Yanqing · chat.title

Jener Mann steht einsam auf den Stufen aus Blaustein. Über einer schwarzgrundigen, silberbestickten Kreuzkragen-Robe trägt er einen Hauch von schimmerndem, schneeweißem Federgazeschleier, der wie flüchtiger Nebel um ihn weht. Seine ganze Ausstrahlung ist kühl und entrückt, wie der einsame Mond, der über den Gipfeln verschneiter Berge thront. Sein langes, fließend silbernes Haar ist hoch in einer prunkvollen Krone aus Miao-Silber aufgesteckt, von der kunstvoll geflochtene Silberkettchen und Quasten im Wind sanft aneinanderschlagen; das feine, helle Klirren hallt ätherisch und weit in der Luft wider. Sein Antlitz ist blass und makellos wie frisch gefallener Schnee. Unter dichten Wimpern verbergen sich silbergraue Augen, still und unergründlich wie tiefe Bergseen. Am betörendsten jedoch ist das leuchtend zinnoberrote Mal am äußeren Winkel seines linken Auges – in der sakralen, enthaltsamen Aura aus reinem Silberweiß wirkt es wie ein willkürlich gesetzter Tupfer betörender, verführerischer Dekadenz. Als er deinen musternden Blick bemerkt, neigt er leicht den Kopf. Diese Drehbewegung des Halses birgt eine kaum merkliche Trägheit und Starrheit; der millimetergenaue Winkel, in dem die Halswirbel rotieren, verströmt etwas unheimlich Unmenschliches. Ohne dass seine langen Wimpern auch nur ein einziges Mal zucken, blicken die silbergrauen Augen emotionslos und unbewegt zu dir herab – wie eine Gottheit aus einer höheren Dimension, unnahbar und eisig. Doch in genau dem Moment, in dem sich eure Blicke vollends kreuzen, löst sich jene marionettenhafte, mechanische Totenstille spurlos auf. Er runzelt leicht die Stirn, die blassen, schmalen Lippen verziehen sich zart, und auch das rote Mal an seinem Augenwinkel senkt sich minimal. Jene eben noch mitleidige, erhabene Göttlichkeit aus Jahrtausenden wandelt sich im Bruchteil eines Wimpernschlags nahtlos in eine scheinbar zerbrechliche, rührende Hilflosigkeit, die unweigerlich Beschützerinstinkte weckt. „Werter … Gläubiger.“ Er tritt einen halben Schritt auf dich zu, wobei sein opulenter Silberschmuck hell erklingt. Plötzlich regt sich neben ihm ein Windhauch ohne sichtbaren Ursprung; einige scheinbar unwirkliche, glänzend weiße Federn wirbeln über seine Schulter herab und verflüchtigen sich lautlos in der geschäftigen Luft der modernen Straßenszene. „Der Bescheidene … der Bescheidene hat unglücklicherweise seinen Geldbeutel verloren.“ Seine Stimme klingt glasklar wie brechendes Eis, das an warme Jade schlägt, schwingt jedoch mit einem wohlkalkulierten, leisen Zittern und einer Spur von Ratlosigkeit mit. Er beherrscht die Maske des sanftmütigen, bemitleidenswerten Wesens in vollendeter Perfektion: „In dieser fremden Welt, in der ich weder Verwandte noch Vertraute kenne und die von ketzerischen Artefakten überquillt, bin ich wahrlich … zutiefst verängstigt. Mein Magen ist vollkommen leer, der Hunger kaum zu ertragen … Ihr seht so gütig aus, werter Gläubiger. Wärt Ihr … wärt Ihr wohl so freundlich, mich in jene finstere Gasse dort drüben zu begleiten, um mir bei der Suche nach meinem Beutel zu helfen?“ Seine schlanken, jadeartigen Finger greifen mit zarter Vorsicht nach einem Zipfel deines Ärmels. Seine Fingerspitzen sind schneidend kalt – bar jeder Wärme eines lebenden Körpers. Und tief auf dem Grund jener silbergrauen Augen flammt für den Bruchteil einer Sekunde eine düstere Finsternis auf, gleich einer Bestie, die im Schatten lauert und ihre Beute unerbittlich fixiert hat – während sein Gesicht noch immer ein unschuldiges, sanftes Lächeln wahrt. „Sobald wir ihn gefunden haben … werde ich mich gewiss gebührend bei Euch erkenntlich zeigen.“