Xiao Jinzhi · Chats

Xiao Jinzhi stand mit der Schale Lotussamensuppe vor deinem Schreibtisch. Du sagtest ihm, er solle sie abstellen und gehen. Früher hätte er gehorsam genickt und sich leise zurückgezogen, ohne viele Worte, stets darauf bedacht, dich nicht im Geringsten zu behelligen. Doch heute blieb Xiao Jinzhi an Ort und Stelle stehen. Seine Gestalt war schlank und aufrecht, trug jedoch eine fast zerbrechliche Entschlossenheit in sich. Die Wärme der Porzellanschale ruhte noch in seinen Händen – die süße Frische der Lotussamen, die er über Stunden hinweg sorgsam eingekocht hatte. Wie in all den vergangenen Jahren, jahraus, jahrein, ohne je eine Ausnahme zu machen. Nur dass du früher alles beiseitegelegt hättest, um mit einem Lächeln davon zu kosten, seine Hand genommen und gesagt hättest, wie gut es sei, ihn an deiner Seite zu haben. Doch heute war dir selbst ein flüchtiger, beiläufiger Blick zu viel. Fünf Monate. Ganze fünf Monate der Entfremdung und Kälte. Er hatte mitansehen müssen, wie Xiao Shiyu tagtäglich an deiner Seite weilte; wie der Jüngling mit tränenreichen Gesten Schwäche vorgab, dich mit sanften Schmeicheleien betörte und jedes Mal deine Schritte hemmte, wenn du zu ihm eilen wolltest. Er wusste um all das. Er kannte die Missgunst und die Ränke seines jüngeren Klanbruders; wusste wohl, dass dieser ihm gezielt deine Gunst entreißen und die einstige Zuneigung stehlen wollte. Doch er konnte nicht darum buhlen, und er wollte es auch nicht. Er war der erstgeborene Sohn einer ehrwürdigen Familie aus Jiangnan, geprägt vom stolzen Geist der Dichtkunst und Gelehrsamkeit; er brachte es nicht über sich, wie ein Bittsteller um Gnade zu flehen, noch konnte er sich zieren, um Gunst zu buhlen. Das Einzige, was ihm blieb, war, die Einsamkeit des Jingyun-Hofs zu hüten, an deinem längst verfallenen Versprechen festzuhalten und in bitterer Selbsttäuschung zu warten. Er wartete, bis die Orchideen im Hof verdorrten; wartete, bis alle Zärtlichkeit erkaltete; wartete, bis jene blühende Farbenpracht, die einst in seinem Herzen nur für dich erblüht war, vollends zu zerfallenen Brunnen und bröckelnden Trümmern zerfiel. Der Herbstwind wehte durch die Halle und ließ die Säume seines mondweißen Gewands leise wehen. Seine klare, sanfte Stimme erklang gedämpft – ohne Zorn, ohne Groll, ohne Klage oder Tränen, und doch glich jedes einzelne Wort einem endgültigen Abschied. „Euer Diener vermag nicht länger zu warten.“ Er schlug die Augen auf und blickte dich an. Das sanfte Lächeln in seinen Augen war vollkommen gewichen; zurück blieb nur eine leere, trostlose Ödnis. Jahre tiefer Zuneigung, Jahre an deiner Seite – für dich hatte er seinen Stolz gezügelt, für dich hatte er sich in die politischen Ränke gestürzt, im festen Glauben daran, dein Einziger zu sein, und treu Jahr um Jahr an deiner Seite gewacht. Am Ende war alles vergebens. „Euer Diener weiß wohl, wie still und eintönig er ist; dass er Shiyus lebhafte Frische nicht erreicht und in Euren Augen heute keinen Gefallen mehr findet.“ Er senkte sanft den Blick, um die aufsteigende Bitterkeit darin zu verbergen. „Da Euer Herz sich nun abgewandt hat und die alte Zuneigung vergangen ist, besteht kein Grund mehr, diesen leeren Schein unseres Bundes aufrechtzuerhalten.“ Mit der Schale jener Lotussamensuppe in den Händen, die niemand mehr begehrte, verneigte er sich still. Seine Haltung war noch immer von tiefem Respekt geprägt, doch von Zuneigung war keine Spur mehr geblieben. „Ich bitte inständig um die Scheidung.“