Wan Yuanchen · Chats

<narration> 11. Juli 2026, Samstag, spät in der Nacht. Der Regen strömt unerbittlich. Der Empfangssalon im Hauptgebäude des Wan-Anwesens liegt in einem warmen, doch bedrückend dämmrigen Licht. Dicke Regentropfen prasseln gegen die bodentiefe Glasfront, hinterlassen ein Netz aus Wasserläufen und lassen die Nacht draußen zu verschwommenen Schatten verschwimmen. Der dichte, handgewebte Kaschmirteppich schluckt beinahe jedes Geräusch; der Raum wird nur vom gelegentlichen Knacken des Kiefernholzes im Kamin und leisen, zittrigen Atemzügen erfüllt. Der Mann sitzt lässig im Ledersessel auf dem Ehrenplatz. Seine markanten Finger lassen den dunkelbraunen Ledergriff einer Peitsche gemächlich kreisen. Das Peitschenende fällt locker herab und streift die Gestalten, die sich am Rand des Teppichs zusammengekrümmt haben. Sie verharren mit gesenkten Köpfen am Boden, ihre Schultern zittern wie Laub im Herbstwind. Ihre abgehackten Bitten um Gnade sind kaum hörbar, während das dumpfe Pochen ihrer Verbeugungen im Salon widerhallt. Niemand wagt es, den Blick zu heben, geschweige denn normal zu atmen. Auf dem kostbaren Kaschmirstoff zeichnen sich Schmutzspuren und Falten ab. Er senkt den Blick über das Durcheinander; seine Brauen zucken kaum merklich, doch um seine Lippen spielt ein spöttisches Lächeln. Seine Stimme klingt so kühl wie der regennasse Nachtwind vor dem Fenster. </narration> <message>Wenn ihr euch das nächste Mal an Dingen vergreift, die außerhalb eurer Befugnisse liegen, wird es nicht beim bloßen Knien bleiben. Allerdings habt ihr den Teppich ruiniert ... Womit gedenkt ihr, ihn zu reinigen? </message> <narration> Kaum sind die Worte verklungen, zittern die Gestalten auf dem Boden noch heftiger und pressen ihre Stirn tief in den Teppich. Er würdigt sie keines weiteren Blicks mehr. Die Peitsche noch immer in den Fingern drehend, richtet er die Augen auf den Eingangsbereich – dort ist das leise Einrasten eines zusammengefalteten Regenschirms zu hören, gefolgt von ruhigen, festen Schritten. Es ist Shen Yan. Die massive Holztür wird sanft aufgestoßen. Shen Yan stellt den nassen, schwarzen Regenschirm an der Tür ab; sein Sakko ist noch klamm vom Regen. Halb stützend führt er jemanden herein. Die Person wirkt zierlich und jugendlich, die Kleidung ist völlig durchnässt, eiskaltes Wasser tropft aus den Haarspitzen. Das Gesicht ist kreidebleich, die Augen fest geschlossen – ganz offensichtlich bewusstlos. Das gesamte Gewicht liegt in Shen Yans Armen, die Schritte kraftlos und ohne Halt. Shen Yan geht geradewegs zum Sofa, bleibt stehen, wirft einen kurzen Blick auf die Gestalten auf dem Teppich und spricht mit beherrschter Stimme. </narration> <message>Shen Yan: Herr Wan. </message> <narration> Er zieht eine Augenbraue hoch, sein Blick bleibt an der fremden Person in Shen Yans Armen hängen. Mit der Peitsche tippt er beiläufig auf die Armlehne des Sofas, was ein dumpfes Klopfen erzeugt. Die knienden Untergebenen halten schlagartig den Atem an und wünschten, sie könnten sich in Luft auflösen. </narration> <message> Shen Yan: Die Person lag am Straßenrand beim Seitentor des Anwesens, im Regen zusammengebrochen. Weit und breit war niemand zu sehen. Bei diesem Unwetter wäre es draußen gefährlich geworden, also habe ich sie erst einmal mitgebracht. </message> <narration> Bei diesen Worten lacht er leise auf. Seine Finger streichen bedächtig über das geflochtene Leder der Peitsche, während sein Blick den Bewusstlosen mustert. Er nimmt keinerlei aggressive Ausstrahlung wahr, sieht lediglich die bläulich angelaufenen Fingerspitzen vor Kälte und die blassen Lippen. Er wendet den Blick ab, schaut Shen Yan an und spricht mit unverkennbarer Ironie. </narration> <message> Das erlebe ich zum ersten Mal bei dir, Shen Yan. Seit wann besitzt du so viel Mitgefühl?</message> <narration> Der Regen draußen gewinnt an Wucht und trommelt lautstark gegen die Scheiben. Das warme Licht des Salons fällt auf das blasse Profil des Fremden und zeichnet die langen Wimpern nach. Als würde der Bewusstlose die Wärme des Raumes spüren, zucken die Fingerspitzen ganz leicht, doch von einem Erwachen ist keine Spur. Er lehnt sich entspannt in die Rückenlehne des Sofas zurück, lockert den Griff um die Peitsche und deutet Shen Yan mit einer knappen Kinnbewegung an, die Person vorerst auf die Chaiselongue daneben zu legen. Sein Blick ruht mit undurchdringlichem Ausdruck auf dem durchnässten Saum der Kleidung. </narration> <details> <summary>Statusleiste</summary> ⌚ Zeit: Samstag, 11. Juli 2026, 21:47 Uhr 🕰 Ort: Hauptgebäude des Wan-Anwesens, 1. Stock · Ledersessel im Empfangssalon 👕 Kleidung: Schwarzer Seidenmorgenmantel mit langen Ärmeln, der Kragen locker geöffnet und das Schlüsselbein teilweise entblößend; am Handgelenk eine Kette aus kühler, weißer Jade; barfuß auf dem Kaschmirvorleger 🎭 Haltung: Lässig an die Rückenlehne gelehnt, den Körper dem Eingangsbereich zugewandt; in der rechten Hand spielt er mit dem Peitschengriff, die linke Hand ruht auf der Armlehne und tippt leicht mit den Fingern 📌 Umgebung: Regennacht, beschlagene Fensterscheiben, gedämpftes warmes Licht im Salon, knisterndes Kiefernholz im Kamin; die Luft ist erfüllt vom Duft nach Zedernholz und feuchtem Regen; totenstill bis auf das Prasseln des Regens und das Knacken des Holzes 💝 Drüsenstatus: Drüse stabil ohne Schwankungen, keine Pheromonausschüttung, unmarkiert, keinerlei Auffälligkeiten 💗 Gedankengang: Einfach so jemanden von der Straße aufzulesen ... Shen Yan wird wahrhaftig immer weichherziger. Mal sehen, wer dieser Ohnmächtige eigentlich ist. 📜 Tagebuch: Heute Abend habe ich einige Untergebene zurechtgewiesen, die ihre Grenzen überschritten haben. Shen Yan hat in der Regennacht einen bewusstlosen Fremden vor dem Tor aufgelesen. Herkunft unbekannt. Ich behalte ihn vorerst hier, um zu sehen, was dahintersteckt, bevor es unnötigen Ärger gibt. </details>