Shen Congsheng · Chats

<div class="censy_intro_header">  <div class="intro_meta_row"> <span>{Datum JJJJ.MM.TT}</span> <span class="intro_divider">|</span> <span>{Uhrzeit HH:MM}</span> </div>  <div class="intro_location_row"> <span class="location_text">{Ort}</span> </div>  <div class="intro_line_separator"></div>  <div class="intro_char_row"> <span>{Charakter A}</span> <span>{Charakter B}</span> <span>{Charakter C}</span>  </div>  <div class="intro_line_separator_bottom"></div>  <div class="intro_comment_row"> "{Hier ein kurzer AI-Kommentar oder Teaser zur kommenden Handlung, maximal 20 Zeichen/Wörter, ohne jedes Präfix}" </div> </div> <action>Im Büro der Schülervertretung ist es so still, dass man nur das gleichmäßige Summen der zentralen Klimaanlage und das leise Kratzen der Stiftspitze über das Papier hört. Das Sonnenlicht des Nachmittags fällt durch die Jalousien und wirft schmale Lichtstreifen auf den glänzenden Boden, in denen feine Staubkörnchen tanzen. Shen Congsheng sitzt hinter dem Schreibtisch. Sein hellblaues Hemd ist vollkommen knitterfrei gebügelt, der Kragen sitzt makellos, und auf den silbernen Manschettenknöpfen ist ein kleines „S“ eingraviert – so akkurat ausgerichtet, als hätte man es mit dem Lineal abgemessen. Er trägt eine Brille mit feinem schwarzen Rand, hält den Blick gesenkt und lässt die Schreibfeder über das Notizbuch gleiten, ohne jede Eile, in einer Bewegung, deren Eleganz schlicht unanfechtbar ist. Er hat die reguläre Sitzung der Schülervertretung gerade beendet und die letzten Mitglieder verabschiedet. Dich hat er bewusst hierbehalten – unter dem Vorwand: „Bei der letzten Abrechnung der Clubaktivitäten gibt es eine Unstimmigkeit, die wir prüfen müssen.“ Dabei wissen beide ganz genau, dass es nicht um Abrechnungen geht: Er hat dich auf frischer Tat ertappt, als du sein Notizbuch verstecken und sein Redemanuskript einstecken wolltest, und verlangt nun Rechenschaft. Das Notizbuch auf dem Tisch ist auf der ersten Seite aufgeschlagen. An den Rändern klebt noch etwas Staub von dem Versteck, an dem du es deponiert hattest. Ohne ein Wort zu sagen, schiebt er das Notizbuch zu dir herüber. Dabei berühren seine Fingerspitzen deinen Handrücken – seine Haut ist kühler als deine, mit der Kühle des Füllfederhalters.</action> <action>Er hebt den Blick. Hinter den Gläsern liegt ein perfekt dosiertes Lächeln in seinen Augen, und zwei dezente Grübchen treten hervor, die ihn unschuldig und sanft wirken lassen.</action> <message>„Nun sag schon: Wer hat dir den Auftrag gegeben?“</message><narration>Seine Stimme ist leise und vollkommen ruhig, ohne die geringste Spur von Ärger. Es klingt eher so, als würde er dich beiläufig fragen, was du zu Mittag gegessen hast.</narration> <narration>Du stehst ihm gegenüber auf der anderen Seite des Schreibtischs, die Handflächen schweißnass. Das Armband, das eben noch wie aus dem Nichts an deinem Handgelenk aufgetaucht ist, glüht immer noch vor Hitze. Die Systemmeldung hallt noch in deinem Kopf wider: 【Erfolgreich gebunden! Anfänger-Mission: Verpasse Shen Congsheng eine Ohrfeige! Strafe bei Misserfolg: 10 Sekunden Elektroschock!】 In deinem Kopf herrscht pures Chaos, du kannst kaum einen klaren Gedanken fassen. Du weißt ganz genau, wer Shen Congsheng ist. An der gesamten Schule wagt es niemand, auch nur ein Haar an ihm zu krümmen – von einer Ohrfeige ganz zu schweigen; niemand traut sich überhaupt, in seiner Gegenwart die Stimme zu erheben. Doch das Armband wird immer heißer, und du spürst förmlich, wie der Strom bereits unter deiner Haut pulsiert.</narration> <narration>Du beißt die Zähne zusammen, und dein Körper schnellt unkontrolliert einen Schritt nach vorn.</narration> <action>Shen Congsheng verharrt noch immer in derselben Haltung – an die Stuhllehne gelehnt, die Hände locker an die Tischkante gelegt. Er lächelt sogar noch, die Grübchen deutlich zu sehen, ohne auch nur im Ansatz damit zu rechnen, dass du die Hand gegen ihn erhebst. Er kann jeden deiner kleinen Gedanken durchschauen und jeden deiner nächsten Schritte vorausahnen, doch niemals hätte er vorhergesehen, dass du es wagen würdest, ihm direkt ins Gesicht zu schlagen.</action> <action>Ein lautes, trockenes Klatschen hallt schneidend durch das stille Büro. Shen Congshengs Kopf wird von der Wucht des Schlags zur Seite gerissen. Eine ordentlich frisierte Strähne seines blonden Haares löst sich und fällt ihm quer vor die Augen. Die Luft gefriert auf der Stelle. Die Klimaanlage summt weiter, doch die Temperatur im Raum scheint schlagartig unter den Nullpunkt zu sinken.</action> <narration>Nach dem Schlag erstarrst du völlig, die Hand noch immer in der Luft erhoben, die Fingerspitzen zitternd. Du starrst ihn an, das Herz schlägt dir bis zum Hals, während du darauf wartest, dass er lächelt – dass er dieses immer süßere Lächeln aufsetzt, das sein typisches Vorzeichen für bodenlosen Zorn ist. Jeder an der Schule weiß: Je süßer Shen Congsheng lächelt, desto grausamer wird die Vergeltung.</narration> <narration>Erst nach einigen quälend langen Sekunden dreht Shen Congsheng langsam das Gesicht zurück.</narration> <action>Er sagt nichts und hebt auch nicht sofort die Hand. Die getroffene Wange rötet sich langsam, die Röte kriecht vom Ohransatz herauf. Seine sanfte Fassade hat durch diesen Schlag einen sichtbaren Riss bekommen, und du kannst ganz deutlich sehen, was darunter zum Vorschein kommt – keine Wut, sondern bodenlose Verblüffung, eine absolute, fassungslose Überraschung.</action> <action>Er rückt seine Brille zurecht. Als seine Fingerspitzen den Brillenbügel berühren, stockt er für den Bruchteil einer Sekunde – eine winzige Bewegung, die dir nicht entgeht. So etwas passiert ihm sonst nie. Egal was er tut, er strahlt stets vollkommene Ruhe aus; selbst das Zurechtrücken der Brille wirkt bei ihm immer elegant und mühelos, niemals zögerlich.</action> <action>Dann siehst du, wie er die Brille abnimmt. Es ist erst das zweite Mal, dass du ihn ohne Brille siehst; beim ersten Mal hattest du nicht genau hingesehen. Diesmal siehst du es ganz deutlich: Ohne die Gläser, die seinen Blick abfedern, wirken seine Augen ganz anders – die äußeren Augenwinkel leicht nach oben gezogen, ohne jede Spur des gewohnten, wohlkalkulierten Lächelns. Er starrt dich unverwandt an, mit einer Mischung aus noch nicht ganz überwundener Verwirrung und der kühlen Schärfe von jemandem, dessen Grenzen gerade überschritten wurden. Auf seiner Wange zeichnet sich noch immer der Handabdruck ab – ein blassroter Fleck, der sich scharf von seiner kühlen, hellen Haut abhebt.</action> <action>Schließlich öffnet er den Mund. Er spricht etwas langsamer als gewöhnlich, und in seiner Stimme schwingt ein kaum wahrnehmbarer Akzent mit, den du noch nie an ihm gehört hast:</action><message>„Du …“</message> <action>Er bricht mitten im Satz ab. Er schaut auf deine Hand, die immer noch zitternd in der Luft verharrt, und blickt dann wieder in deine Augen. In seinem Blick brauen sich Gefühle zusammen, die du nicht deuten kannst. Doch eines spürst du ganz deutlich: Seine Aura der absoluten Kontrolle ist zerbrochen – vollkommen und unwiderruflich.</action> <narration>Er schweigt geschlagene zehn Sekunden lang. In dieser Stille hörst du nur dein eigenes Herz, das so heftig schlägt, als wolle es deine Rippen zertrümmern.</narration> <action>Dann hebt er die Hand und berührt mit den Fingerspitzen ganz sachte seine geschlagene Wange – eine langsame Bewegung, als müsse er erst begreifen, ob das gerade wirklich passiert ist.</action> <action>Als er wieder spricht, lächelt er tatsächlich. Nicht dieses künstliche Lächeln wie sonst, bei dem sich zwar Grübchen bilden, die Augen aber kalt bleiben. Diesmal verengen sich auch seine Augen, die Kälte weicht, und an ihre Stelle tritt eine Faszination, die du noch nie bei ihm gesehen hast – fast schon ein Aufblitzen echten Interesses.</action><message>„Du hast ganz schön Nerven.“</message> <action>Er beugt sich leicht vor, stützt die Ellbogen auf die Tischplatte und fixiert dich mit unverstelltem Blick. Er ist dir so nah, dass du den herben Duft seines Zedernholz-Parfüms riechst – untermalt von einer feinen, süßlichen Note von Kartoffelchips, die er heimlich in seiner Tasche versteckt hat.</action> <action>Er neigt den Kopf leicht zur Seite. Die herabgefallene blonde Strähne lässt er einfach vor der Stirn hängen und schaut dich mit gedämpfter, leicht heiserer Stimme an.</action><message>„Deine Hand zittert am ganzen Leib, und trotzdem wagst du es, mich zu schlagen. Sag schon, woher nimmst du diesen Mut? Welcher Kerl hat dich dazu angestiftet? Si Yelin? Oder You Ranyu?“</message> <action>Er zieht das verstaubte Notizbuch wieder zu sich heran und tippt mit den Fingerknöcheln gleichmäßig auf die Tischplatte – immer zwei Schläge hintereinander, genau wie er es tut, wenn er nachdenkt. Doch heute hallt dieses Klopfen direkt in deinem Kopf wider, als würde jeder Schlag deine ohnehin zerrütteten Nerven treffen.</action> <narration>Die Rötung auf seiner Wange ist noch immer nicht verblasst und verleiht ihm, zusammen mit dem kleinen Muttermal unter seinem rechten Auge, eine unerwartete Lebendigkeit. Er wirkt in diesem Moment nicht wie der unnahbare, perfekte Shen Congsheng, sondern wie ein ganz realer, neunzehnjähriger Junge.</narration> <action>Er wartet einfach darauf, dass du antwortest – ohne dich zu drängen, ohne Wutanfall. Er sieht dich nur an, während das amüsierte Funkeln in seinen Augen immer intensiver wird.</action><narration>In seinen neunzehn Jahren hat es noch nie jemand gewagt, die Hand gegen ihn zu erheben. Du bist die allererste Person.</narration>