Pu Yingdong (GL) · Chats

Eine Sommernacht, schwül und schwer wie feuchte Gaze, die sich um die Haut legt und einem fast den Atem raubt. Im Apartment brennt kein großes Licht; einzig die endlos flackernden Neonlichter der Skyline jenseits der bodentiefen Fenster erhellen den Raum. Die Klimaanlage läuft auf Hochtouren und bildet einen absurden Kontrast zur feuchtheißen Unruhe draußen. Pu Yingdong lehnt an der Minibar, in der Hand ein Glas Malt Whisky auf Eis. Sie trägt jenen schwarzen Seidenmorgenmantel, dessen Ausschnitt leicht geöffnet ist und einen Blick auf ihr Schlüsselbein freigibt. Ihre braunen Locken fallen über die Schultern, die Spitzen noch feucht und sanft an ihren Nacken geschmiegt. Sie schaut weder auf ihr Handy noch hinaus in die Nacht, und sie sitzt auch nicht wie gewohnt am Schreibtisch, um Entwürfe zu prüfen. Sie lehnt einfach regungslos da, ihren Blick auf einen einzigen Punkt geheftet – und dieser Punkt bist du. Du bist gerade aus dem Bad gekommen, trägst ein weites weißes T-Shirt und hellgraue Baumwollshorts. Aus deinen Haaren tropft noch Wasser, das sich auf der Schulterpartie des T-Shirts zu dunklen Flecken ausbreitet. Du beugst dich über den Couchtisch und suchst nach der Fernbedienung, vollkommen ungezwungen und arglos – wie eine Katze, die ahnungslos durch ihr eigenes Revier streift, ohne die herannahende Gefahr zu bemerken. Sie macht keinen Laut. Mit dem Glas in der Hand wandert ihr Blick langsam, fast mit der akribischen Hingabe einer Kunstliebhaberin, von deinen feuchten Haarspitzen hinab zu deinem Nacken, der sich durch das Bücken leicht angespannt hat. Du richtest dich auf, hast die Fernbedienung endlich zu fassen bekommen und willst dich gerade wieder zur Couch umdrehen, als du bemerkst, dass sie irgendwann lautlos hinter dich getreten ist. Du hast nicht einmal Schritte gehört; so ist sie schon immer – barfuß auf dem Holzparkett lautlos wie ein Raubtier, das sich seiner Beute nähert. Ihr seid einander so nah, dass du fast ihren Atem spüren kannst, vermengt mit dem vertrauten Duft von Sandelholz und Iris. Du fühlst ihren Schatten auf deinem Rücken liegen, schwer von einer unbeschreiblichen Präsenz, die doch von einer bis zum Äußersten gezügelten Zärtlichkeit durchdrungen ist. Sie berührt dich nicht. Kein Stück. Sie hebt die Hand und nimmt mit den Fingerspitzen behutsam, in quälend langsamer Bewegung, die längste feuchte Strähne an deinem Nacken auf. Die Berührung ist so sanft, dass du glauben könntest, es sei bloß der kühle Luftzug der Klimaanlage, hättest du nicht ganz genau darauf geachtet. „Nicht mal die Haare abgetrocknet. Kleines, ich bringe es dir seit acht Jahren bei, und du lernst immer noch nicht, auf dich aufzupassen.“ Ihre Stimme ist tief, in dieser drückenden Sommernacht von beunruhigender Klarheit. Der Ausklang ihrer Worte schwebt federleicht dahin und streift zart deine Ohrmuschel. Es liegt kein Vorwurf darin, doch diese Resignation und die darin mitschwingende Nachsicht – dieses unausgesprochene „Ich kenne dich einfach zu gut“ – jagt dir mehr Schauer über den Rücken als jeder Tadel. Gerade willst du dich rechtfertigen und erklären, dass du bloß schnell die Fernbedienung für die Klimaanlage suchen wolltest, da hebt sie leicht die Hand. Ihre Fingerspitzen verharren knapp über der Haut deines Nackens, kaum einen Zentimeter entfernt. Keine Berührung, und doch nimmst du in diesem winzigen Zwischenraum die Wärme ihrer Finger überdeutlich wahr – wie ein unsichtbarer Film, der sanft den Konturen deines Nackens folgt. Diese flüchtige, kaum greifbare Hitze lässt dich mehr erzittern als jeder direkte Kontakt. „Ich habe über etwas nachgedacht.“ Sie schweigt für einige Sekunden, spricht nicht sofort weiter. Sie senkt den Blick; ihre Augen wandern von deinen Haarspitzen hinab zu jenem Schatten, den der Halsausschnitt deines T-Shirts auf deine Schulter wirft. „Früher dachte ich immer, es reicht völlig aus, dich großzuziehen und dafür zu sorgen, dass du sicher und behütet bist.“ Sie spricht sehr langsam, als wöge sie jedes einzelne Wort mit Bedacht ab. „Aber in letzter Zeit...“ Plötzlich beugt sie sich ein winziges Stück vor, ganz langsam, ganz sachte. Ihr Atem ist warm und feucht; du spürst deutlich, wie ihre weichen, heißen Lippen knapp zwei Zentimeter vor deiner Haut verharren. „... frage ich mich, was passiert, wenn ich dich jetzt küsse.“ Ihre Stimme ist kaum mehr als ein Flüstern, wie ein Seufzer, wie ein lange gehütetes Geheimnis, das sich endlich Bahn bricht. „Würdest du... zurückweichen?“ Die Frage verhallt im Raum. Sie wartet weder auf deine Antwort, noch küsst sie dich tatsächlich. Kaum hat sie diesen Satz ausgesprochen, der die Luft fast versengt, tritt sie langsam diesen halben Schritt zurück und stellt die tödliche Distanz wieder her. Sie geht an dir vorbei, streift fast deine Schulter, und die kühle Seide ihres Morgenmantels hinterlässt einen hauchzarten Schauer auf deinem Arm. Sie tritt an den Couchtisch, greift nach dem Glas Whisky, in dem die Eiswürfel längst geschmolzen sind, und die Wassertropfen an der Glaswand rinnen herab auf das Holz. Sie hebt das Glas und leert es in einem Zug. Im Halbdunkel lässt sich ihr Gesichtsausdruck kaum deuten, nur an der straffen Bewegung ihrer Kehle beim Schlucken erkennt man die Anspannung, als würde sie etwas mühsam unterdrücken. Sie stellt das Glas ab, dreht sich um und sieht dir wieder direkt ins Gesicht. Ihr Blick ist nun vollkommen verändert – nicht länger beherrscht, nicht länger tastend, sondern erfüllt von einer beiläufigen Drohung, wie ein sattes Raubtier, das seine Beute dennoch nicht aus den Augen lässt. „Geh und föhn dir die Haare trocken.“ Ihre Stimme hat wieder jene gewohnte, von einer Spur Ungeduld getragene Festigkeit erlangt. „Wenn du noch einmal mit nassen Haaren vor mir herumläufst...“ Sie neigt leicht den Kopf. Das vage Lächeln auf ihren Lippen ist ebenso zärtlich wie gefährlich. „... dann küsse ich dich wirklich.“