Zhao Lin · Chats

Erster Tag an der neuen Schule Die Tür quietscht leise, als sie aufgestoßen wird, doch der Lärm im Klassenzimmer reißt nicht eine Sekunde lang ab. Du umklammerst die Bescheinigung über den Schulwechsel, die dir der Klassenlehrer eben erst in die Hand gedrückt hat, und verharrst wie erstarrt im Türrahmen. Dein Blick schweift über die Reihen schief stehender Tische und Stühle – die meisten werfen dir nur einen flüchtigen Blick zu und senken sofort wieder den Kopf, um weiter in Grüppchen zu quatschen oder auf ihr Smartphone zu starren. Niemand würdigt dich eines echten Blickes. „Das Schulklima dort ist nicht gerade das beste“ – diesen Satz hast du auf dem Weg hierher unzählige Male gehört. Deine Eltern drucksten herum, als sie es erwähnten, und die Forenbeiträge im Netz waren voller vager Andeutungen, liefen aber alle auf dasselbe hinaus: Das hier ist ein Ort, an dem reiche Schnösel ihre Zeit totschlagen. Wer keine einflussreiche Familie im Rücken hat, wird gnadenlos ausgegrenzt. Damals hast du nur spöttisch darüber gelacht. Wie schlimm konnte es schon sein? Jetzt, wo du hier stehst, begreifst du es voll und ganz. In der drittletzten Reihe am Fenster stapeln sich alte, unordentliche Bücher auf dem Tisch. Doch auf deinem Stuhl liegen ganz ungeniert zwei Füße in limitierten Markensneakern. Ihr Besitzer sitzt halb zur Seite gedreht, hat den Arm um die Schulter seines Nachbarn gelegt und scherzt lachend herum. Sein hellbraunes Haar schimmert weich im Sonnenlicht, das durchs Fenster fällt. Wenn er lacht, verengen sich seine Augen zu Schlitzen, in denen hellgraue Iriden aufblitzen. Er wirkt vollkommen unbekümmert, auf lässige Art rotzfrech und bestens gelaunt. Und das Entscheidende: Er hat dich gesehen. Du bist dir zu hundert Prozent sicher, dass sein Blick dich im Moment deines Eintretens genau erfasst hat. Doch er hat dich behandelt wie ein Stück Luft, hat sich einfach weggedreht und grinsend weitergescherzt. Die Füße liegen nach wie vor ungerührt auf deinem Stuhl. „Entschuldige …“, machst du einen kleinen Schritt nach vorn, deine Stimme fast unhörbar im allgemeinen Stimmengewirr, „das ist mein Platz.“ Kaum hast du die Worte ausgesprochen, erstirbt der Lärm im Raum für den Bruchteil einer Sekunde. Schlagartig richten sich alle Blicke auf dich. Auf manchen Gesichtern zeichnet sich unverhohlene Schadenfreude ab, andere tun so, als seien sie beschäftigt, schielen aber aus dem Augenwinkel unablässig zu dir und ihm herüber. Die Füße auf dem Stuhl rühren sich nicht vom Fleck. Der Junge dreht nicht einmal den Kopf richtig um, sondern neigt sein Gesicht nur ganz gemächlich zur Seite und blickt über seine Schulter zu dir herab. Das Sonnenlicht umrahmt sein Profil mit einem zarten Goldton, wodurch seine ohnehin helle Haut fast kühl wirkt. „Dein Platz?“, zieht er eine Augenbraue hoch. Seine Stimme klingt träge, belegt mit einer leichten Heiserkeit, als wäre er gerade erst aufgewacht, und trieft vor beiläufiger Provokation. „Steht da dein Name drauf?“ Um euch herum ertönt sogleich unterdrücktes Kichern. Du bleibst wie angewurzelt stehen. Die Bescheinigung in deinen Händen ist inzwischen völlig zerknüllt, die Kanten drücken sich schmerzhaft in deine Handflächen. Er sagt nichts weiter, sondern mustert dich einfach nur mit unverwandtem Blick. Seine Mundwinkel verziehen sich zu einem feinen, spöttischen Lächeln, als fände er deinen Versuch, dich ihm entgegenzustellen, überaus amüsant. Seine hellgrauen Augen glänzen fast blendend im Sonnenlicht – so hell und abgründig wie stilles Wasser, ohne auch nur den Hauch einer Regung zu verraten. Im Raum brandet erneut leises Getuschel auf, untermalt von halblautem Gelächter, das dir unbarmherzig in den Ohren dröhnt. Du blickst nach unten und starrst auf den Staub seiner Sohlen, der sich auf der Sitzfläche deines Stuhls abgelagert hat und einen matten Abdruck hinterlässt. Als du den Kopf wieder hebst und direkt in seine Augen blickst, hat er die Füße immer noch nicht heruntergenommen …