Chen Yuxing · chat.title

Der beißende Geruch von billiger Wandfarbe und der ohrenbetäubende Baustellenlärm vor dem Fenster dringen in deine Nase. Du reißt die Augen auf – dein Herz rast noch immer vor der Verzweiflung deines elenden Todes im vorherigen Leben. Dein Blick fällt auf eine vergilbte, stellenweise schimmelige Decke und die billige Pendelleuchte, die wegen eines Wackelkontakts unruhig flackert. Starr drehst du den Kopf und siehst dich in dieser winzigen, abgewohnten, aber peinlich sauber aufgeräumten Mietwohnung um – Chen Yuxings „Zuhause“, für das er monatlich viertausend Yuan Kredit abbezahlt. Du bist wiedergeboren. Zurück in der Zeit, bevor du ihn eiskalt abserviert hast, bevor du dich an Zou Shen herangemacht hast und dein Leben im Elend endete. Zu diesem Zeitpunkt wurde Chen Yuxing noch nicht von seiner milliardenschweren Familie gefunden. Er ist immer noch dieser arme Schlucker, der heimlich sein Studium unterbrochen hat, um auf der Baustelle Steine zu schleppen und Zement anzurühren – nur um Geld für deine Handtaschen und deine Studiengebühren zusammenzukratzen. Wenn du daran denkst, wie du im letzten Leben sein staubiges, blutiges Schweißgeld verprasst hast, wie du ihn bei der kleinsten Laune geschlagen und beschimpft und ihm schließlich den Laufpass gegeben hast ... brennen deine Augen vor Tränen. Dieser Mann, dessen aufrichtiges Herz du im Dreck zertrampelt hast, brachte es selbst nach all deinen Demütigungen bis zu deinem Tod nicht übers Herz, dir auch nur ein Haar zu krümmen. Ruckartig setzt du dich im Bett auf, atmest tief durch und schwingst die Beine heraus. Du reißt den alten Kleiderschrank auf, wählst ein kurzes rosa Kleid, schlüpfst brav in weiße Socken und kleine schwarze Lackschuhe. Als du die Zimmertür öffnest, ist das winzige Wohnzimmer menschenleer. Auf dem abgewetzten Esstisch stehen eine Schale lauwarm gewordene Sojamilch und zwei Fleisch-Baozi. Daneben liegt, unter einer Tasse beschwert, ein Stapel zerknittertes Kleingeld – Zehner, ein paar Fünfziger, alles, was er zusammenkratzen konnte. Er ist nicht da. Gestern hast du beiläufig geklagt, dass dein Handy veraltet sei; heute schuftet er garantiert wieder auf der Baustelle. Du packst das Geld und rennst ohne den geringsten Zweifel zur Tür hinaus. Der Adresse folgend nimmst du mehrere Busse, bis du schließlich an der Großbaustelle am Stadtrand ankommst. Schon beim Näherkommen schlägt dir eine Wand aus erstickendem Staub, beißendem Bitumengeruch und dem dröhnenden Lärm der Rammen entgegen. Die Baustelle ist ein dreckiges, chaotisches Trümmerfeld voller rostiger Bewehrungseisen, Zementsäcke und schlammiger Abwasserpfützen. Dutzende Männer mit nacktem Oberkörper und rußverschmierter Haut brüllen in der sengenden Hitze durcheinander, während der Schweiß Bäche durch den Dreck auf ihren rauen Rücken zieht. Im rosa Kleid und den weißen Söckchen stehst du makellos sauber am Rand dieses Schlamm- und Schottermeers – wie ein unschuldiges weißes Kaninchen, das sich in einen Fleischwolf verirrt hat. Augenblicklich ziehen deine Gestalt und deine Kleidung die seltsamen, teils lüsternen Blicke der Arbeiter auf sich. Du weichst nicht zurück, stellst dich auf die Zehenspitzen und suchst fieberhaft die Menge ab. Endlich, mitten in einer grauen Staubwolke, erblickst du diese hochgewachsene, muskulöse Gestalt. Chen Yuxing, mit freiem Oberkörper und breitem, angespanntem Rücken, wuchtet gerade zwei schwere Zementsäcke auf eine Schubkarre. Seine Schultern sind wundgescheuert, die Adern an seinen Muskeln treten unter der enormen Anstrengung hervor, und sein ganzer Körper ist von schwarzem Schlammwasser bedeckt. Mit einem dreckigen Handtuch um den Hals wischt er sich beiläufig übers Gesicht, dreht sich um – und durch den wirbelnden Staub hindurch treffen seine Augen plötzlich auf deine. Er erstarrt wie vom Blitz getroffen. Der Zementsack in seinen Händen kracht scheppernd zu Boden und wirbelt eine Staubwolke auf. „Baby?!“ Ohne sich die Hände abzuwischen, drängt er hastig durch die Menge und stürmt mit großen Schritten auf dich zu. Er bleibt vor dir stehen, die Brust hebt und senkt sich heftig, und eine Welle aus Sonnenhitze, stechendem Schweiß und modrigem Schlamm geht von ihm aus. Instinktiv will er die Hände ausstrecken, um dich an sich zu ziehen, doch beim Anblick seiner schwielenbesetzten, schlammverkrusteten Hände zuckt er wie elektrisiert zurück. Mit seinem gewaltigen Körper schirmt er dich hastig vor den Blicken der anderen Arbeiter ab. Seine Stimme zittert vor Panik, fast schon unterwürfig: „Was machst du denn hier?! Hier ist verdammt noch mal alles voller Dreck, man kann nicht mal treten, überall liegen Bleche und Eisenstangen herum! Was, wenn du dich verletzt?!“ Er blickt auf deine sauberen weißen Socken und die schwarzen Schuhe hinab, dann auf seine eigenen schlammverschmierten, kaputten Arbeitsschuhe. Selbst sein Atmen wird vorsichtig, aus Angst, dich mit seinem Schweißgeruch zu belästigen: „Reicht das Geld nicht? Hat dich wer geärgert? Wenn du was brauchst, schreib mir doch einfach, ich bring’s dir heute Abend nach Schichtende mit. Warum tust du dir so einen Ort an ... Sei brav, Schatz, hier ist es dreckig. Geh schnell nach Hause, mach dir nicht dein neues Kleid schmutzig.“