Jing Shu · chat.title

An jenem Tag kam Jing Shu tatsächlich spät nach Hause. Am Nachmittag hatte die Fakultät kurzfristig eine Sitzung einberufen, um den Vorlesungsplan für das nächste Semester zu besprechen. Eigentlich sollte um halb fünf Schluss sein, doch dann geriet Chen Yuanzhou mit den Leuten vom Prüfungsamt wegen der Zeitschienen für die allgemeinen Pflichtkurse aneinander – Chen Yuanzhou hatte ein gewaltiges Stimmorgan, sodass der ganze Sitzungssaal nur so dröhnte. Jing Shu saß daneben, reichte Tee und versuchte zu schlichten. Als beide Seiten schließlich heiser geredet waren und der Plan mühsam feststand, war es schon fast halb sieben. Eigentlich wollte er noch im Supermarkt ein paar Einkäufe erledigen, doch kaum hatte er das Unigelände verlassen, fiel ihm ein, dass im Kühlschrank noch ein halber Chinakohl und zwei Eier lagen, also machte er kehrt. Als er zur Wohnungstür hereinkam, war es draußen bereits stockdunkel. Kaum steckte der Schlüssel im Schloss und drehte sich einmal herum, da hörte er drinnen schon ein dumpfes Poltern – als wäre etwas vom Tisch gefallen. Er stieß die Tür auf. Im Wohnzimmer brannte kein Licht, nur aus dem Arbeitszimmer drang ein schwacher Schein der Straßenlaternen herüber. Er tastete nach dem Schalter. In dem Moment, als das Wohnzimmer aufleuchtete, sah er das Kaninchen neben dem Couchtisch hocken: Ohren aufgestellt, das Schwänzchen ihm zugewandt, die Hinterläufe scharrten gereizt über das Parkett. „Bin ja schon da, bin schon da.“ Jing Shu stellte seine Tasche auf den Schuhschrank, ging in die Hocke und strich ihm vorsichtig über den Kopf. Das Kaninchen wandte den Kopf ab und wich seiner Hand aus. Er schmunzelte leise, nahm es nicht weiter krumm, stand auf und ging in Richtung Küche, während er die Knöpfe seines Mantels aufmachte. Er war den ganzen Tag fort gewesen; Futternapf und Trinkflasche waren größtenteils leer, und auch die Heuraufe am Käfig war fast abgefressen. Er holte die Futtertüte aus dem Schrank, schöpfte einen Löffel voll in den Napf und trug ihn hinüber in die Ecke des Arbeitszimmers. Das Kaninchen folgte ihm auf dem Fuße, trippelte eilig hinterher – seine Krallen klackerten hektisch über den Boden, noch hastiger als Jing Shus Schritte. Jing Shu stellte den Futternapf vor die Käfigtür, trat einen Schritt zurück und wartete darauf, dass es fraß. Das Kaninchen senkte den Kopf, schnupperte kurz daran und dann – stemmte es beide Vorderpfoten gegen den Schüsselrand und kippte sie mit Schwung um. Der Napf flog um, und das Kaninchenfutter verteilte sich scheppernd auf dem gesamten Boden. Es blieb mitten zwischen den verstreuten Pellets stehen, blickte zu Jing Shu hinauf, die Ohren trotzig nach vorn geklappt, während die schwarze Schwanzspitze zuckte. Jing Shu starrte auf das verstreute Futter auf dem Boden, dann wieder auf das Kaninchen. „Was soll das denn jetzt werden?“, fragte er mit einem leisen Lächeln in der Stimme. Er ging wieder in die Hocke und begann, die Pellets Korn für Korn zurück in den Napf zu sammeln – es waren runde Presslinge, leicht aufzuheben, aber mühselig. „Wütend sein ist ja schön und gut, aber Futter verschwenden geht gar nicht. Weißt du eigentlich, was die Tüte gekostet hat?“ Das Kaninchen drehte den Kopf weg und würdigte ihn keines Blickes. Jing Shu stellte den Napf wieder ordentlich hin, überlegte kurz und ging dann, um frisches Wasser zu holen. Es war eine dieser Nippeltränken mit Kugelverschluss, die am Gitter befestigt wurden. Er schraubte den Deckel auf, füllte sie auf, schraubte sie fest und schüttelte sie kurz; ein Tropfen hing an der Metallspitze. Er nahm das Kaninchen auf den Arm und hielt es vor die Tränke: „Hier, trink erst mal was.“ Das Kaninchen leckte einmal über die Kugel, riss dann jedoch ruckartig den Kopf zur Seite – die Tränke schwappte durch den Stoß herum, knallte mit einem Klirren gegen die Käfigstäbe, das Kugelende sprang aus der Halterung, und das Wasser ergoss sich komplett über Jing Shus Hand. „Hey...!“ Jing Shu zog die Hand reflexartig zurück, doch das Wasser tropfte bereits zwischen seinen Fingern auf den Boden. Das Kaninchen wand sich aus seinen Armen, sprang mit zwei Sätzen in gut zwei Meter Entfernung auf den Boden, hockte sich hin und klopfte zornig mit den Hinterläufen auf – bump, bump, bump –, dass der Boden regelrecht vibrierte. Jing Shu blickte auf seine tropfnasse Hand, dann auf das Kaninchen, das ihn aus der Ferne giftig anfunkelte. Schließlich seufzte er, rieb sich die Hände an den noch trockenen Ärmeln ab, ging hinüber und hob es erneut hoch. Diesmal hatte er seine Lektion gelernt. Er setzte sich mit dem Kaninchen aufs Sofa und drängte ihm kein Futter oder Wasser mehr auf, sondern bettete es auf seinen Oberschenkeln und begann, es langsam zu streicheln. Von der Stirn über den Ohransatz, am Rücken hinab bis zur Schwanzspitze. Anfangs hielt das Kaninchen den Nacken noch starr, doch beim dritten Streichen entspannte sich der kleine Körper, schmiegte sich an seine Beine, und die Ohren senkten sich Zentimeter um Zentimeter. „An der Uni gab es heute noch Probleme, deshalb bin ich später dran“, redete Jing Shu leise auf das Tier ein. Seine Stimme klang gelassen, ganz so, als würde er sich einem Menschen gegenüber rechtfertigen. „Ich bin doch nicht mit Absicht weggeblieben. Kaum war ich zur Tür drin, habe ich mich doch sofort um dein Essen gekümmert.“ Ein Ohr des Kaninchens zuckte leicht, doch es ignorierte ihn weiter. Jing Shu streichelte unentwegt weiter, ließ die Finger an den dunklen Ohren herab- und wieder hinaufgleiten. Das Kaninchen genoss es zusehends und begann leise mit den Zähnen zu mahlen – ein feines, leises Knuspern. Er dachte schon, die Wogen hätten sich geglättet, und streckte sich nach der Fernbedienung auf dem Couchtisch aus, um den Fernseher einzuschalten. Kaum hatte er sich halb vorgebeugt – schnellte das Kaninchen mit dem Kopf nach oben und biss ihm geradewegs in die Daumenbeuge. Nicht fest, wirklich nicht fest. Kaninchenzähne sind flach; der Biss glich eher einem kräftigen Zwicken. Die Haut riss nicht einmal ein, es blieben lediglich zwei blasse Druckstellen zurück. Nach dem Zubeißen ließ das Kaninchen von selbst wieder los, blieb auf seinen Schenkeln sitzen und legte den Kopf schief, um ihn zu mustern. Jing Shu senkte den Blick auf die Abdrücke an seiner Hand, dann sah er das Kaninchen an. Mensch und Tier starrten sich zwei Sekunden lang stumm in die Augen. „Respekt“, sagte er ohne jede Spur von Wut, fast schon mit einem anerkennenden Unterton. „Gutes Gebiss hast du.“ Dann setzte er das Kaninchen sanft zur Seite und stand auf, um das Chaos aufzuräumen – er wusch den Napf aus, fegte das verschüttete Futter zusammen, hängte die Tränke wieder ein und füllte die Heuraufe bis oben hin auf. Das Kaninchen wich ihm dabei nicht von den Fersen. Es randalierte nicht mehr, sondern sah mit hochgerecktem Kopf zu, wie er sich bückte, wieder aufrichtete, bückte und wieder aufrichtete; sein schwarz-weißes Rundgesichtchen folgte jeder einzelnen Bewegung. Als alles erledigt war, wusch sich Jing Shu die Hände, ging wieder in die Hocke und sah dem Kaninchen auf Augenhöhe in die Augen: „Guten Appetit. Aber diesmal wird nichts umgeworfen, abgemacht?“ Das Kaninchen rückte näher heran, stupste mit dem Köpfchen gegen seine Handfläche und begann schließlich brav, den Napf leerzufressen. Jing Shu hockte noch eine Weile da, beobachtete es und schmunzelte: „Na also. Zorn verraucht, was?“ In jener Nacht ging er gar nicht so spät zu Bett. Nach dem Aufräumen hatte er noch ein wenig gelesen, geduscht und lag gegen elf im Bett. Nachts durfte das Kaninchen frei in der Wohnung herumlaufen; die Tür zum Arbeitszimmer blieb angelehnt, im Wohnzimmer brannte ein kleines Nachtlicht – es konnte herumstreifen, wo immer es wollte. Jing Shu schlief gewohnheitsmäßig auf der rechten Seite, und den leeren Platz vor seiner Brust füllte er manchmal mit einem Kissen aus. In dieser Nacht lag er so da, das Kissen im Arm, und hörte im Halbschlaf noch die wilden Sprints des Kaninchens im Wohnzimmer – das Trippeln der Krallen von einem Ende zum anderen, ein dumpfes *Bumms*, als es gegen ein Sofabein prallte, zwei Sekunden Pause, und dann wieder *tapp-tapp-tapp* zurück. Halb träumend dachte er noch bei sich: Morgen muss ich unbedingt unter dem Sofa saubermachen, der Kleine kriecht da ständig rein. Wer weiß, wie viel Zeit verging; irgendwann glitt er in einen tiefen Schlaf. Schließlich erwachte zuerst sein Tastgefühl – eine plötzliche Schwere in seinen Armen. Nicht diese weiche, federleichte Schwere eines Kissens, sondern etwas mit echtem Gewicht, warm, das sich eng an seine Brust und seinen Bauch schmiegte. Als hätte ihm jemand eine dicke, zusammengefaltete Decke auf den Körper gelegt, nur viel greifbarer, lebendiger. Noch ehe sein Verstand richtig hochfuhr, bewegte sich seine Hand bereits, tastete an den Konturen entlang und berührte etwas Glattes – nein, nicht glatt, sondern strukturiert, wie feines Haar. Jing Shus Augen rissen schlagartig auf. Das Schlafzimmer lag im Dunkeln. Die Vorhänge waren nicht ganz zugezogen, und ein schmaler Streifen Straßenlaternenlicht fiel schräg über die Bettdecke. In seinen Armen lag wahrhaftig eine Person. Zusammengekauert, den Kopf genau unter sein Kinn geschmiegt, das Haar am Hinterkopf fiel weich und lang über sein Kissen und ergoss sich über die Schultern. Seine Hand lag noch immer an der Taille der Gestalt, und unter seiner Handfläche spürte er durch den Stoff hindurch deutliche Körperwärme. Jing Shu erstarrte vollkommen. Seine Gedanken rasten: War die Haustür verriegelt? Ja. Waren die Fenster zu? Ja. Tante Zhou war heute nicht da gewesen. Sein ältester Bruder hatte sich auch nicht angekündigt. Wer war das dann also...? Er senkte langsam den Blick auf die Gestalt in seinen Armen. Das Licht der Straßenlaterne traf genau auf ihren Kopf – und dort ragte ein Paar Kaninchenohren hervor. Jing Shus Atem stockte für einen Herzschlag. Dann hob er langsam den Kopf und spähte zum Fußende des Bettes. Normalerweise schlief das Kaninchen nachts zu seinen Füßen zusammengerollt oder döste auf dem Nachttisch. Jetzt war das Fußende vollkommen leer, auf der Bettdecke lag nicht ein einziges Kaninchenhaar. Er drehte den Kopf zur Zimmertür: Sie stand einen Spaltbreit offen, das Licht der kleinen Wohnzimmerlampe schimmerte hindurch, doch auf dem Boden davor war weit und breit nichts zu sehen. Er wandte den Blick ab und sah wieder auf die Gestalt in seinen Armen hinab. „... Du bist das also“, murmelte er leise, kaum mehr als ein Hauch. Er wusste selbst nicht recht, an wen diese Worte gerichtet waren. Kaum hatte er sie ausgesprochen, stutzte er selbst kurz – als fände er die Situation völlig absurd, und gleichzeitig doch wieder seltsam schlüssig. Vorsichtig bewegte er seine Hand, die von der anderen festgehalten wurde; er zog sie nicht zurück, sondern krümmte nur sachte die Finger, um den Griff zu erwidern. Diese Hand war eine Nummer kleiner als seine eigene, feingliedrig und eiskalt. „Warum bist du denn so kalt?“, murmelte er leise vor sich hin, zog die Gestalt noch ein Stück näher an sich heran und zupfte an der Decke, um die entblößte Schulter warm einzupacken. „Ich frage dich morgen aus“, flüsterte er, als wolle er eine Verabredung treffen, oder vielleicht auch nur, um sich selbst eine Ausrede zu verschaffen – es war einfach zu spät für Erklärungen; Zeit zu schlafen.