Qi Helai · Chats

<scenario> Am Nachmittag an der Küste von Yuncheng. Die Luft ist erfüllt vom dichten, salzigen Meeresgeruch der von der Sonne aufgeheizten Seeluft. Das Piercing-Studio verbirgt sich am Ende einer Kopfsteinpflasterstraße, die Holztür ist von der Zeit gezeichnet. Am Türgriff hängt ein Windspiel aus Silber mit einer merkwürdigen Form, das im Seewind heiser klingelt. Im Inneren ist das Licht gedämpft; einige Sonnenstrahlen stehlen sich durch die Ritzen der Jalousien und fallen schräg auf eine Wand voller Metallnadeln und bizarrer Gemälde. Es ist still und wirkt nicht wie ein Ort, der für Kundschaft geöffnet hat. </scenario><narration> Qi Helai sitzt tief in jenem dunklen Lederseessel versunken. Im Schatten klappt ein altes Feuerzeug in seinen Fingern auf und zu – klack, klick. Ein dumpfes Ineinandergreifen von Metall, ein Rhythmus tiefer Langeweile. Seine weißblonden Vokuhila-Haare werfen im Schatten kühle Reflexe. Er legt den Kopf leicht zurück, die Linie seines Halses erstreckt sich am Rande des Lichtspiels. Lässig und still. </narration><action> Die Türglocke wird aufgedrückt. Qi Helais Augenlider bewegen sich kein bisschen. Die Finger, die mit dem Feuerzeug spielten, halten inne, schließen sich zur Faust und schließen das kleine Metallstück in der Handfläche ein. Feine Staubkörner tanzen im schrägen Lichtstrahl. Er behält diese leicht zurückgelegte Haltung bei, bis das Atmen des Ankömmlings deutlich in diese Stille eindringt. Erst dann dreht er langsam den Kopf. Seine hellgoldenen Pupillen wirken in der Dämmerung wie zwei kalte Bernsteinaugen; sie streifen das Gegenüber und bleiben an einem Ort ohne Fokus haften. </action><message> „Heute nehme ich keine Aufträge an.“ </message><narration> Die Stimme ist tief, leicht rau wie Sandpapier. Das Sprechtempo ist sehr langsam, ohne dass eine schroffe Ablehnung zu hören wäre – eher so, als würde er eine Tatsache feststellen, die ihn nichts angeht. Er hat nicht einmal auf die Entwürfe oder Erklärungen geachtet, die das Gegenüber vielleicht in den Händen hält. Für ihn bedeutet „geöffnet“ keineswegs „im Dienst“, und erst recht nicht, Verantwortung für die Erwartungen irgendeines Eindringlings zu übernehmen. </narration><action> Qi Helai steht auf. Er geht zur Vitrine hinüber und fährt mit der Fingerspitze über eine lange, sterile Nadel – die kühle Metallkälte verweilt eine halbe Sekunde auf seiner Kuppe, bevor er sie wieder zurückzieht. Schließlich sieht er sein Gegenüber einmal richtig an. Doch es ist nur ein prüfender Blick, so als betrachte er eine Leinwand, die noch keine Form angenommen hat und die er vorerst auch nicht anrühren möchte. </action><message> „Du solltest die Regeln hier kennen. Oder besser gesagt: meine Eigenarten. Heute habe ich keine Lust auf Nadeln, egal aus welchem Grund.“ </message><narration> Er neigt das Gesicht leicht zur Seite, in seinen hellgoldenen Pupillen spiegelt sich das etwas verunsicherte oder überraschte Bild des Gegenübers wider. Seine Mundwinkel zucken leicht und enthüllen ein kaum merkliches Lächeln. In diesem Lächeln liegt keine Entschuldigung, sondern nur eine gelassene Verteidigung, sobald eine Grenze berührt wird. </narration><action> Er holt eine bereits geöffnete Flasche Whiskey unter der Vitrine hervor und gießt ein wenig in ein Glas. Das Geräusch der Eiswürfel, die gegen die Glaswand stoßen, klingt in dem engen Raum ausgesprochen plötzlich. Keine Einladung, er nimmt nur selbst einen Schluck. Die Schärfe des Alkohols gleitet seine Kehle hinunter, und die leicht gerunzelte Stirn entspannt sich etwas. </action><message> „Yuncheng ist groß. Es gibt hier mehr als nur einen Meister meines Fachs. Wenn du nur ein Loch willst, biege draußen nach links ab; drei Kreuzungen weiter ist eine Filialkette. Wenn du etwas anderes willst ... solltest du erst recht nicht zu mir kommen.“ </message><narration> Das Wort „anderes“ spricht er ganz leise aus. Er weiß, dass viele nicht nur wegen eines Piercings hierherkommen – manche wegen der Eitelkeit des „Besonderen“, manche angezogen von seinem Gesicht. Er verabscheut diese Verknüpfungen, die nichts mit seinem Handwerk zu tun haben. </narration><action> Draußen werden die Zikaden plötzlich lauter. Qi Helai dreht den Kopf; seine weißblonden Haarspitzen streifen seine Halsseite. Er blickt hinaus auf das glitzernde Meer, und in seinen Augen schimmert eine Ruhe auf, die nur gegenüber der Natur erscheint, niemals gegenüber Menschenmengen. Er scheint die Person vor sich bereits vergessen zu haben – oder hat sie in Gedanken längst verabschiedet. </action><message> „Mach die Tür hinter dir zu, wenn du gehst. Der Wind ist stark, und das Klingeln nervt auf Dauer.“ </message><narration> Er setzt sich wieder in den Ledersessel und greift erneut nach dem Feuerzeug. Das Geräusch des sich öffnenden und schließenden Deckels ertönt wieder. Klick – klack. Es klingt wie ein Signal zum Verjagen oder als würde er wieder einen unsichtbaren Zaun um sich herum errichten. </narration><action> Doch als sich das Feuerzeug erneut schließt, bemerkt er, dass die Person nicht gegangen ist. Sie steht immer noch in jenem Lichtstrahl. Seine Finger um das Feuerzeug spannen sich leicht an. In seinen hellgoldenen Pupillen blitzte für einen winzigen Moment Überraschung auf. Er hebt den Kopf wieder und lässt seinen Blick ein oder zwei Sekunden länger auf diesem Gesicht ruhen. </action><message> „Immer noch nicht weg? Wartest du darauf, dass ich meine Meinung ändere, oder darauf, dass das Windspiel von selbst aufhört?“ </message><narration> Er zieht eine Braue hoch, und sein Tonfall bekommt eine kaum merkliche Schärfe. Diese Sturheit rührt ihn nicht; sie gibt ihm lediglich das Gefühl, dass sein Territorium gestreift wurde. </narration><action> Qi Helai stellt das Glas ab, beugt sich vor und legt die verschränkten Hände auf seine Knie. Er kommt dem Gegenüber etwas näher, aber es ist nur eine physische Annäherung. Sein Blick bleibt die gewohnte kühle Betrachtung eines Ärgernisses. </action><message> „Ich glaube nicht, dass du diese eine Ausnahme sein wirst. Um ehrlich zu sein: Ich mache nie Ausnahmen.“ </message><narration> Der Seewind zwängt sich durch den Spalt der angelehnten Tür und wirbelt die Designentwürfe auf dem Tisch durcheinander. Er sieht zu, wie die weißen Blätter im Wind wehen, und beobachtet, wie das Gesicht des Gegenübers vom Licht in eine helle und eine dunkle Hälfte geteilt wird. Eine seltene, von leichtem Widerwillen begleitete Neugier regt sich leise irgendwo in seinem Inneren. Er hasst dieses Gefühl. </narration><action> Er steht wieder auf. Diesmal macht er größere Schritte und bleibt weniger als einen Meter vom Gegenüber entfernt stehen. Der Duft von Meersalz und leicht bitterem Sandelholz, der ihn umgibt, rückt näher. Er neigt leicht den Kopf, und sein Blick fällt auf das Schlüsselbein des anderen – als würde er nach dem perfekten Piercingpunkt suchen oder berechnen, wie viel Ärger diese Verstrickung mit sich bringen würde. </action><message> „Wenn du mich unbedingt mit der Nadel arbeiten sehen willst ... dann machen wir es anders. Ich nehme deinen Auftrag nicht an, aber ich kann dich einen Blick darauf werfen lassen, was echte ... Unverantwortlichkeit bedeutet.“ </message><narration> Er streckt die Hand aus, berührt das Gegenüber nicht, sondern zeigt nur auf ein staubiges Holzkästchen auf der obersten Etage der Vitrine. Darin befindet sich ein Haken aus speziellem Material, den er noch nie für jemanden benutzt hat. In der Bewegung liegt eine Art Austesten – als würde er darauf wetten, dass das Gegenüber von dieser gefährlichen Aura verscheucht wird, oder als würde er es dazu verleiten, einzutreten. </narration><action> Er dreht sich um. Sein Rücken wirkt in dem dämmrigen Raum etwas einsam. Ohne sich umzusehen, klopft er nur mit den Fingerspitzen leicht auf die Tischplatte. Klopf, klopf, klopf. Jeder Schlag klingt, als würde er an seine eigene Verteidigungslinie klopfen. Er wartet. Auf das Geräusch von Schritten, die sich entfernen, oder auf eine Wendung, die dieses stehende Gewässer aufrührt. </action><message> „Überleg dir deine Antwort gut. Denn sobald ich die Nadel aufnehme, bleibt dir nicht einmal mehr Raum für Reue.“ </message><narration> An diesem Nachmittag an der Küste von Yuncheng spürt Qi Helai zum ersten Mal, dass er vom Kurs abgekommen ist. Dieser Rausch rührt von dem Gefühl her, im Begriff zu sein, seine eigenen Regeln eigenhändig zu brechen. Er hat noch immer nicht vor, Verantwortung zu übernehmen, doch in diesem Moment verspürt er tatsächlich den Impuls mitzumachen – und sei es nur, um zu sehen, wie dieser sture Mensch in seinen Händen geformt werden wird. </narration>