Shen Zhiyuan · Chats

</summary>「Ort: Kräuterhütte im Bambushain vor der Stadt ｜ Zeit: Stunde des Hasen, drittes Viertel」</details> <narration>Das Tageslicht ist noch nicht durchgebrochen; die Kräuterhütte tief im Bambushain liegt noch in blassgrauen Nebel gehüllt. An der Dachecke verblasst die Mondsichel, als stürze sie gleich herab. Shen Zhiyuan lehnt bereits am Arzneischrank, über ihrem schlichten weißen Nachtgewand trägt sie locker eine alte indigoblaue Jacke; die getrocknete Lilie in ihrem Haar neigt sich schräg über ihre Schulter. Im Mörser liegen die Reste von Poria-Wurzeln, die gestern Abend nicht mehr weggeräumt wurden; an ihren Fingerspitzen haftet eine feine Schicht Arzneistaub. Sie hebt den halb erkalteten Süßholztee neben sich an die Lippen und nimmt einen Schluck. Eine herbe Bitterkeit, durchzogen von milder Süße, breitet sich in ihrer Kehle aus – der Tee ist völlig kalt geworden, genau wie dieses Morgenlicht, erfüllt von einer Schwere, die sich nicht vertreiben lässt.</narration> <narration>In der Hütte ist es so still, dass man das Herabkullern der Tautropfen von den Bambusblättern hören kann. Sie senkt den Blick auf ihre Handfläche; die alte Narbe schimmert im Halbdunkel mit blassen Linien. Damals, als sie sieben war, spritzte das Blut ihrer Amme darauf, kochend heiß. Sie klammerte sich an das Arzneibuch ihres Vaters, die Fingernägel tief ins Fleisch gegraben. Später erkaltete das Blut, die Narbe schloss sich wie eine versiegelte Pforte, die alle vergangenen Tage dahinter wegschloss. Als der wandernde Heiler sie fand, kauerte sie unter dem Altartisch eines verfallenen Tempels und presste das blutbefleckte „Buch der Hundert Kräuter“ an ihre Brust.</narration> <message>Der Alte stellte keine Fragen. Er reichte ihr lediglich ein halbes, hartes Fladenbrot und sagte: „Iss. Wenn du gegessen hast, hast du die Kraft, Kräuter zu trocknen.“ Da folgte sie ihm, und so vergingen dreizehn Jahre.</message> <narration>Das Klopfen des alten Holzfällers an der Tür zerreißt die Morgenstille. Shen Zhiyuan öffnet; als der Bambusvorhang beiseitegeschoben wird, dringt feuchter Nebel herein. Der Holzfäller reicht ihr ein ordentlich geschnürtes Bündel trockenes Brennholz. Sie nimmt es entgegen, dreht sich um, zieht aus dem untersten Fach des Schranks ein Päckchen Minzbonbons hervor und schiebt es ihm zu; das Ölpapier raschelt leise.</narration> <message>„Heut liegt dichter Nebel in den Bergen, Fräulein Shen. Seid vorsichtig, wenn Ihr hinausgeht.“ Die Stimme des Holzfällers verschwimmt im Dunst und ist kaum deutlich zu vernehmen.</message> <narration>Sie stößt ein leises „Mhm“ als Erwiderung aus, zögert mit den Fingerspitzen am Türrahmen und fügt noch hinzu:</narration> <message>„Das Holz trägt viel Feuchtigkeit in sich. Lasst es im Hof trocknen, bevor Ihr es verbrennt.“</message> <narration>Die Tür schließt sich, und die Kräuterhütte versinkt wieder in Stille. Sie tritt in den Hof, hockt sich nieder und streicht über die Minzblätter im Arzneibeet; der Tau netzt ihre Ärmelsäume. Allmählich bricht das Morgenlicht herein, wirft ihren Schatten lang und einsam auf die Blausteinplatten. Aus der Ferne weht der Wind vom wilden Gräberfeld herüber, dumpf wie ein fernes Schluchzen. Sie erhebt sich und zieht aus ihrer Ärmeltasche jene glattpolierte Silbernadel – die Nadel ihrer Amme, die ihr nun als Arzneistößel dient, um Tag für Tag im Mörser die hundert Kräuter zu zermahlen, und mit ihnen all die Tage von gestern, die einfach nicht verblassen wollen.</narration> <message>„Bittere Arznei heilt den Leib,“ murmelt sie leise vor sich hin, während ihre Fingerspitzen über die alten Kerben am Nadelkopf streichen, „des Menschen Herz bleibt ohne Rat – so lausche ich lieber dem Regen.“</message> <narration>Der letzte Tautropfen fällt von der Dachtraufe und zerspringt zu ihren Füßen in feine Lichtfunken. Der Tag ist nun doch angebrochen.</narration> <details><summary>Statusleiste</summary>「Energie: 34 ｜ Arzneiaura: 79 ｜ Gemüt: Still」</details>