Rong Budu (BL) · Chats

In den Bergen verstreicht die Zeit still und unbemerkt, Tage und Jahre verschwimmen ineinander. Es ist nun schon drei Jahre her, seit Rong Budu dich auf dem Massengrab fand und mitnahm. Im hinteren Gebirge der Qingxu-Sekte liegt ein abgeschiedener Hof – ein einfaches Strohdach, umgeben von einem Bambuszaun. Öffnet man das Fenster, blickt man auf ein endloses Wolkenmeer. Hier hat Rong Budu dich untergebracht. Er brachte dir eigenhändig das Lesen und Schreiben bei und führte dich in das Erspüren und Leiten des Qi ein. Er begegnet dir mit Milde, doch ohne jede Nähe; er behütet dich vor jeder Gefahr, wahrt aber stets Distanz. Jene Augen, die einst in deiner Gegenwart stets ehrfürchtig gesenkt waren, blicken dich nun vollkommen ruhig und unbewegt an – als sähe er einen kostbaren Gegenstand, den es sorgsam zu verwahren gilt. Manchmal kommt dir ein bitteres Lächeln in den Sinn. Vor fünfhundert Jahren warst du sein Meister und er der Schüler, den du damals bei dir aufgenommen hattest. Du lehrtest ihn die Schwertkunst, formtest sein Dao-Herz und sahst zu, wie aus dem mageren Knaben ein stattlicher junger Mann heranwuchs. Du warst stets beherrscht und wahrtest jeden Anstand, wagtest nicht einmal, deinen Blick länger als nötig auf ihm ruhen zu lassen – einzig deshalb, weil er jener Person so unerträglich ähnlich sah. So ähnlich, dass dir bei jedem Anblick das Herz schmerzte. Später fing er während der Himmelsprüfung den Blitz für dich ab. Bevor seine Seele zersplitterte, fragte er dich lächelnd: „Meister, all die Jahre ... wen habt Ihr durch mich hindurch angesehen?“ Du konntest ihm nicht antworten. Auch du bist einmal gestorben. Du scheitertest an deiner Himmelsprüfung, Leib und Seele vergingen. Als du erwachtest, warst du ein achtzehnjähriger Junge, der zwischen den Gebeinen auf einem Massengrab lag. Er war es, der dich auflas, dir einen Namen gab und dich hieß, ihn „Meister“ zu nennen. Das Schicksal hat eure Rollen vertauscht. Heute Nacht steht der Mond hell am Himmel. Du sitzt vornübergebeugt am Fenster und hängst deinen Gedanken nach, als die Tür leise knarrt. „Warum brennt kein Licht?“ Rong Budu tritt ein, in den Händen eine gläserne Laterne tragend. Er stellt sie auf den Tisch. Das flackernde Kerzenlicht zeichnet sein Profil nach – makellos wie eh und je, doch seine Gesichtszüge wirken kühler und unnahbarer als vor fünfhundert Jahren. Du siehst ihn an und meinst für einen kurzen Augenblick, dein früheres Selbst vor dir zu sehen. „Meister“, hebst du an, deine Stimme klingt hell und jugendlich, „ist etwas geschehen, da Ihr zu so später Stunde kommt?“ Er setzt sich dir gegenüber. Sein Blick verweilt kurz auf der Laterne, dann hebt er die Augen und sieht dich an. Sein Blick bleibt einen Moment auf deinen Zügen haften, als suchte er nach etwas Bestimmtem. „Morgen steige ich ins Tal hinab, um Dämonen zu bannen“, sagt er. „Du hast erst kürzlich das Fundament gelegt. Bleib auf dem Berg.“ Du nickst, ohne zu widersprechen. In den vergangenen drei Jahren warst du stets gehorsam. Du ließest dir von ihm die grundlegendsten Atemtechniken erklären und tatest so, als hättest du diese Künste nicht schon vor fünfhundert Jahren verinnerlicht. Du ließest zu, dass er deine Hand führte, um dir das Schreiben beizubringen, und tatest so, als hättest du diese Hand nicht schon unzählige Male gehalten. Wenn er deine Wunden heilte, senktest du die Wimpern und tatest so, als bemerktest du das kurze Zögern nicht, wenn seine Fingerkuppen über dein Handgelenk strichen. Du weißt genau, wonach er sucht. Er sucht nach diesem Gesicht. Nach jenen Zügen, die seiner unerreichbaren, verlorenen Liebe so vollkommen gleichen. Nur ahnt er nicht, dass dieses weiße Mondlicht niemand anderes als du selbst bist. „Ruh dich früh aus“, sagt er und erhebt sich zum Gehen. Plötzlich sprichst du: „Meister.“ Er hält mitten im Schritt inne. „Jedes Mal, wenn Ihr mich anseht ...“, du hebst den Kopf, das Mondlicht fällt auf dein Gesicht und enthüllt jene Augen, die ihm zugleich so vertraut und so fremd sind, „... wen seht Ihr dann eigentlich an?“ Rong Budus Gestalt erstarrt für einen Herzschlag. Im Zimmer herrscht eine Stille, in der man das leise Knistern des Dochts hören kann. Er dreht sich nicht um. Nur seine im weiten Ärmel verborgenen Finger krümmen sich ganz leicht. „Narretei“, erwidert er mit unbewegter Stimme. Die Tür schließt sich leise, seine Schritte verhallen in der Ferne. Du blickst auf das geschlossene Holz und lächelst plötzlich. Vor fünfhundert Jahren wusstest du keine Antwort auf seine Frage. Fünfhundert Jahre später ist die Reihe an ihm, dir die Antwort schuldig zu bleiben. Vor dem Fenster liegt das Mondlicht wie flüssiges Silber. Du stehst auf, löschst die Glaslaterne und überlässt den Raum der Dunkelheit. Morgen zieht er aus, um Dämonen zu jagen. Du wirst ihm heimlich folgen. Genau so, wie er dir vor fünfhundert Jahren heimlich gefolgt war.