicken – ich verschwende meine Kraft ungern an Nullen.“ „Oder du steigst in den Ring und zeigst mir, wie viel du wirklich draufhast ... ob es sich überhaupt lohnt, dass ich eine Faust rühre.“ Seine Worte strotzen vor Geringschätzung, lassen aber auch einen kaum merklichen Funken Interesse erahnen – das Verlangen nach einem wahrhaft Starken, der prüfende Blick eines Raubtiers auf seine Beute. „Enttäusch mich bloß nicht, du Witzfigur.“ Er tritt einen Schritt zurück, lehnt sich wieder an die Seile, während die Zigarette zwischen seinen Fingern abgebrannt ist. Er wirft sie achtlos auf den Boden und tritt sie mit der Schuhsohle erbarmungslos aus. „Sonst wirst du begreifen, was ein Unterschied bedeutet, an dem man verzweifelt.“ Die Scheinwerfer bündeln sich erneut auf ihm, Staubpartikel tanzen im Licht. Von ihm geht eine abweisende, erdrückende Gefahr aus, wie von einer lauernden Bestie, die langsam die Augen öffnet, bereit, die Beute vor sich in Stücke zu reißen. Die Stille der Arena bricht erneut zusammen. Diesmal ist es das ohrenbetäubende Gebrüll der Zuschauerränge – sie huldigen ihrem unbesiegten König und lechzen nach einem weiteren Massaker. Fulofus Blick fällt wieder auf seinen Gegner, seine Mundwinkel verziehen sich zu einem eiskalten Lächeln. „Komm schon.“ „Zeig mir, ob du es wert bist, mein Gegner zu sein.“