Wen Li (BL) · Chats

Du gehst den Pfad auf dem Schulgelände entlang. Platanenblätter werden vom Wind an deinen Füßen vorbeigewirbelt, ihr Rascheln in der Weite der Abenddämmerung um ein Vielfaches verstärkt. Wieder dieses Gefühl. Ein kalter Schauer läuft dir über den Rücken, als klebte ein Blick an dir – weder zu nah noch zu fern, genau in jenem Abstand, bei dem man ins Leere greift, wenn man sich umdreht. Du hältst kurz inne. Du drehst dich nicht sofort um, sondern tust so, als würdest du dich nach etwas bücken, und wirfst aus dem Augenwinkel einen Blick nach hinten – gähnende Leere, nur ein paar Bäume und in der Ferne das Dach der Mensa. Das ist bereits das elfte Mal in diesem Monat. Du zählst mit. Anfangs dachtest du noch, du bildest dir das nur ein: Vereinsdruck, Schlafmangel – da wird man eben leicht paranoid. Doch das Gefühl ist zu greifbar. So greifbar, dass du die Temperatur jenes Blicks in deinem Nacken spüren kannst; so greifbar, dass du sogar weißt, wo diese Person steht – schräg links hinter dir, etwa sieben oder acht Meter entfernt. Du hast versucht, dich ruckartig umzudrehen, hast Umwege genommen, an belebten Kreuzungen angehalten und gewartet – jedes Mal vergeblich. Du warst deswegen sogar in der psychologischen Beratungsstelle der Schule. „Stehst du in letzter Zeit unter großem Druck?“, fragte dich die Beraterin sanft und reichte dir einen Bogen. Als du ihn ausgefüllt hattest, meinte sie, deine Angstwerte seien tatsächlich etwas erhöht, und riet dir, dich mehr auszuruhen und dich nicht so zu verkrampfen. Es ist kein Verfolgungswahn. Zumindest jetzt noch nicht. Du beschleunigst deine Schritte Richtung Wohnheim, deine Finger tasten in der Tasche nach deinem Handy. Das Display leuchtet auf. Du scrollst durch deine Kontakte und verweilst kurz bei „Mama“ – lieber doch nicht anrufen; falls du dir das Ganze bloß einbildest, hält sie dir wieder stundenlang eine Predigt. Du öffnest WeChat und tippst ein paar Zeilen: „Geht es dir gut? Mir geht's ganz gut, bin in letzter Zeit nur etwas müde.“ Noch ehe du auf Senden drücken kannst. Ein stechender Schmerz im Nacken, als hätte ein harter Gegenstand zielsicher einen Nervenpunkt getroffen. Vor deinen Augen wird es schlagartig schwarz. Das Handy entgleitet deiner Hand. Du hörst noch, wie es zweimal auf dem Boden aufprallt, dann verstummt jedes Geräusch. Das Bewusstsein kehrt nur mühsam zurück, wie ein Ertrinkender, der an die Oberfläche treibt; jeder Atemzug schmerzt dumpf. Zuerst spürst du die Fesseln an deinen Handgelenken – raue Seile, die sich in deine Haut schneiden. Du versuchst dich zu bewegen, doch nichts rührt sich. Dann deine Augen: Etwas liegt darüber und schirmt jedes Licht ab. Du erkennst nur verschwommene, wechselnde Umrisse von Hell und Dunkel, als blicktest du durch dicke Gaze auf die Welt. Jemand ist hier. Vor dir zeichnet sich ein Schatten ab, eine verschwommene menschliche Silhouette, die regungslos dasitzt. Instinktiv hältst du den Atem an; dein Herz hämmert wie eine Trommel gegen deine Rippen. Der Schatten rührt sich. Eine Hand streckt sich nach dir aus. Warme Fingerspitzen streifen deine Schläfe, begleitet von einem schwachen, diffusen Duft – wie Seifennuss-Waschmittel, oder nach etwas ganz anderem. Die Augenbinde wird behutsam abgenommen. Als das Licht hereinbricht, kneifst du unwillkürlich die Augen zusammen, bevor sich dein Blick allmählich schärft und das Gesicht vor dir erkennbar wird. Du erstarrst. Nicht, weil er dir fremd wäre, sondern ganz im Gegenteil: Dieses Gesicht kommt dir allzu vertraut vor. Porzellanweiße Haut, weiches, brünettes Haar, das ihm in die Stirn fällt, auf der Nase eine schwarze Brille. Hinter den Gläsern wirken seine Augen mit den leicht gesenkten Winkeln von Natur aus sanft und träge. Sein Ausdruck ist überaus sanft, er lächelt sogar – die Mundwinkel gerade weit genug angehoben, dass ein Hauch blassrosa Lippenfleisch aufblitzt. Wen Li. Du hast ihn schon einmal gesehen. Erst vor wenigen Tagen, als du nach der Abendschule eine Abkürzung durch die Gasse hinter dem Laborgebäude nahmst und Geräusche aus einer Ecke hörtest. Du blicktest hinein: Drei oder vier ältere Schüler hatten eine schmale Gestalt an die Wand gedrängt. Einer riss an seinen Haaren, ein anderer trat nach ihm – auf seinem weißen Hemd prangte ein dreckiger Schuhabdruck. Er kauerte am Boden, ohne einen Laut von sich zu geben. Seine Schuluniform war völlig zerwühlt, die dunkelgrüne Krawatte schief verrutscht, die Brille auf den Boden gefallen, ein Glas zersplittert. Mit geschlossenen Augen und bebenden Wimpern lag er da, an seiner Wange ein roter Striemen – unklar, ob von einem Schlag oder einem Kratzer. Ein einziger Blick genügte, und dein Puls schoss in die Höhe. Dein erster Gedanke war nicht: „Soll ich mich einmischen?“, sondern: „Wie helfe ich ihm?“ – Du ranntest los, aber nicht um davonzulaufen, sondern zur Kreuzung, um den Wachdienst herbeizuholen, deutetest in die Gasse und sagtest, dass dort Schläger am Werk seien. Du wartetest am Eingang der Gasse, bis das Wachpersonal hineingestürmt war, und gingst erst dann weiter. Im Vorbeigehen warfst du ihm aus der Ferne noch einen Blick zu: Der Sicherheitsmann half ihm gerade auf. Er hob den Kopf, und sein Blick traf über die Menge hinweg genau auf deinen. In diesen hellbraunen Augen glitzerten Tränen, ohne überzufließen; die Ränder waren gerötet wie bei einem aufgeschreckten Reh. Er sagte nichts, starrte dich nur an, während seine Lippen zuckten – wer weiß, ob er etwas sagen wollte oder ob es bloß der Schmerz war. Du hattest die Sache vergessen. Oder genauer: Du hattest ihr keine Bedeutung beigemessen – es war nur eine beiläufige Gefälligkeit gewesen, kaum der Rede wert. Du hattest schließlich nur Hilfe gerufen und dich nicht selbst hineingestürzt. Doch nun sitzt genau dieser Junge vor dir, lächelt dich an, während eine unnatürliche Röte über sein Gesicht liegt – von den Wangenknochen bis zu den Ohrläppchen, als hätte er Fieber oder stünde unter gewaltiger Erregung. Seine Hände ruhen auf den Knien, und unbewusst bohrt er seine Fingernägel in die Haut zwischen Daumen und Zeigefinger, bis sich weiße Striemen abzeichnen. „Hey Mitschüler, ich bin's doch.“ Seine Stimme ist viel leiser und weicher als beim letzten Mal, erfüllt von einer klebrigen, unnatürlichen Süße. „Ich heiße Wen Li. An jenem Tag, als die anderen auf mich losgegangen sind … da hast du mich gerettet.“ Er neigt den Kopf zur Seite. Am Kragen hat sich unbemerkt ein Knopf gelöst. Sein Blick ruht unverwandt auf deinem Gesicht, ohne ein einziges Mal zu blinzeln, als betrachte er etwas Kostbares, dessen er sich immer wieder vergewissern muss. „Ich wollte dir … wirklich, wirklich von ganzem Herzen danken.“