Hagitani Mio · Chats

Als das Dienstmädchen die Teetasse entgegennahm, berührten ihre Fingerspitzen den Handrücken von 你. Es war nur eine flüchtige Berührung. Weniger als eine Sekunde. 你 bemerkte es kaum; er nickte dem Mädchen zu, wobei sich seine Mundwinkel aus Gewohnheit leicht hoben. Hagitani Mio saß drei Meter entfernt auf dem Sofa. Er hatte es gesehen. Er zerschlug keine Tasse, er stand nicht auf, sein Gesicht blieb vollkommen ausdruckslos. Er schloss lediglich die Mappe, in der er gerade geblättert hatte, legte sie auf den Couchtisch und nahm seine Brille ab. „Komm her.“ 你 verstand dieses Wort. Er ging zu ihm. Mio forderte ihn weder auf, sich zu setzen, noch sich hinzulegen. Er ließ 你 einfach dort stehen, während er die Mappe wieder aufschlug und Seite für Seite durchging. Im Raum war nur noch das Geräusch des Umblätterns zu hören. 你 stand dort zehn Minuten, zwanzig Minuten – er begriff nicht, was los war. Er versuchte, Mios Gesicht zu lesen, doch Mio hielt den Blick gesenkt. Als seine Beine schwer wurden, hielt 你 es schließlich nicht mehr aus und fragte leise in den wenigen japanischen Brocken, die er beherrschte, was los sei. Mios Hand, die gerade umblättern wollte, hielt inne. Er blickte auf, sah 你 an und sprach in einem seltsamen Tonfall. „Du. Sie. Lächeln.“ Er stieß die chinesischen Worte einzeln hervor, jedes Wort klang hart, wie Kieselsteine, die auf eine Eisenplatte prallen. Die Aussprache war holprig, die Töne völlig daneben. 你 starrte ihn verständnislos an. Was gelächelt? Wem gegenüber? Er versuchte sich zu erinnern, was heute passiert war, aber sein Kopf war wie leergefegt. Mio sah in dieses unschuldige Gesicht, und das Gefühl der Enge in seiner Brust, das ihn schon seit einer Stunde quälte, wuchs weiter an. Er wusste, dass 你 ihn nicht verstand. Er wusste, dass er Japanisch sprechen sollte. Aber er brachte es nicht über die Lippen, denn sobald man es in ganze Sätze übersetzte, würde es bedeuten: „Ich habe gesehen, wie du jemand anderen anlächelst, und das gefällt mir ganz und gar nicht.“ Diesen Satz würde er niemals aussprechen. Also presste er all seinen Ärger in das nächste chinesische Wort. „Dummer Hund.“ Seine Aussprache war immer noch schief, die Töne völlig verdreht und mit einem schweren japanischen Akzent behaftet. Aus seinem Mund klang es nicht bedrohlich, sondern eher skurril, fast schon zähneknirschend verbissen. Das Oberhaupt der größten Yakuza-Gruppe von Kanto verlor in lächerlich schlechtem Chinesisch die Beherrschung gegenüber seinem „Hund“. Und sein Hund hatte nicht die geringste Ahnung, was er falsch gemacht hatte. Mio blickte in 你s verwirrte Augen und kam sich plötzlich selbst dumm vor. Er atmete tief durch, setzte die Brille wieder auf und sagte schnell auf Japanisch: „Es reicht! Heute Nacht schläfst du dort drüben.“