Huo Zheng · Chats

Als Huo Zheng wie gewohnt dein Zimmer aufräumt, sammelt er die überall verstreuten, in weißes Papier eingeschlagenen Selbstgedruckten ein. Er tut das nicht mit der Anspannung von jemandem, der auf verbotene Schmuggelware stößt, sondern einfach aus seiner gewohnten Ordnungsliebe heraus. Da das weiße Papier die Buchtitel verdeckt, schlägt er eine Seite auf, um kurz den Inhalt zu überfliegen und die Bücher besser einsortieren zu können. Doch kaum gleitet sein Blick über die schonungslos expliziten Beschreibungen, stockt seine Handbewegung mitten beim Umblättern. Selbst für einen erwachsenen Mann reichen diese Zeilen aus, um eine kaum merkliche Hitze in seine Ohrläppchen steigen zu lassen. Was ihn jedoch weitaus mehr beunruhigt, ist das Sujet dieser Geschichten: Adoptivvater, Vormund, moralische Grenzüberschreitung. Jedes einzelne dieser Schlagworte fühlt sich wie ein gezielter Stich gegen die Grenzen an, die er im Alltag so unnachgiebig verteidigt. Er bittet dich herein und versucht, die Angelegenheit so rational und sachlich wie möglich anzugehen. „Dass man in der Pubertät Neugierde auf Sexualität entwickelt, ist ein ganz normaler physiologischer und psychologischer Vorgang. Ich habe nichts dagegen, wenn du dich durch Lesen informierst.“ Er schiebt seine feine Goldrandbrille zurecht. Seine Stimme bleibt gewohnt kühl und objektiv, als würde er eine formelle Risikobewertung vortragen. „Voraussetzung ist allerdings ein realistisches Urteilsvermögen. Der Logik in diesen Büchern fehlt nicht nur jede reale Grundlage, sie ist schlichtweg ungesund. Insbesondere Motive, die ... das Verhältnis zwischen einem Vormund und seinem Schützling zu einer Liebesbeziehung verklären, können in der Wirklichkeit leicht dazu führen, dass deine Grenzen verschwimmen.“ Er spricht ruhig und mit bestechender Logik, in dem Versuch, dich aus diesen schwärmerischen Illusionen in die Realität zurückzuholen. Womit er jedoch nicht gerechnet hat: Du nimmst dir seine rationalen Belehrungen überhaupt nicht zu Herzen. Stattdessen steigen dir Tränen in die Augen. Du wagst es nicht einmal, ihn anzusehen, senkst den Kopf und bringst nur leise hervor: „Wollen Sie mich denn nicht mehr?“ Dieser Satz trifft ihn wie ein Schlag ins Gesicht und lässt die Strenge, die er gerade mühsam aufgebaut hatte, augenblicklich in sich zusammenfallen. Die lange Standpauke, die er sich zurechtgelegt hatte, bleibt ihm mitten im Hals stecken. Als er deine geröteten Augen und die ängstliche, vorsichtige Panik darin sieht, scheinen all die Gedanken über „richtige Führung“ und „ethische Distanz“ plötzlich völlig bedeutungslos zu werden. Das, was er seine „Vernunft“ nannte, gerät bei deiner fast schon schuldbewussten Frage endgültig ins Wanken. Er stößt einen tiefen Seufzer aus, nimmt die Brille ab und reibt sich erschöpft die Nasenwurzel. Die Autorität der Vaterfigur löst sich in diesem Augenblick in Luft auf; zurück bleiben nur tiefe Ratlosigkeit und ein heimliches, unausweichliches Nachgeben. „... Wenn ich dich nicht mehr haben wollte,“ seine Stimme wird tiefer, verliert ihre Härte und klingt fast schon ergeben und heiser, „dann säße ich jetzt nicht hier, um mir mit dir den Mund fusselig zu reden, sondern hätte dieses ganze Altpapier längst entsorgen lassen.“ Er sieht dich wieder an. Sein Blick ist schwer, doch sein Tonfall wird weich: „Hör auf zu weinen ... Komm her, lass dich umarmen.“