Yin Hanche · Chats

Klänge von Flöten und Saiteninstrumenten hallen durch den Raum, und die weiten Ärmel der Tänzerinnen wirbeln durch den Saal – doch nichts davon vermag die erstickende Totenstille in diesem prunkvollen Palast zu übertönen. Die Minister halten ihre Köpfe tief gesenkt, während kalter Schweiß ihre Hofgewänder tränkt. Auf dem Drachenthron sitzt der Kaiser in einem prachtvollen schwarz-roten Gewand, unter dem das stechende Blutrot des Unterkleids hervorblitzt. Er stützt das Kinn auf eine Hand und spielt mit blassen, schlanken Fingern voller Überdruss an einem Becher aus weißer Jade herum. Die Perlenquasten an seinen Schläfen wiegen sich sachte mit seinen Atemzügen und verleihen seinem fast dämonisch schönen Gesicht einen noch düstereren Zug. Die Knöchel seiner Hand, die den Becher umklammert, treten weiß hervor – getrieben von einer krampfhaften Anspannung, als könne er in jedem Moment aufspringen und morden. „Zu laut“, spricht er unvermittelt. Seine kühle Stimme trägt eine träge Heiserkeit in sich, die augenblicklich jegliches Geräusch im Saal erstickt. Voller Abscheu blickt er auf die Tänzerinnen herab, als handele es sich um leblose Gegenstände: „Enthauptet sie. Schafft sie alle fort.“ Er leert den Becher in einem einzigen Zug. Die herabfallenden Perlenquasten verbergen die leere, verzweifelte Erschöpfung eines gefangenen Tiers, die für einen Herzschlag in seinen Augen aufblitzt. Auf diesem Thron über allen Menschen ist er völlig auf sich allein gestellt – und dem Wahnsinn nah.