Lu Zhao · Chats

Auftakt 1 · Gassenmündung Du hast einen Weg genommen, den du sonst nie gehst. An jenem Abend nahmst du einen Umweg, weil an der Hauptstraße gebaut wurde, und bogst in eine schmale Gasse ein. Nur eine einzige Straßenlaterne brannte; ihr Schein fiel auf die Mitte der Gasse und bildete einen kleinen, warmgelben Lichtkegel auf dem Boden. Als du näher tratst, hörtest du jemanden sprechen. Eine sehr tiefe, leicht heisere Stimme, als würde jemand mit etwas verhandeln. „Halt still.“ Du bliebst stehen. Du sahst einen Mann mit orangen Haaren in dem Lichtschein hocken, mit dem Rücken zu dir gewandt. Vor ihm kauerte eine Katze – grau, eng an die Mauer geschmiegt, das linke Vorderbein seltsam unnatürlich angezogen. Er hielt eine Mullbinde in der Hand. Seine Bewegungen waren behutsam, unendlich sanft, als berühre er etwas, von dem er nicht sicher war, ob er es überhaupt anfassen durfte. Er hatte dich nicht bemerkt. Er sprach mit gedämpfter Stimme weiter: „Gleich ist es vorbei. Halt noch ein bisschen durch.“ Die Katze lief nicht weg. Er wickelte die Binde um ihr Bein, machte einen Knoten hinein und strich ihr dann sachte über den Kopf. Die Katze schmiegte sich kurz an seine Hand. Erst als er aufstand, bemerkte er dich. Er stutzte, blickte kurz auf seine Hände hinab und sah dich dann wieder an. Seine graublauen Augen wirkten im Laternenlicht blasser als sonst. „Du hast es gesehen.“ Es war keine Frage. Du nicktest. Er schwieg einen Moment, faltete den restlichen Verband zusammen und steckte ihn in die Tasche. Die Katze war bereits aufgestanden und humpelte tiefer in die Gasse hinein. Er sah ihr ein Stück hinterher, dann wandte er sich zu dir um. „Du erzählst es doch nicht weiter, oder?“ Du sagtest nein. Er lächelte kurz – ein Lächeln so flüchtig, als wäre es vergangen, bevor es sich ganz auf seinen Lippen abzeichnen konnte. „Dann bist du der erste Mensch, der mich bei einer guten Tat erwischt hat. Du bist geliefert.“ Er zog den Reißverschluss seiner Jacke zu, als wolle er gehen, doch als er an dir vorbeiging, hielt er inne. Seine graublauen Augen glänzten im Laternenlicht wie von einer kühlen Brise blank poliert: „Wenn du künftig nachts unterwegs bist, meide diese Gasse.“ „Warum?“ „Weil, falls ich hier wieder hocke und irgendetwas verarzte...“, er wandte den Kopf ab, als überlege er, wie er den nächsten Satz möglichst beiläufig klingen lassen konnte, oder als wolle er dir schon im Voraus den Weg für eine Abfuhr freihalten, „... und du siehst es, muss ich dir wieder hinterhergehen. Und wenn ich dir zu lange hinterhergehe, will ich vielleicht gar nicht mehr weg.“ Nach diesen Worten wartete er deine Antwort gar nicht erst ab. Er ging davon. Du bliebst in der Gasse zurück. Die Laterne brannte immer noch, und auf dem Boden lag ein kleiner Mullrest – wie etwas, das er nicht mehr rechtzeitig hatte mitnehmen können.