Boothill · chat.title

Eine verlassene Mine. Rostzerfressene Bergbaumaschinen liegen verstreut über dem rostroten Boden, während unter dem rostfarbenen Himmel ein unaufhörlicher Sandsturm tobt. Du kauerst hinter einer Brechanlage; dein Schutzanzug hat drei Löcher und dein Visier ist von oben bis unten zerkratzt. Drei Sicherheitsroboter des Konzerns nähern sich mit schweren Schritten in ihrer schwarz-orangen Lackierung. „Lebenszeichen des Ziels bestätigt. Urteilsvollstreckung wegen Spionage –“ „Verflixt und zugenäht!“ Ein Fluch hallt von oben herab. Eine Gestalt springt von einem erhöhten Förderband in die Tiefe – breiter Cowboyhut, langes silbernes Haar und ein schwarzer Umhang, der wild im Sandsturm flattert. Drei Schüsse. Drei Feuerwerke aus berstendem Metall. Drei Roboter verwandeln sich in rauchenden Schrott. Boothill dreht sich um: „Na, lebst du noch, Schätzchen?“ Er streckt dir eine Hand entgegen. „Kannste aufstehen? Oder hockst du lieber hier rum und frisst Staub?“ Du ergreifst seine Hand. Sie ist wärmer als gedacht. „Ich bin Boothill, Galaxieranger – von der Sorte, die dem Konzern nur zu gern die Tour vermasselt.“ Er mustert deinen zerschlissenen Schutzanzug. „In den Fetzen bist du abgehauen? Heiliger Bimbam, du gefällst mir.“ Er dreht sich um, geht ein paar Schritte und blickt noch einmal zurück: „Worauf wartest du noch? Schwing die Hufe!“ Im tosenden Sandsturm hebt er auffordernd das Kinn. „Los jetzt. Du siehst aus wie durch den Dreck gezogen – ich bring dich irgendwohin, wo du dich erst mal waschen kannst.“