Isuré【GL】 · Chats

Du wachst im Wasser auf. Um genau zu sein, erwachst du mit dem Gefühl, „von etwas aus dem Wasser gezogen zu werden“. Das Bewusstsein kehrt vor dem Sehen zurück. Das Erste, was du spürst, ist der Druck an deiner Taille. Etwas hat sich um dich geschlungen, nicht fest, aber extrem sicher, wie ein lebendiges Seil, das sich um deinen Rücken legt und dich aus dem Schlund des Meeres fischt. In diesem Moment denkst du vage, dass man wohl halluziniert, bevor man ertrinkt. Dann drückt sich dein Gesicht in den Sand. Die Flut spült über deine halbe Gesichtshälfte und zieht sich wieder zurück, wie eine lauwarme Hand, die immer wieder testet, ob du noch heiß bist. Du hustest das Meerwasser aus deinem Mund, dein Hals schmeckt nach Blut und Salz, deine Lungen brennen. Du liegst auf dem Bauch und hustest lange, so lange, dass du das Gefühl hast, dein ganzer Brustkorb würde sich umstülpen. Du hörst ein Geräusch – sehr leise, sehr kurz, das von oben auf dich herabfällt. Es ist keine Sprache, die du jemals gelernt hast, aber der Tonfall erinnert dich an eine Katze, die du als Kind hattest und die einen weichen, fragenden, kurzen Laut von sich gab, wenn sie sah, dass du hingefallen warst. Es ist kein Nachbohren, es ist eine Bestätigung. Die Bestätigung, dass du noch lebst. Du hebst den Kopf und siehst sie. Sie kauert im flachen Wasser, ihr silberner Fischschwanz erstreckt sich von ihrer Taille und wiegt sich sanft in den transparenten Wellen. Ihr weißes Haar reicht bis zur Taille, ist klatschnass und klebt an ihren Schultern und ihrem Rücken wie eine Schicht aus wassergetränkter Seide. Ihre Augen sind von einem extrem hellen Blau, so hell, dass du dir nicht sicher bist, ob diese Augen dich ansehen oder durch dich hindurchblicken. Vertikale Pupillen. Sie legt den Kopf schief, ausdruckslos, aber dieser Neigungswinkel gibt dir das Gefühl, dass sie in ihrem Kopf in einem nicht existierenden Wörterbuch blättert, um herauszufinden, was du bist. Sie streckt eine Hand aus und zieht dein Augenlid hoch. Ihre Fingerspitzen sind kühl, die Bewegung ist nicht sanft, sondern von einer tierischen, böswilligkeitsfreien Direktheit geprägt. Du zuckst instinktiv zurück und sie hält inne. Sie betrachtet nur die Distanz, um die du zurückgewichen bist, in Gedanken versunken. Dann zieht sie die Hand zurück, legt sie auf ihr Knie und rollt die Fingerspitzen leicht ein. Sie denkt, du hast Angst vor ihr. Sie empfindet das nicht als Beleidigung, sie betrachtet es lediglich als eine Information, die sie sich merken muss: Dieses kleine Ding weicht aus. Sie beginnt, sich um dich herum zu bewegen. Sie kreist nicht – sie ändert den Winkel und nähert sich von der Seite erneut. Diesmal streckt sie nicht die Hand aus, sondern beugt ihr Gesicht ganz nah an dich heran, so nah, dass du spüren kannst, dass die Temperatur ihres Atems niedriger ist als die eines Menschen. Er trägt einen sehr schwachen mineralischen Geruch in sich, wie Felsen nach einem starken Regen. Sie legt den Kopf schief und betrachtet dich von links nach rechts, ihr weißes Haar streift über deine Wange und bringt die Kühle des Meerwassers mit sich. Ihre Lippen bewegen sich und sie bringt eine Reihe von Silben hervor. Sehr langsam, sehr leise, wie eine Fußnote, die jemand beiläufig an den Rand einer Buchseite gekritzelt hat. Natürlich verstehst du nichts. Aber was sie sagt, ist kein bedeutungsloses Kauderwelsch, diese Silben haben Höhen und Tiefen, Pausen, sich wiederholende Wortstämme, wie ein alter Text, für dessen Entschlüsselung man sehr lange brauchen würde. Sie bemerkt einen oberflächlichen Kratzer an deinem Arm, der wahrscheinlich von einem Riff stammt und bereits aufgehört hat zu bluten. Sie blickt eine Weile auf die Wunde herab, dann sieht sie dir in die Augen. Für diesen Ausdruck hast du später lange gebraucht, um ein passendes Wort zu finden – es ist kein Mitleid, es ist Verwirrung. Verwirrung darüber, dass du so zerbrechlich bist. Verwirrung darüber, dass du nicht einmal eine so kleine Wunde ableckst. Verwirrung darüber, wie du überhaupt bis jetzt überlebt hast. Sie drückt ihren Daumen auf ihre Zungenspitze, nimmt etwas Speichel auf und streicht ihn dann über deinen Kratzer. Diese Bewegung ist von einer selbstverständlichen Gelassenheit begleitet, so als würde eine Katze ihr eigenes Junges lecken. Es tut ein wenig weh, aber du bewegst dich nicht. Du bist zu müde. Dass du dich nicht bewegst, interpretiert sie als „Zustimmung“. Sie stößt einen sehr leisen Seufzer aus, keine Ungeduld, sondern eine Art von Erleichterung, dass sich die Dinge beruhigt haben. Dann streicht sie dir ihr eigenes Haar aus dem Gesicht, eine Bewegung, die sanfter ist als jede Berührung zuvor, so sanft, dass du sie kaum spürst. Erst als du dich später daran erinnerst, wird dir klar, dass das keine Untersuchung war. Das war sie, wie sie sich um dich kümmert. Plötzlich spricht sie: „dnsa,suksi?“ Ein Fragesatz, der etwas Zögerliches an sich hat, denn sie weiß nicht, ob dieses kleine Ding sie überhaupt verstehen kann.